TUDA Poesia, Literatura & Arte

Editorial

2012-01-01T01:10:00.002Z

Birthday, by Helene Henderson

TUDA comemora 3 anos de existência - partindo para o Ano IV - e já se sente, com muito orgulho, deixando a infância e adentrando na adolescência, o que acaba por reafirmar o Editorial passado: Chronos conspira contra a juventude alheia, e nem mesmo Kairos pode ajudar! E dessa vez não foi obra de Nossa Senhora da Preguiça que me fez atrasar TUDA. A culpa da cuja foi mesmo deste que vos escreve, que recebeu uma batalhão de coisas boas para TUDAR, e por ter rompido com Chronos & Kairos... restou-me o atrasamento!

Tendo agora aniversariamente constatado
heroicizado que neste aniversário de ocasião
não dá-se conta de mais um ano já passado
aniversariado tal heróide, de próprio punho e mão

Aniversariante aniversario aniversário de aniversariar
mais um ano que vem & que chega & que já quer voltar!

Aos trancos & barrancos, atrasos & solavancos - e também erros de digitação -, brindemos os nossos três anos de existência, de resistência e de imprecisão...
Viva a nossa teimosia
Viva a nossa euforia -
e que me perdoem os contistas
- um brinde à poesia!
E um brinde também a toda essa literatura
& arte que TUDA recebe & busca!

Parabém para TUDA
Parabéns para TODOS

TUDA comemora a alegria mas também lembra a tristeza: em 26 de Janeiro de 2012 completar-se-á oito anos sem Arnaldo Xavier. Quem conheceu Arnaldo Xavier ainda hoje sente sua falta. E suponho que sempre sentirá. Encontrei um poema disperso de Arnaldo, que publico nesta edição, pois na edição de Dezembro 2011 encerrou-se a série de poemas que Arnaldo havia reunido para um futuro livro, chamado ALUVAIÁ, composto dos poemas de ÔlhÔs de Xadrez, Arma Zen, Poemas e Entrada de Luz. Entre várias versões diferentes, arquivos parcialmente digitados, emails e anotações dispersas, cheguei no que parecia ser a última versão - embora incompleta - do que Arnaldo desejava um dia ver publicado. Inspirado no espírito Pyndahýba que Arnaldo tanto fazia questão foi que ousei publicá-los aqui, para nosso deleite!

Mas como diz o dito popular, frente prá bola, que gente vem atrás - ou algo assim!

Neste Janeiro - a primeira edição do resto de sua existência - TUDA fez um pacotão de aniversário, já que recebeu muita coisa boa - confira os colaboradores na seção Dívida Interna. Este mês resolvi creditar também as ilustrações que acompanham os poemas.

É isso companheiros: na LabUTA, só por hoje, devagar & sempre, e TUDA de bom!

Eduardo Miranda
O (auto-proclamado) Editor

P.S.: Visite também http://casapyndahyba.tripod.com e veja o PréVixe!, o PósPrèVixe! e o Vixe! (um dia eu ainda dou um tratamento melhor ao site).

Dívida Interna

2012-01-01T01:00:00.000Z

in Abu Ghraib, a series of paintings by Fernando Botero

Editor
Eduardo Miranda

Capa
José Geraldo de Barros Martins

Digitação
Eduardo Miranda

Revisão
Dos autores

Colaboradores
Almandrade, Ari Cândido, Arnaldo Xavier, Calabrone, Cesar Cruz, Diane Millsap , Dolk, Dorival Fontana, Edson Bueno de Camargo, Eduardo Miranda, Enio Squeff, Fernando Botero, Hélène Deroubaix, Helene Henderson, Idalet Pauw, Ingeborg Bachmann, Italo Ramos, Jacek Yerka, JJ Jacobs, Joan Miró, José Geraldo de Barros Martins, José Miranda Filho, Judith Foosaner, Kyle M Stone, Martin van Meytens , Matt Sesow, Paper-pulp , Paul Nash, Pedro Du Bois, Plínio de Aguiar, Quăngchọiném, Raquel Naveira, Regina Alonso, René Magritte, Ronald Augusto, Roniwalter Jatobá, Ruy Belo, Santiago de Novais, Sheryn Johnson, Vagner Barbosa, Van Gogh.

E-mail
tuda.papel.eletronico@gmail.com

Poesia - Arnaldo Xavier

2012-01-01T00:59:00.000Z

Solomon: Shepherd against amber sunset, 2005 - by Idalet Pauw

Sobre cinzas
caminhos riscados
A sombra soprada
pela luz

Oposta fuga da vida
vazio corte desmonta
prateleira de sonhos apagados:

Na última
e única porta

A cada corte triste passo sangra
a idéia de fogo ardente encontra
pedaço imenso talvez da volta
sem semente

Poesia - Plínio de Aguiar

2012-01-01T00:58:00.000Z

Dawn of Morning - JJ Jacobs

As Manhãs Brincam

A Valdomiro Santana

As manhãs brincam e acenam folhas,
Fazem brisas, tornam rosas mais flores.
Fabricam sombras com o sol no dorso.

Eventualmente são moldura de sonata
Saída de casa distinta em violino
Obsessivo de silêncio. Às vezes
Alegram-se mais, exibem nuvens animais
Imitando delírio dos meninos mirando-as.

As manhãs brincam até quando velhos choram.
E agradecem a vida. Acinzentados, olhos
Veem cadeira, copo, prato, remédios, o teto e
A enfermeira à beira da cama, restos de Deus.

As manhãs também se sacodem de riso
Nos latidos de cães presos em barracos
Ou mansões, passos na calçada molhada.
No rangido do portão da igreja, fechando-se.
No assobio do menino, na menina voltando.

Plínio de Aguiar
Cipó, Bahia, junho de 2011

Poesia - Santiago de Novais

2012-01-01T00:57:00.000Z

Ilustração enviada pelo autor.

Dia de Enterro

“Os átomos todos dançam, madruga, reluz neblina.

Crianças cor de romã entram no vagão.”

(Caetano – Trem das Cores)

Eu que já chorei todas as misérias agora não posso me rir delas nem por alfa nem por bravo.

Digo com furor messiânico e poeta que cruzarei o espaço acompanhado das emissões eletromagnéticas de Saturno e nada disso reinventará nossos dias juntos, mamãe, papai, irmãos e cachorrinho, tudo bonitinho.

Os amigos. Onde estão? Digo os que dizemos de verdade. Ok, tudo bem.

Eu que já chorei tantos desfortúnios próprios me vejo obrigado a chorar os de alfa e bravo e a me esquecer do meu próprio porque ele não é mais lento nem mais pesado, nem mais covarde, nem mais doído que um câncer, apenas me toca.

Tenho revolto dentro de mim todo o embrulho de ter existido, estou em um velório sem ninguém haver morrido e se alguém o tivesse não entenderia, nem estaria calmo, pois a morte não nos acalma e nem mesmo o Profeta que disse isso ou aquilo soube quando ia morrer e morreu sem saber. Então cajuína. A que será que se destina?

Sem se dar conta de que deveria ter comido mais do seu bolo de aniversário aquela vez que fizestes a festa e na qual chovia e eu não quis comer pois estava aborrecido por não ganhar beijinho, agora estou aqui para quem sabe segurar as fivelas do caixão, jogar o punhado de terra que representa a misericórdia, o desespero e a fé, em cima do vidro pálido de flores do seu caixão, que contém o seu corpo que parou de doer de tanta desordem celular.

Respiro um pouco, meio fundo. Isto faz o coração calar. Alguém mandou um “te amo”.

O que eu devo fazer? Sou uma casca de chuchu jogada no lixo amanhecendo sem o lixeiro ter recolhido. Um cachorro dorme sobre mim. Sinto suas pulgas vivas.

Aceito o carinho de uma mão no ombro de uma pessoa desconhecida que está com pena. Nestes dias tudo serve, unhas sem fazer, sapatos velhos, gente sem banho, até presente.

Caminho pela alameda cheia de ciprestes que duraram mais que todas as nossas vidas, todas as pessoas, a vitória calma de certas plantas sobre nós. E nosso comum desprezo por elas.

Ouvi as colheres dos pedreiros do cemitério colocando os tijolos e a argamassa.

Digo com furor messiânico e poeta que cruzarei o espaço acompanhado das emissões eletromagnéticas de Urano e nada disso reinventará nossos dias juntos, mamãe, papai, irmãos e cachorrinho (ou amigos).

Vou rir com as pessoas, prometo. Vou até gostar de chuva, prometo. Curare, curau? Nunca.

A mão no meu ombro era de outra pessoa e nem percebi a troca. Alguém. Ufa, que bom!

Carpe diem, carpe diem baby. Cobraram-me o estacionamento. Deveríamos estacionar de graça quando alguém da família ou um conhecido morre. Estou vivo. Não paguei.

Poesia - Dorival Fontana

2012-01-01T00:56:00.000Z

“we scream in cathedrals” by Hélène Deroubaix

Miss “k”

A luz se apaga
sobre o copo derramado.
É tarde, muito tarde...
quando a música se acaba.

Os corpos se contorcem,
giram lentamente,
dançam contra o tempo
pela madrugada.

Entre sussurros, promessas,
sombras e palavras;
manequins desnudos
esvaziam a garrafa.

Na volta derradeira
do vestido rodado,
a magia passageira
subitamente é realidade.

Amanheceu...

Poesia - Pedro Du Bois

2012-01-01T00:55:00.000Z

Judith Foosaner - State of Siege, 2011
collage with acrylic on canvas

Estado de Sítio

Fiel ao princípio da autonomia
entre poderes evite a intromissão
entre as partes. Sabe
e conhece o espectro turvo
     das cores da bandeira.

O ódio intrometido entre as partes
avança e destrói o desconhecido.
Não retorna sobre escombros
e se esconde em salas
refrigeradas: poder exercido
sobre a contingência dos amores.

Alvo de paixões destroça corpos
submetidos em tensão: o suplício
descompensa a similitude do ato.

Onde repousam sonhos acorda
em batidas milimétricas. Tacões
ressoam pisos de concreto. É
o que lhe permitem conhecer.

Explodem fogos artificializados
no espaço descontinuado da espera.
Desperta e acompanha a luta
desarmada das histórias
melancólicas: herói na situação
anacrônica do enredo. Ao vilão
cabe o luxo iluminado
dos palcos de vergonhas.

Arremesso e arremate. Diálogo
continuado entre surdos. Espíritos
em testes de segunda classe.
Bestiário revivido ao dia
entre sinais e estacionamentos.

Não revê nas ruas o soldado
de outrora. Não reconhece o uniforme
e a uniformidade em trajes
desconexos prova o inimigo.

Amizades
     negócios
          traições
               e adultérios.
A potencialidade da imagem transmuda
o ser em escolhas. A destruição das pontes
permanece receptáculo da ousadia.

Atravessar o fosso e se descobrir em fósseis
aumentados. Atravancar a saída e se cobrir
em entradas. O final do túnel
em notícias repetitivas.

A bebida descontrai o ânimo
com que a vida demonstra virtudes.
A virtuosidade da morte engalana
o recém chegado. O estrangeiro
transformado em nativo se acomoda
em estrangeirismos.

Reflete sonhos. Repete sonos. Realiza
a introdução ao processo e se perde
em meandros liberalizantes. A competição
revigora a mente na escolha da testemunha
do açodamento. diretores vicejam almas
de apenados funcionários em desconforto.

O clube recebe seus sócios e os distribui
em salões de acordo com suas situações
               político-sociais.

No portão a segurança se enreda
em assaltos: o assassino sorri perplexidades
na facilidade com que perpetra o crime.

Sirenes ecoam medos. O alarme desarma
a visão silenciosa da conquista. Não distante
a ordem esconde contraditoriedade: para
os efeitos da lei a escolha se faz agora.

Manifestos distribuem raivas enjauladas
em quatro paredes. A palavra de ordem
desordena o status do melodrama.

Na similitude a coragem reencontra
sua visão feminina. A visão masculina
desencontrada em si murmura
juras de amor em eternizadas
amizades
     saudades
     e lembranças juvenis.

Jamais - na afirmação contraditória -
são reformados os presídios: punidos
na justaposição da indigência vislumbram
a luz penetrar janelas encadeadas.

Estar livre e gozar as prerrogativas
da indecisão. Procurar em vão
a responsabilidade no avesso
do acerto minorado em almas
desacompanhadas: o pranto
reflui torrentes e a condição afeta
a tradição perdida em silêncio.

O canto situado como livre estivesse o cantar
          como se o cantar livrasse da desdita
          como se desdizer fosse o conteúdo maternal
               na oração primária dos dissabores.

Trair a atenção. Atrair a atenção em ato
de coragem. Descontrair a tensão
em ato covarde de agressão
               e mentira.

No sorriso da mulher que passa
entre carros revê a mulher da vida
recolhida na casa dos prazeres.

No matraquear dos recreios receia
induzir a voz ao encontro da verdade
e retirar do exposto a contrariedade
das notícias não alvissareiras.

Alvo. Seta perfurante. Bala penetrante.
Símbolo cortante. Pedra contundente.

A busca nos primeiros passos
mambembes e o reluzir do ouro
conquistado. Fosse outra a época
e com certeza estaria preso ao passado.
Ao futuro são oferecidos óbices
em escaladas argutas e infiltrantes.

Se a mulher se apresenta nua, dispa-se
de sua vaidade e vá até ela. Cubra-a
com sua vergonha. A mulher se sentirá
devedora da sua ousadia.

Avesso ao estardalhaço, distribua panfletos
e torne a leitura obrigatória. Troque algumas
palavras. Entorne o caldo. Estremeça o senso
elementar das confusões. Aprofunde o tema
em nada consta. A liberdade perdura
enquanto a guarda se nacionaliza
em combates.

A fraqueza dos pais é responsável
pelo aviltamento, jogue a moeda ao mendigo
em gritos e palavrões. Desperte a vilania
e a destrate com fraquezas e ódios.

Descarregar a arma empunhada na luta
diante da máquina fotográfica o transforma
em notícia e no martírio do jornal escrito
se mantem ávido de reconhecimentos.

Não se debruce sobre a amurada: o atirador
de elite se distrai em beijos e sua arma
          dispara na antevisão da morte.

Poesia - Ari Cândido

2012-01-01T00:54:00.002Z

Prison Painter, by Dolk

RODA / CARROÇA

CARROÇA

CARROÇA

CARROÇA

CARROÇA

CARROÇA

CARROÇA

CARROÇA

DE LEITE

DE PÃO

DE LIXO

DE DEFUNTO

DE PEDRA

DE GALO

DE OVO

DE CÃO

PRISIONEIRO

Poesia - Vagner Barbosa

2012-01-01T00:54:00.001Z

Wind, by Vladimir Kush

Vento amigo

Espero por um vento
Que num repente
Levante meus pés
E torça meu pensamento

Um tornado
Que me vire de lado
E derrube as chaves
Do mundo arrumado

Quebre a bússola
Desconcerte o rumo
Deixe-me confuso
E sem prumo

Espero por um vento, uma brisa, um aviso, um sinal, um silvo, um sino, um assovio, um grito, uma bomba, um sussurro, um toque
Que me arremesse do outro lado do muro
Onde rola um rock
Sem princípio nem fim
Sem sofrimento

Espero por um vento...

Poesia - Almandrade

2012-01-01T00:53:00.000Z

Kyle M Stone - Buried in the Library 2

A Razão em Coma

Pobres bibliotecas vazias
sem títulos e sem Borges,
O tempo, indiferente
ao jogo dos relógios,
não é mais dos livros.
O saber é um desconforto
de uma civilização
que vive ao redor do imediato
e humilha a memória.

Poesia - Raquel Naveira

2012-01-01T00:52:00.000Z

Kneeling Nun (1731) é um trabalho do suéco-austríaco Martin van Meytens (1695–1770), e é composto de dois quadros, frente e verso.

Confissão de Mariana

(a Sóror Mariana Alcoforado, que nasceu em Beja, 1640. Desde menina professou no Convento de Nossa Senhora da Conceição em sua cidade natal. Em 1663, conhece Chamilly, oficial francês servindo em Portugal, durante as guerras da Restauração. Apaixonam-se. Ele regressa à França por ordens militares. Trocam cartas, das quais só ficaram as escritas pela freira, que falece em 1723, após dolorosa penitência)

Foi aqui,
Neste convento
Cheio de varandas
E flores perfumadas,
Perto daquela fonte,
Daquela bacia esculpida,
Que eu, freira clarissa,
Conheci o amor da minha vida:
O oficial francês Chamilly,
Paixão proibida,
Insana,
Incontrolada.

Foi aqui,
Neste convento,
Na cela e no porão
Que me entreguei a ele,
Sufocando-o com meu manto negro
Brocado de estrelas.

Depois que ele partiu,
Foi daqui,
Deste convento,
Que enviei a ele cartas
Tão tensas e dramáticas
Que estilhaçaram meus nervos
Em transes e sangrias.

Foi deste banco de mármore,
Perto do laranjal, que,
Traída e abandonada,
Escrivã sem pejo,
Expeli toda minha fúria,
Minha ânsia,
Meu ódio
De fêmea pagã
Queimando de desejo.

Escrevi:

“A esperança me proporciona prazer,
Só quero sentir a minha dor,
Que seria de mim sem esse amor e esse ódio
Que enchem o meu coração?
O que vai ser de mim?
Morro de vergonha.”

Neste convento
Feneço
Na carne e no espírito,
Eu, amante suprema,
De doçura extrema,
Ofereci-me a um cínico,
A um ingrato
E por ele me mato
Como Cristo
Nas dores do calvário.

Poesia - Edson Bueno de Camargo

2012-01-01T00:50:00.007Z

Rose Evenson - Country House

a casa

a casa
um fantasma
em si mesma
paredes fixas no etéreo
nunca se movem do lugar marcado
mesmo quando as margens dos rios
se esticam com as monções
e depois retornam ao seu desenho
deixando para trás
poças cheias de peixes
(para a felicidade dos meninos)

a casa
mesmo depois de finda
ainda permanece em seu requadro
sob a mata
tijolos abandonados
é lembrança vívida
de pulmões e esteios negros de fuligem

a casa hoje
é um quadrado de terra batida
mas tem um coração pulsante
que sabe seu sangue
pelas raízes das mangueiras
e das laranjeiras
agora selvagens

a casa estará sempre ali
dentro de minha memória
onde permanece

Poesia - Regina Alonso

2012-01-01T00:50:00.000Z

René Magritte - Delusions of Grandeur II, 1948 - oil on canvas

Crepuscular

Rósea luz na varanda.
Na rua não anda nem sombra
de passos nem vestígio de abraços.
Um corpo apagado ao findar do dia.
Mudo o realejo
pássaros recolhidos
crianças não vejo.

Ai, tenho pena de mim!
Mudou tudo lá fora?
Será que eu me fui embora
para dentro de mim?

Busco a roda e a cantiga,
a palavra amiga da menina de outrora.
Não escuto sua voz
e nem encontro adiante a jovem confiante
nem a marca da mulher.

Quem está na varanda?
Na tarde vazia a luz crepuscular
invade o espaço e eu me faço de aço
para não estilhaçar.

Crônica - Roniwalter Jatobá

2012-01-01T00:49:00.001Z

Diane Millsap - New Orleans

Breve historinha de bondes

Depois de mais de meio século desativado, em 2002 o bonde elétrico voltou a circular no centro de Londres. Moderno, confortável e sem poluição, o bonde londrino faz parte de uma geração de veículos elétricos usados para o transporte público em algumas cidades da Europa. Os moradores de Croydon e Wimbledon, dois bairros nobres da capital britânica, já estavam, desde o início do milênio, provando da novidade. O objetivo nobre para ressuscitar os bondes elétricos era transportar 25 milhões de passageiros por ano, reduzindo assim em 2,5 milhões o número de viagens feitas de automóveis na região.

Contam que um dos motivos para a retirada dos bondes das vias londrinas, em 1951, foi dar espaço aos ônibus. Todos conhecem essa história. É igualzinha a de São Paulo, que em 1968 fez até festa para tirar os bondes do traçado paulistano. A politicalha tinha tanta gana em acabar com o “atraso” que o então governador Abreu Sodré, em “nome do progresso”, fez questão de ir a bordo de um deles, o da linha Santo Amaro, para acompanhar a última viagem.

No Brasil, a experiência mais próxima da londrina aconteceu em Santos, no litoral paulista. Também em 2000, foi criada uma linha turística, que funciona no Centro Histórico. Além disso, foram contratados doze antigos motorneiros e condutores para um projeto chamado “Vovô sabe tudo”, no qual os velhos trabalhadores lembram a memória dos bondes santistas, que haviam servido a cidade durante um século, de 1871 a 1971.

Se fossem os condutores das linhas paulistanas, teriam também muita história para contar. Como esquecer os primeiros bondes fechados, pesadões e pintados de vermelho? Por isso, foram batizados de camarão. Outro bonde, ainda maior que o camarão, recebeu o apelido de tubarão, que alguns também chamavam de lagosta. E em meio aos peixes e crustáceos, surgiu ainda o jacaré, um bonde todo verde que fazia a linha para Santo Amaro.

Eles não poderiam esquecer, claro, o Centex, o bonde que virou a cabeça dos paulistanos. Era o máximo em novidade. Os bancos eram móveis e revestidos de palhinha ou couro. Era todo equipado com espelhos retrovisores, limpador automático de pára-brisas e, nas janelas, vidros de têmpera especial. Seu espaço interno era maior. A visão para o exterior quase panorâmica. Foi aí que algum apaixonado deslumbrou nele as formas sensuais da atriz Rita Hayworth, que na época fazia furor com o filme Gilda.

O bonde Centex, ou melhor, Gilda, fez sucesso e até inspirou expressões paulistanas. Era comum dizer que uma mulher bonita era um “verdadeiro bonde”, assim como “estar de bonde” ou “andar de bonde” significava namorar. Em 1963, o Gilda mudou de cor, ganhou tonalidade alaranjada na carroceria e um amarelo claro nas portas. Desse jeito, ficou parecido com um refrigerante da moda. Aí, até sair de circulação, o Gilda virou Crush.

Conto - José Geraldo de Barros Martins

2012-01-01T00:48:00.000Z

Conversas Ambíguas

Naquela noite de sábado calourento Juvenildo Vunegídeo resolveu tomar chope e comer rosbife com salada de batata... para tal, entrou naquele tradicional restaurante alemão que funciona há mais de uma década na capital paulistana... sentou-se em uma das poucas mesas vazias, situada entre um jovem casal e uma família velha...

O nosso protagonista achou curioso que o casal falasse espanhol enquanto a família falava alguma língua que lembrava o alemão...

Pediu um chope e meia porção de canapés sortidos, então enquanto aguardava o garçon trazer o seu pedido, ele abriu o livro que trouxera, no caso um exemplar raro: “Obras-Primas do Conto Alemão” Livraria Editora Martins -1959, uma coletânea de contos teotônicos organizada por Sérgio Millet com textos de Hoffmann, Ztefan Zweig, Heinrich Heine, etc...

Porém não conseguiu prosseguir na leitura, o casal ao lado discutia, e mesmo que a discussão fosse em lingua hispânica, ela desconcentrava o nosso amigo, que incomodado lançada terríveis olhares de censura para a mesa ao lado... ele conseguiu distinguir pelo sotaque, que o jovem era portenho e a jovem paulistana, embora com um espanhol fluente...

Tinham se conhecido na argentina... agora ele veio visitá-la na paulicéia, porém ele esperava algo mais agitado:

- Quiero bailar en lugares de lujo y modernidad!!! No me quedaré em un viejo restaurante alemán...

Mal terminara de pronunciar esta frase o jovem se levantou e saiu apressado... a jovem, no caso uma beldade, ficou impassível, depois olhou para o vizinho de mesa e disse:

- Desculpe-nos por favor, reparei que você estava tentando ler...

- Não tem problema... sei que não é da minha conta, mas por quê que você trouxe o gringo para um lugar como este?

- Como assim??? na minha opinião aqui é um dos melhores lugares de Sâo Paulo, um lugar com história, fundado por um dos tripulantes do navio Windhuk que atracou no Brasil em meio a segunda guerra... todos os tripulantes foram presos, depois quando a guerra acabou eles foram soltos e um deles resolveu abrir um restaurante com o nome do navio...

- Eu conheço essa história, eu sempre venho aqui ...

- Então, voltando ao assunto... eu trouxe este argentino aqui porque aqui é um dos meus lugares favoritos... mas ele não está interessado em lugares como este... se não gostou, que se dane... não ia dar certo mesmo, por sinal, posso sentar na sua mesa?

- Claro... você já pediu?

- Não, mas acho que vou comer rosbife com salada de batata...

- Era justamente o que eu ia pedir...

Depois de vários chopps acompanhados de um delicioso rosbife com salada de batatas, molho tártaro, mostarda escura e molho inglês... eles conversavam sobre o destino da cidade...

- Eu não entendo, todos os dias vemos um monte de apartamentos caríssimos sendo vendidos... não existe dinheiro para tudo isto!!! Não existe tanta gente para estes prédios de luxo... existe alguma coisa errada... - disse ela.

O nosso protagonista olhou-a calmamente, depois se aproximou-se dela e disse baixinho:

- Na verdade, estes apartamentos são comprados por alienígenas, existe uma coisa que ninguém conhece: uma especulação imobiliária interplanetária... (ele na verdade não acreditava muito em nada daquilo, porém repetia aquela teoria pois achava que iria aparentar ser uma pessoa diferenciada e que ela iria achar bacana).

- Não diga... Você consegue reconhecer estes extraterrenses na rua?

- Claro,,, existem vários sinais... mas o principal é o sotaque... como demora muito tempo para falar um português fluente, os alienígenas sempre fingem que são estrangeiros...

- Mas não tem um sintoma mais aparente?

- Tem sim! - disse ele – na verdade os alienígenas babam um líquido azul , mas somente quando são confrontadas com fortes emoções - disse ele copiando a idéia do argumento do filme “Hombre Mirando al Sudeste” de Eliseo Subiela, com plena confiança de que ela jamais teria assistido o filme .

Mudaram logo de assunto para conversas mais interessantes...

Após um ano Juvenildo Vunegídeo estava casado com ela, seu nome: Jamélia Dorotilda, uma mulher interessantísssima.... uma tarde ao voltar do trabalho ele encontrou sua mulher em êxtase: em suas mãos um exame de gravidez positivo... eles comemoraram a notícia indo ao mesmo restaurante alemão, e por uma incrível coincidência aquela familia de estrangeiros que se sentara ao lado deles na noite do primeiro encontro, aquela mesma família que falava alguma língua que lembrava o alemão, estava mais uma vez sentada na mesa ao lado... No jantar tudo ocorreu muito bem , como sempre, porém após retornar ao lar, no meio da noite, quando o nosso protagonista se levantou com pressa para ir ao banheiro, ele observou um filete de saliva azul a escorrer da boca dela e a cair sobre o travesseiro...

Não conseguiu dormir: duvidara se havia se casado com uma alienígena ou com uma gozadora... ponderou sobre as duas situações:

No primeiro caso o que mais o angustiava era a idéia de que o seu futuro filho ou filha, iria ter uma mãe de outro planeta, e que esta criança poderia ser discriminada na escola... pensou também que sempre achara que ela tinha alguma coisa de estranho, vai ver era isso...

No segundo caso, isto é de ela ter se lembrado daquela estória da baba azul e ter comprado uma pastilha de anilina para simular que era de outro planeta, o que mais o surpreendia era a descoberta de que sua esposa era bastante espirituosa, pensou também que sempre achara que ela era uma grande gozadora, vai ver era isso...

Porém quando na manhã seguinte ele avistou aquela família de estrangeiros que estava no restaurante alemão na noite anterior... ele viu que os membros daquela família eram moradores de um apartamento de luxo recém construído (destes que o condomínio é uma fortuna) .. então, somente então ele compreendeu a resposta para a dúvida que tanto o angustiara quanto o surpreendera na noite anterior...

Conto - Cesar Cruz

2012-01-01T00:47:00.000Z

Noir, by Paper-pulp - Digital Art / Paintings & Airbrushing

A Cliente

Eu entrando no banco, tocou meu celular. Recuei da porta giratória e atendi. Era a Suely.

– Diga, minha delícia – falei

– O Azevedo tem cliente pra você atender, amanhã à noite.

– Opa, comigo mesmo – eu disse – Quem, onde e como? – perguntei, as perguntas básicas.

– Vou te passar no email. Agora estou usando um do Hotmail, chegará como Clotilde, okay? Não esquece de depois apagar tudo, inclusive a lixeira.

– Pode deixar, minha deusa, tudo cem por cento seguro. E por falar nisso, quando vamos deixar de tanta segurança e marcar um jantarzinho pra gente se conhecer? – mandei, cheio de charme, mas ela já tinha desligado.

Saí do banco depois de conferir o saldo no negativo. Aquele cliente veio em boa hora. Eu não tinha tido um puto nem pra comprar um presente pra minha filha. Tava quase assinando atestado de pobreza. Dois dias antes fui na casa da mãe dela só pra dar um beijinho de parabéns, de mão abanando. Ela me cobrou uma boneca que tinha sei lá que cabelo, e eu só dizendo papai traz depois, meu bem, papai traz.

Rodei as imediações atrás de uma lan house. Entrei em uma imunda e escura, que achei na São Bento. Enquanto baixava o email da Suely, sentia as pulgas subirem por dentro das pernas das minhas calças. Copiei as informações no papel interno do maço de cigarros e vazei.

No caminho pra casa fui lendo com calma as instruções. O cliente era mulher. E jovem. Porra, já falei pro Azevedo que meu negócio é homem! Que com mulher eu tenho dificuldade, periga eu nem conseguir, mas não adianta falar, ele só ouve o que quer. Vira e mexe põe uma dona na minha fita. Mas tenho que encarar, ganha-pão é ganha-pão.

Vinte e cinco anos, alta e magra, muito bonita. Namorada de um comerciante de cinquenta e oito, ciumento. Só com essas informações já dava para sacar tudo, inclusive o motivo da minha contratação.

O Azevedo no pagar é firme que nem bicheiro. Na manhã seguinte a minha comissão já estava na conta, adiantada. Uma grana gorda do caralho. Deve ter sido bom o montante do negócio.

De tarde passei no shopping e comprei uma camisa nova. Gosto de estrear uma pecinha virgem a cada novo cliente. Às vezes cueca, às vezes camisa. É uma tradição que tenho, pra dar sorte. Comprei também uma boneca bacana pra minha pequena, louco pra ver o sorriso dela.

Às dez da noite eu já estava na esquina, distante uns cem metros, olhando com o binóculos a fachada da academia. Academia de bacana. Só viatura lustrosa saindo do estacionamento. Segundo as informações, ela ia embora a pé, morava perto. O coroa bancava legal a mina, tava evidente. Só um esquema daquele devia custar uns quatrocentos mangos por mês. E eu já tinha fumado meio maço e nada dela sair de lá.

Dali a pouco lá veio ela. Nem acreditei quando vi. Uma coisa linda. Um narizinho de anjo. Cintura fina, o corpo sólido e musculoso metido numas roupas coladas de ginástica, o cabelo negro, pesado, preso em um rabo-de-cavalo balançando pra lá e prá cá enquanto ela andava.

Quando ela virou a esquina na rua estreita, à direita, só de casas antigas, liguei o carro, saí do meu posto de observação e me aproximei, juntando ao lado dela no meio-fio. Baixei um pouco o vidro. Queria ver de perto. Ela olhou pros meus olhos com uns olhos redondos e pretos que quase fraquejei. Se assustou e apertou o passo, se afastando acelerada com aquele rebolado maravilhoso.

Desliguei o motor. Baixei de vez o vidro e espiei pelos retrovisores. Ninguém pra lado nenhum. Ela já tava a uns 50 metros quando apoiei a pistola entre a porta e o retrovisor, já com o silenciador acoplado. Mirei no nó do rabo-de-cavalo e disparei.

Ela caiu de frente sem fazer nem um ruído, de cara no chão. Ficou ali, emborcada. Imóvel. Na rua principal atrás de mim, um ônibus passou barulhento, depois o silêncio voltou a reinar.

Liguei o motor e saí de ré, apagado; peguei a avenida principal e acelerei, decidido a dizer pro porra do Azevedo que mulher, ainda mais bonita assim, eu não atendo nunca mais. Por dinheiro nenhum!

Conto - José Miranda Filho

2012-01-01T00:46:00.000Z

Rubella Boats at Porto - Sheryn Johnson

Encontro de Amigos - Parte 2

Porto foi o marco inicial. A temperatura estava agradável. O céu azul e ensolarado. Aterrissamos no Aeroporto de ….pontualmente às 11:40 confirmando a máxima pontualidade dos europeus. Pegamos o carro e nos dirigimos ao hotel apenas para deixar as bagagens. Seguimos diretamente para Vila Nova de Gaia, terra de meus ancestrais.

Atravessamos a ponte Don Luiz I que separa Nova Gaia da Cidade do Porto e nos dirigimos ao outro lado do rio, onde resolvemos caminhar pela margem esquerda à procura de um restaurante para fazermos a primeira refeição do dia. A sombra das casas no entorno do rio D`Ouro refletiam-se pela luz forte do sol daquela tarde em suas águas mansas e cristalinas.

Às margens do Rio D’Ouro há inúmeros bares e restaurantes de boa qualidade.

Andamos a pé por um bom tempo à margem do rio, onde ancorados em fila indiana, permaneciam pequenos barcos carregados de tonéis de vinho, prontos para serem transportados para outras regiões do País e para o exterior. Almoçamos num restaurante bem próximo ao cais. Muito bom, por sinal. Depois do almoço fomos visitar algumas adegas de vinho que ficam nas proximidades, ali mesmo em Nova Gaia. São várias marcas. Cada uma melhor do que a outra. Não dá para provar todas. Apenas degustamos um pouco de duas ou três qualidades.

Retornamos ao hotel às 16 horas para refazer as energias, tomar um banho, descansar e partir para a segunda etapa do passeio. O tempo escasso não permitia que parássemos ao menos alguns minutos.

À tardezinha, voltamos a percorrer as ruas de Porto, visitando alguns monumentos da cidade, aproveitando o tempo que nos restava. Estivemos na Catedral do Porto, vistosa e majestosa edificação sobre a colina Penaventosa; a Igreja da Sé, originalmente uma fortaleza; a Igreja de Santa Clara; o Palácio da Bolsa; a Igreja de São Francisco, construída no século XIV; a Igreja do Carmo etc. Vale ressaltar ainda o bairro da Ribeira, fascinante, com suas ruelas estreitas e curvosas e típicas casas do século passado, que lhe dão a beleza escultural dos dias atuais, seus bares, restaurantes e casas noturnas que proliferam no local. É simplesmente fantástico!

Prosseguimos a caminhada pelas areias brancas e macias da praia de Matosinhos, com o sol já quase se pondo - uma belíssima praia, banhada pelo Atlântico luso, e onde se encontram o Palácio do Queijo e o Forte de São Francisco.

Andamos a tarde inteira pelas vilas e ruelas de Porto. Seguimos o roteiro através de um mapa da cidade que se encontra nos hotéis à disposição dos hóspedes. Estávamos bem localizados. A circunvalação, espécie de rodoanel que circunda a cidade, facilita o tráfego de veículos que demandam ao centro ou a bairros vizinhos. O trânsito de Porto é simples e descomplicado, diferente da maioria das cidades brasileiras. Flui bem Os motoristas são educados e respeitam o pedestre, não obstante, se desrespeitarem entre si. Às vezes há xingamentos e e bate-boca.

A noite voltamos à Vila Nova de Gaia. Nesta hora eram as luzes das ruas e o luar brilhante que iluminavam as margens do rio. Jantamos no entorno do cais do rio D’ Ouro em outro restaurante, tão bom quanto o primeiro.

Retornamos ao hotel quase duas horas da manhã, cansados, mas satisfeitos, particularmente eu pela realização de um sonho há muito desejado e que finalmente se concretizava, e que certamente ficará gravado por muito tempo em minha memória.

Do Porto, na manhã seguinte trafegando pela auto-estrada A-29, seguimos para Oliveira de Alzemei, passando ao lado de Santa Maria de Feiras, antes de alcançarmos Lisboa.

De Santa Maria de Feiras, partimos para Aveiro e depois pegamos a estrada A-1 até Coimbra que fica às margens do rio Mondego, formada por antiga povoação do D’Ouro. Permanecemos em Coimbra por algumas horas, com tempo suficiente para visitarmos a famosa Universidade cantada em prosa e verso, e consagrada por uma canção interpretada por Amália Rodrigues, brilhante fadista portuguêsa conhecida no mundo inteiro. A escola mais antiga de Portugal, a Universidade de Coimbra, fundada em 1308 por Don Dinis, primeiramente em Lisboa, e posteriormente retornada a Coimbra em 1337, está localizada numa montanha, cujo acesso também se dá por uma ampla escadaria de aproximadamente 75 degraus. Sua subida é cansativa. A escola de Coimbra sofreu grandes transformações durante os governos de Don João III (1537) e Marquês de Pombal (século XVIII), Primeiro Ministro e homem forte de Portugal. Pombal também era Maçon tradicional, com domínio sobre as lojas de Lisboa, Áustria e Alemanha. Foi ele, homem poderoso e maçom influente, que através de seu poder conseguiu nomear o Papa Clemente III, com o único objetivo de exterminar definitivamente a Companhia de Jesus que lhe tirava o sono e exercia amplo domínio sobre as terras de Brasil e Portugal.

Fizemos um ligeiro tour pelo campus da universidade, visitando alguns monumentos ao entorno das escadarias que dão acesso ao centro do campus. O Campanário, eterno símbolo da faculdade, datado de 1537; a Biblioteca e seu magnífico acervo composto de mais de 300 mil volumes, presente do Rei D. João VI; a Capela de São Miguel; o Museu Nacional e outros tantos símbolos históricos, como o edifício da Sé Velha de Coimbra, reconstruído pelo Bispo Don Miguel Salomão, iniciada em 1162 e terminada em 1184; o Claustro, excepcional obra do século XII, de estilo gótico e patrocinado pelo rei Don Afonso II; a Capela do Santíssimo Sacramento; de São Pedro e muitas outroa monumentos seculares.

Partimos de Coimbra para Leiria e paramos uma hora exata em Fátima, cidade sagrada, sede do Santuário de Nossa Senhora. Fizemos-lhe uma prece agradecendo por todos os acontecimentos de nossa vida. Refizemos nossas energias físicas e espirituais, orando nos túmulos dos irmãos pastores, Francisco, Lucia e Jacinta, que em 1917 declararam ter sido testemunhas das aparições da Santa e outros fenômenos, à beira de uma videira verde e frondosa lá existente até hoje circundada por uma cerca de madeira para protegê-la da ação de vândalos. Entramos no Santuário da Virgem e nos ajoelhamos diante de sua imagem. Adquirimos algumas lembranças, pequenos objetos religiosos nas barraquinhas espalhadas pelo local e seguimos nossa viagem rumo a Lisboa. Vale a pena ressaltar em Fátima o Museu de Cera, que visitamos rapidamente,na Rua Jacinto Marto, onde estão expostas figuras que nos ajudam a entender a razão porque milhões de peregrinos se dirigem à Fátima todos os anos.

A noite se aproximava lentamente tomando o lugar do sol pungente e forte que nos acompanhou durante a tarde inteira e iluminou boa parte de nossa viagem. Saímos de Fátima e passamos por Torres Novas, de onde seguimos até Santarém, cidade às margens do rio Tejo, onde, na Igreja das Graças, repousam os restos mortais de Pedro Álvares Cabral. De Santarém alcançamos a estrada A-15, bem conservada e larga, passando por Rio Maior, Óbidos e Torres Vedras, até alcançarmos Lisboa, nosso destino final.

As luzes de Lisboa eram visíveis à distância, à medida que nos aproximávamos da cidade. Somente a escuridão da noite sem luar faz as estrelas brilharem incessantes.

Chegamos ao hotel.

Desfizemos as malas, tomamos banho, bebemos vinho e fomos jantar.

Ficamos conversando no restaurante até o encerramento – como se diz em Portugal - por volta de 1 hora da manhã, quando nos recolhemos.

Crônica - Italo Ramos

2012-01-01T00:45:00.000Z

Matt Sesow - "Boy with Goat" 30" x 39" oil on chipboard

Caos Tranquilo

Angra dos Reis, com a Baia da Ilha Grande à sua frente, possui 365 pequenas ilhas (a maioria é deserta) e mais de 2.000 praias, segundo informa a propaganda da Secretaria de Turismo. Lindo, não? Sim, mas, a cidade de Angra, o seu perímetro urbano, ainda me lembra o Jorge Luiz Borges: “Não existem outros paraísos, além dos paraísos perdidos”, ele disse. Quanto a essa afirmação, eu digo apenas que “Pode ser”. E ao concordar - em parte - com o argentino, eu acabo aceitando a periferia de Angra, um mundo diferente, agora minha residência, onde se vive a experiência de uma paz aparente, uma espécie de apatia, a indolência que esconde um caos tranquilo, onde quase tudo o que se vê não é bem como deveria ser, é sempre insuficiente, e os serviços são da pior qualidade - como, de resto, em qualquer outra roça. Não obstante, pra mim, tudo bem; duvido que eu encontre lugar melhor. Depois de vinte anos morando em São Paulo, também me conjugo com o Mário Lago e já me contento com nada além de uma linda ilusão. Mas olha: da cidade, eu não gosto.

Não gosto porque ela se pretende colonial, mas aparece como um lugarejo ordinário e sem caráter. Nela, cada casa, cada prédio se apresenta com um estilo diferente, lastimável, tresandando cheiro acre e gosto duvidoso, e é assim que o autêntico sempre assume uma cara de velho e o moderno é modernoso. Isto é, no mínimo, lamentável, porque a enseada de Angra foi visitada pela primeira vez em 1502, só dois anos depois da descoberta oficial do país, e a cidade já foi um modelo histórico, mas se entregou aos seus prefeitos e se deixou violentar por eles. Desse modo, em Angra, nada é como parece ser, ou deveria ser. Lá, não há capricho. Nenhum trabalho ou serviço merece atenção, esmero, bom acabamento, porque tudo é feito às pressas e termina malfeito, não obstante seja dado como resolvido - malresolvido, é claro. É assim até com as mulheres, principalmente as jovens. As mocinhas se apresentam vestidas com a última moda, cópias de modelos do Rio, Nova York ou Londres. Então, em quase tudo elas se assemelham à Garota de Ipanema, mas quando falam e dizem o que pensam, logo se percebe que elas são garotas de Angra. E eu também temo que os seus habitantes - uma gente tumultuada, que se junta aos milhares, sempre apressada, correndo de um lado para o outro, como se fossem formigas, o que é inexplicável num lugar onde nada é urgente - igualmente pequem pela falta de identidade. Não porque sejam diferentes entre eles, como as caras da cidade, o que é natural, já que são indivíduos, mas porque a natureza daquelas pessoas pode ter sido contaminada pela ambiguidade arquitetônica. Quem sabe? Por tudo isso, eu acho mesmo que ela, a cidade, mereceu ter sido excomungada por um Papa, lá pelos idos de 1800, porque um padre foi assassinado no adro de uma igreja, quando um marido surpreendeu a mulher em adultério com ele (o que não consta da sua envergonhada história oficial).

Pode ser que essa minha suspeita seja tão extravagante quanto o lugar, mas que aquela população é esquisita, ah, isso é. Há coisas que só poderiam acontecer lá. Um bom exemplo foi o caso do bode descoberto dentro de um ônibus, denunciado por uma costureira enojada pelo fato de ele estar lambendo o seu calcanhar. É bem possível que aquele pé não estivesse muito limpo e, portanto, salgado - uma delícia para o bode. Da minha parte, eu não gostei nada de ter sido levado a uma delegacia da polícia, envolvido numa discussão que durou várias horas, pra servir de testemunha contra um bode. Eu me senti humilhado. Foi lá que eu conheci de perto o dono do animal, um homem cuja fama a ele atribuída é a de melhor cozinheiro de buchadas do país. O bicho estava destinado a ser o almoço de um casamento para o qual ele, o dono, havia sido contratado. E também soube que a costureira, se dirigia para a mesma casa, num distrito nas proximidades de Paraty, e também já estava atrasada para a entrega do vestido da noiva, coincidência que, no fim dessa história, fez dela, a denunciante, uma companheira do dono e do bode, as vítimas, por força da conveniência de dividir a tarifa de um mesmo táxi. Mas ele, o dono, se manteve firme o tempo todo, recusando-se a pagar a passagem do bode, no que o trocador e o motorista tanto insistiam, enquanto ele não tinha um só tostão no bolso.

Em geral, eu exagero um pouco, confesso. Mas, a partir daí, desenrolou-se o seguinte drama, que eu vou tentar reproduzir com honestidade:

“Não me interessa se vocês dois estão atrasados”, sentenciou o motorista, depois de estacionar o ônibus no acostamento. “Por mim, ou ele paga a passagem do bode ou essa noiva vai se casar nua e com fome.”

Mais revoltada ainda, a denunciante investiu contra o trocador:

“Cabe a você tomar uma providência. Como é que esse bode entrou aqui?”

“Não, minha senhora”, observou, calmo, o trocador, “ele não ‘entrou’, porque um bode não vai deixar o pasto e preferir viajar de ônibus. Alguém o introduziu aqui.”

“Eu sei quem foi”, falou um outro passageiro.

Nesse ponto, em que uma nova denúncia estava pronta pra ser feita, um menino levantou a voz pra avisar:

“Olha, gente: o bode fez cocô.”

A revolta generalizou-se entre os cerca de 30 passageiros, e foi só então que o dono do bode se manifestou:

“Calma, pessoal,” disse ele, “esse não é um cocô comum.”

“Ah, sim”, segredou ao meu ouvido uma senhora sentada ao meu lado, “agora também existe um cocô especial, não é?”

“Tenham calma”, ele continuou, “porque um bode, pra dar uma boa buchada, precisa ficar quinze dias comendo apenas milho. Então, ele não é como certas pessoas, que sempre têm a boca suja pronta pra fazer denúncias.”

“Alto lá!,“ a costureira devolveu, “eu sou uma profissional de respeito. E bem aqui, neste ônibus, tem alguém que pode falar em meu favor.”

A minha surpresa foi grande, quando eu a vi apontando o dedo pra mim! Foi só depois de alguns segundos que eu reconheci a dona Maria, uma costureira de cujos serviços eu já tinha me servido - aliás, de péssima qualidade.

O que aconteceu não é o que o senso comum pode esperar, porque não foi a presença do bode, mas, sim, a tentativa de calote o motivo de irmos todos para a delegacia, onde a minha boca se abriu de espanto, quando um investigador, travestido de delegado, mandou o bode e o seu dono para a mesma cela. E só revogou essa decisão quando eu resolvi pagar a tal passagem.

Eu estava no ônibus, tentando chegar no FLIP de Paraty, assim como também a Lucy, outra conhecida minha, ex-cozinheira e, agora, mecânica de automóveis. Ela mesma, a Lucy, não destoa naquela comunidade, e serve como exemplo da “originalidade” dos angrenses. Não por causa da sua nova profissão, rara entre as mulheres mas que ela desempenha com maestria (ela cuida do meu carro), mas porque comprou uma rua. Isso mesmo, ela comprou a rua onde mora. Eu não sabia - e disse isso a ela - que uma prefeitura podia vender uma rua. Mas a de Angra vendeu, e eu vi a escritura. Mais ainda: uma rua com a triste fama de ser mal-assombrada, onde mesmo os empregados da companhia de eletricidade do município se recusam a entrar até pra trocar as lâmpadas dos postes, quando queimam. Talvez tenha sido vendida por isso mesmo: era desvalorizada; ninguém queria morar nela.

Enfim, eu não gosto de Angra porque identifico nela esse excesso de excentricidades. Ah!, assim também já é demais.

Engana-se quem acredita na placidez da roça. Eu costumo brincar, dizendo que, “Nesta região, as novidades são todas antigas”. Mentira! É verdade que elas não nos chegam pelos jornais, até porque eles são desnecessários, numa vizinhança que não é afetada, nem pela indecisa política monetária do País, nem pelas decisões restritivas da União Européia. Afinal, pra quê importar singularidades, se a produção local é tão fértil? Pode ser que a população dos arredores de Angra não participe da civilização atual, mas... e daí? Não me consta que o mundo venha dando bons exemplos a serem seguidos por uma gente que tem lá as suas crises, sim (as quais não provêm de hipotecas gananciosas), mas não mata nem rouba, e até só mente por brincadeira.

É verdade que eu sou um observador compulsivo; não nego. Mas ninguém vai agora me acusar de xeretar a vida dos habitantes de Angra, porque os fatos que lá ocorrem, em geral, caem no meu colo. Foi isso o que aconteceu outro dia, quando eu me sentei num banco da praça principal. Alguém que me observasse de volta, talvez pudesse pensar: “Lá vem ele, meter o nariz nas intimidades da cidade.” Mas não foi assim, não. Mal eu me sentei e a vendedora de bijuterias saiu da barraca pra me pedir um cigarro. Com os seus cerca de 30 anos, desatou a me contar um passado de garota rebelde, confidenciando que fugiu de casa aos 15 anos, pra viver sem dinheiro, com o namorado, na Ilha Grande, num romance que durou apenas um mês. Confessou que, com ele, aprendeu a fumar maconha e a fazer bijuterias. "Hoje", esclareceu, "vivo disso." Tanta franqueza me incomodou um pouco, mas escondia um segredo.

Pra mim, aquela história nada tinha de original ou atraente. Eu estava preferindo a minha observação do formigueiro. Mas ela parecia estar revivendo, tão empolgada que, por duas vezes, eu tive de alertá-la para as possíveis freguezas que paravam junto da barraca e, em não sendo atendidas, prestavam atenção à conversa. Em pouco tempo ela reuniu quatro ouvintes, me esqueceu totalmente, passou a falar pra audiência, e, no fim, não vendeu nada. A impressão que eu tive é que, mesmo pra ela, as bijuterias eram secundárias. E eu estava certo. Bastou eu prestar mais atenção pra perceber uma frequência incomum na sua barraca. Ué?, o que querem todos esses jovens, rapazes? Estariam interessados em brincos e colares? Ora!, é claro que não. E eu descobri a verdade: ela vive mesmo é da outra coisa que aprendeu com o namorado.

Foi só aí que o Borges errou. A periferia de Angra é uma exceção à sua regra: ela existe. Pode ser que esteja perdida numa região inteira que é um deserto em termos de cultura clássica. Mas pra quem consegue observá-la de perto, ela se exibe com o seu farto e paradisíaco folclore.

Conto – Raquel Naveira

2012-01-01T00:44:00.000Z

First version of "Bedroom in Arles", 1888 - Van Gogh

Quarto De Artista

Na Bíblia aparece uma mulher sem nome, que morava em Suném, por isso era chamada de “sunamita”. Era rica e importante e tinha um coração sensível. Percebeu que Eliseu não era uma pessoa comum, era um profeta, alguém especial sobre quem estava a presença do Espírito Santo. Disse então a seu marido : “_ Eis que tenho observado que este homem que passa sempre por nós é um santo homem de Deus.// Façamos-lhe, pois, um pequeno quarto junto ao muro e ali lhe ponhamos uma cama, e uma mesa, e um candeeiro, e há de ser que, vindo ele a nós, para ali se retirará.” (2 Reis, 4,11-19).

Eliseu se sentiu confortável ao se hospedar naquele quarto exclusivamente preparado para ele. Ali havia o leito para o repouso, a cadeira e a mesa onde o profeta poderia fazer uma refeição frugal, escrever suas cartas e ler mensagens à luz de uma lamparina. E tudo junto a um muro forte, de arrimo e sustento.

*

O artista precisa de um quarto, de um lugar trancado a chave, onde possa produzir, libertar a mente para criar sua obra.

Lembrei-me de Van Gogh, o genial pintor impressionista, que em vida experimentou o fracasso e a rejeição. Em 1888 deixou Paris, mudando para o sul da França, onde encontrou um pouco de estabilidade em Arles. Foi ali, quando estava esperando seu amigo, Paul Gauguin, com quem posteriormente se desentendeu, que pintou o quadro “Quarto do Artista em Arles”.

Um quadro tão lindo. Seu próprio ser interior. Um lugar de refúgio. O ventre materno. A janela entreaberta, mas fechada ao mundo exterior por uma densa persiana. A mesa de madeira com vários objetos: jarra de água, copo, escovas. A “cadeira da felicidade”, pintada de amarelo, cor da luz solar. A cama rústica de camponês, onde ele morreu algum tempo depois. A coberta de um vermelho vivo que anima o clima do quadro. As paredes lilases, quase azuis, que fazem contraste com o amarelo. Os retratos acima da cama: um autorretrato, o retrato de uma moça e uma gravura japonesa sobre a cabeceira. Faltou o candeeiro, mas certamente as garrafas serviam de castiçais para velas brancas.

Em carta para Theo, Van Gogh escreveu sobre sua intenção como artista: “_Desta vez é apenas e simplesmente o meu quarto, só aqui a cor deve fazer tudo e, por sua simplificação, dar um estilo mais grandioso às coisas; aqui ela deve sugerir o descanso e o sono. Resumindo, olhar para este quadro deve descansar a mente, ou melhor, a imaginação.”

Recuperado de um colapso nervoso, Van Gogh afirmou: “_Quando vi minhas telas de novo após minha doença, a que me pareceu melhor foi ‘O Quarto’”.

Felizmente, assim como o profeta Eliseu contou com a generosidade da mulher sunamita, Van Gogh teve tintas e um quarto para se abrigar, graças a Theo, seu fiel irmão.

*

Virgínia Woolf, a escritora londrina nascida em 1882, dona de personalidade complexa, que alterava momentos de euforia e alegria com outros de profunda depressão, escreveu o romance O Quarto de Jacob. O personagem foi inspirado no seu irmão Jacob Flanders, que morreu muito jovem. Uma personagem que se expressa através do silêncio. Inspirada nesse livro, Vanessa Bell, também irmã de Virgínia, pintou um quadro que nos remete ao aposento de Jacob: o rapaz sentado numa cadeira, sendo observado por uma mulher, estante de livros aos fundos.

Virgínia escreveu ainda um ensaio intitulado “Um teto todo seu”, onde afirma que é necessário para uma mulher escrever ficção, um espaço todo seu, um teto. Ali a mulher escreveria sobre qualquer assunto de forma livre, revelando seu potencial.

*

Passava pelo centro de São Paulo, em frente à Faculdade de Direito, quando vi o busto do poeta Álvares de Azevedo. Saudei-o com admiração e compaixão. Um mendigo dormia rente ao pedestal de mármore, pobre homem. Pobre poeta romântico, influenciado por Byron e seu mundo sombrio, apresentou em sua obra as características fundamentais e sofridas do mal-do-século. Seus temas foram a dúvida, o amor, a morte. Embora tenha morrido aos vinte anos e seus versos constituam drama adolescente entre desejos e frustrações, vontades e decepções, escreveu poesia de alto nível. No longo poema “Lira dos Vinte Anos”, de 1853, encontramos primeiramente uma epígrafe de Lamartine: “La chaise où je m’assieds, la natte où je me couche,// La table où je t’écris...” (A cadeira onde me sento, a colcha sob a qual me deito,// A mesa de onde te escrevo...). O poema vai retratando o seu quarto de poeta, o seu leito, como no canto XI: “Junto do leito meus poemas dormem,//- O Dante, a Bíblia, Shakespeare e Byron/ Na mesa confundidos. Junto deles/ Meu velho candeeiro se espreguiça/ E parece pedir a formatura.” A formatura lá na faculdade do centro, pensei. E finaliza no canto XIV: “... Eu me esquecia:/ Faz-se noite: traz fogo e dois charutos,/ E na mesa de estudo/ Acende a lâmpada.”

*

O meu é quarto de artista. Nele me trancafio. Sento-me numa cadeira tão firme quanto aquela que o primeiro homem sentou num tronco qualquer da floresta imemorial. À minha frente uma mesa como aquela em que se assentaram os filósofos comensais de O Banquete, de Platão; os discípulos na Santa Ceia ; os cavaleiros do rei Artur, antes de partirem em busca do cálice do Graal. Uma mesa, simples escrivaninha. Sobre ela coloquei um abajur de luz forte, alaranjada, pois gosto de tudo muito claro Alguns livros confundidos, como diria Álvares de Azevedo, que podem ser de Virgílio, os evangelhos, os poetas franceses e brasileiros. Capas e miolos abertos. É nesse quarto que vivo com intensidade aquilo que sou: - uma mente estudiosa e cheia de sede como uma gazela.

A criação intelectual provém da criação carnal, como explicou Rilke. É da mesma essência, é uma repetição enlevada e eterna da volúpia do corpo. Sendo assim, há um clima de paixão e noites de amor no meu quarto.

Exulto de alegria: tenho um teto, um espaço todo meu. Abro a porta com esforço para encontrar brecha no difícil cotidiano. Penetro na clareira do bosque. Vejo uma fonte, no meio do meu quarto.

Tradução - Eduardo Miranda

2012-01-01T00:39:00.002Z

We Are Making A New World 1918, by Paul Nash

Todos os Dias - Ingeborg Bachmann

A guerra não é mais declarada,
apenas mantida. A monstruosidade
tem se tornado comum. Os heróis
estão longe das batalhas. Os fracos
são movidos para a linha de frente.
O uniforme do dia é a paciência,
e como medalha, uma mísera estrela
de esperança sobre o coração.

A condecoração se dá
quando nada mais acontece,
quando a artilharia tomba silenciosa,
quando o inimigo cresce invisível
e a sombra do armamento eterno
recobre todo o céu.

A medalha é condecorada
pelo desarvorar das bandeiras,
pela bravura perante os amigos
pela traição de segredos indignos
pelo desrespeito
de cada ordem.
(From:. I.B.: Die gestundete Zeit. Gedichte, 1953)

Alle Tage
von Ingeborg Bachmann

Der Krieg wird nicht mehr erklärt,
sondern fortgesetzt. Das Unerhörte
ist alltäglich geworden. Der Held
bleibt den Kämpfen fern, Der Schwache
ist in die Feuerzonen gerückt.
Die Uniform des Tages ist die Geduld,
die Auszeichnung der armselige Stern
der Hoffnung über dem Herzen.

Er wird verliehen,
wenn nichts mehr geschieht,
wenn das Trommelfeuer verstummt,
wenn der Feind unsichtbar geworden ist
und der Schatten ewiger Rüstung
den Himmel bedeckt.

Er wird verliehen
für die Flucht von den Fahnen,
für die Tapferkeit vor dem Freund,
für den Verrat unwürdiger Geheimnisse
und die Nichtachtung
jeglichen Befehls.
(aus: I.B.: Die gestundete Zeit. Gedichte, 1953)

Foreign Word - Éle Semog

2012-01-01T00:29:00.001Z

Black Painting - by quăngchọiném

translated by Eduardo Miranda

The heat of colours
it's a little feat
of being black even in the teeth

[ Éle Semog in Demanda da Cor ]

O cio das cores
é a vontade diferente
de ser negro até nos dentes

[ Éle Semog in Demanda da Cor ]

Releitura - Fernando Pessoa

2012-01-01T00:19:00.000Z

Cloud Breaker, by Jacek Yerka

Navegar é Preciso

Navegadores antigos tinham uma frase gloriosa:

"Navegar é preciso; viver não é preciso".

Quero para mim o espírito [d]esta frase,
transformada a forma para a casar como eu sou:

Viver não é necessário; o que é necessário é criar.
Não conto gozar a minha vida; nem em gozá-la penso.
Só quero torná-la grande,
ainda que para isso tenha de ser o meu corpo e a (minha alma) a lenha desse fogo.

Só quero torná-la de toda a humanidade;
ainda que para isso tenha de a perder como minha.
Cada vez mais assim penso.

Cada vez mais ponho da essência anímica do meu sangue
o propósito impessoal de engrandecer a pátria e contribuir
para a evolução da humanidade.

É a forma que em mim tomou o misticismo da nossa Raça.

[Nota do Editor: "Navigare necesse; vivere non est necesse" - frase do general romano Pompeu (106-48 aC.) dita aos marinheiros, amedrontados, que recusavam viajar durante a guerra, cf. Plutarco, in Vida de Pompeu]

Releitura - Ruy Belo

2012-01-01T00:10:00.000Z

Ruy Belo (1933-1978) - Nascido em uma pequena cidade no centro de Portugal, Ruy Belo se formou em Direito da Universidade de Lisboa em 1956, e doutorou em Direito Canônico na Universidade São Tomás de Aquino em Roma, em 1958. Devotado católico-romano quando jovem, foi membro da Opus Dei por dez anos, até deixar a organização em 1961. Nesse mesmo ano publicou sua primeira coleção de poemas e começou a estudar Línguas Românicas e Literatura na Universidade de Lisboa. Terminou o curso em 1967 e trabalhou em Madrid como um professor de Português de 1971-1977. Ruy Belo também escreveu crítica literária e traduziu Montesquieu, Saint-Exupéry, Cendrars, Lorca e Borges. Morreu em sua casa em Queluz, nos arredores de Lisboa.

Joan Miró - Blue III

Poema Quase Apostólico

Está sereno o poeta
Desprende-se-lhe dos ombros e cai
depois em pregas por ele abaixo a manhã
Não pertencem ao dia os gestos que ele tem
não morrerão na noite seus assombrosos passos
Dizem que ele volta a pôr em movimento a roda
de crianças de atitudes desmedidas
que o vento varreu e parque algum queria
E abre os braços para deixar cair na cidade
um ano favorável ao senhor
E põe o rosto do senhor por trás das suas palavras
Elas decerto o hão-de dar a quem as demandar

[ in "Aquele Grande Rio Eufrates" ]

Quanto Morre um Homem

Quando eu um dia decisivamente voltar a face
daquelas coisas que só de perfil contemplei
quem procurará nelas as linhas do teu rosto?
Quem dará o teu nome a todas as ruas
que encontrar no coração e na cidade?
Quem te porá como fruto nas árvores ou como paisagem
no brilho de olhos lavados nas quatro estações?
Quando toda a alegria for clandestina
alguém te dobrará em cada esquina?

[ in "Aquele Grande Rio Eufrates" ]

Ilustração - José Geraldo de Barros Martins

2012-01-01T00:09:00.000Z

Ilustração - Calabrone

2012-01-01T00:08:00.000Z

[ in Contralamúria - Casa Pyndahýba, 1994 ]

Ilustração - Enio Squeff

2012-01-01T00:07:00.000Z

Brasil, de amor eterno seja símbolo, 2007
Série Hino Nacional Brasileiro, 112 x 167 cm
óleo sobre tela, madeira e colagem de xilogravuras

http://www.squeff.com

Ensaio - Ronald Augusto

2012-01-01T00:04:00.000Z

Abstract Paintings Masterpiece Series

Onde Não Há Facilidade

Para o leitor, o poema se apresenta, numa primeira aproximação, como que vertido em língua estranha, mas ao mesmo tempo remotamente familiar. Na comunicação poética, a imagem da leitura como algo rente ou similar à operação tradutória se impõe de modo decisivo. A comunicação poética pressupõe certa dose de intraduzibilidade, de hermetismo, a partir de uma condição de limite disciplinador imposto pelo jogo de relações requerido pelo poema. Mas tal dilema – a razoável impenetrabilidade da poesia – se resolve, por outro lado, no momento em que o leitor-poeta assume a responsabilidade pela co-autoria daquele texto, por meio de um gesto de interpretação livre. Espécie de tradução-leitura envolvente convertida em transcriação (para usarmos aqui um conceito de Haroldo de Campos).

É desde esse ponto de vista que me disponho a ler os poemas em processo que Denise Freitas, desde 2010, vem publicando em seu bloghttp://www.sisifosemperdas.blogspot.com/. Com efeito, a menção lateral que faço a um possível tonus hermético a informar a linguagem da poeta não pretende encerrar o assunto a respeito. Inclusive porque o atributo, o mais das vezes, serve antes como classificação pejorativa do que como valência poética a ser considerada a sério. Poetas como Denise Freitas, isto é, de linhagem mallarmaica, cujos poemas empreendem questionamentos sobre os limites da expressão verbal, impondo-lhes a suspeição relativamente ao objeto resultante da nomeação, são advertidos tanto pelo seu formalismo, quanto pela obscuridade de seus escritos; nessas ocasiões o bom senso se fecha na retranca conservadora da inteligibilidade.

Todo poema é forma, por isso mesmo trata-se de uma redundância preconceituosa acusar o poeta de formalista. E todo poema é hermético, primeiro porque seu significado é irredutível àquele leitor que se debruça sobre ele, e, segundo porque tanto emissor quanto receptor, que estabelecem um contato por meio desse canal ambíguo (o poema) também são ambíguos, isto é, eles são afetados pela linguagem de que se servem quando inventam esse singular ato de comunicação incomunicável.

Portanto, mais do que insistir na perspectiva de um esforçado hermetismo contido entre as camadas sígnicas da poesia de Denise Freitas, me parece de maior interesse convidar o leitor a assumir sua condição não digo de hermenêuta (o que seria previsível), mas dehermenauta (o que é mais produtivo para a economia poética), pois talvez desse modo o leitor – como que num périplo – não tema o desafio proposto por Denise Freitas e consiga dizer com a poeta um verso como o que segue: “razão do abismo em que me alço”. Eis aí uma poderosa metáfora para os sentidos cambiantes dos seus poemas. Aliás, já no fragmento de um dos versos da autora – cito: “...percurso onde não há...” –, nos deparamos com essa forma de fracasso exitoso presente tanto no que toca ao dizer poético, como no que toca à sua recepção, pois este “abolido bibelô de inanição sonora” (Stéphane Mallarmé dixit) quando cristalizado em seu relato, isto é, no poema feito e grafado na folha branca, se redime da suposta condição de fracasso comunicativo. O sentido se converte numa conquista e não em algo que o poeta deposita no texto como que num gesto de comiseração ao leitor preguiçoso. Ah, o sentido! Quanto a isso fico com Jacques Derrida, que, expropriando Walter Benjamin, escreve: “Mas o que ‘diz’ uma obra literária (Dichtung)? O que ela comunica? Muito pouco a quem a compreende. O que ela tem de essencial não é comunicação, não é enunciação.”

Denise Freitas dissipa os significados através de uma abreviação e de um senso de lacunas cujos significantes ajustados, às vezes, ao constructo métrico (base sobre a qual a poesia pode ou pôde plasmar-se), e às vezes à música “sem-versista” da fratura (estilema da contemporaneidade), recompõem arranjos semânticos pelas relações de proximidade e contraste estabelecidas. A poeta sabe, felizmente, que tudo se passa de modo inapelável na superfície atritante da linguagem. O hermenauta-modelo dessa poética elusiva educa os seus cinco sentidos num pervagar impreciso por sobre o abismo pelaginoso do discurso poético de Denise Freitas que através de sua vontade de fazer acaba por nos dizer, por exemplo, coisas como: “nem serve silêncio/ imagem qualquer/ toda palavra em negativa/ disposição”; “me acho vestida de sombra/ onde tua mão suspende o dia”; “desdito rasura em ponta de língua/ supondo que seja menos/ outra vez a mesma rota”; “um intervalo triste é/ no que se configura esse vestígio”; “e mais lhe doa/ no modo a desfigurar-se”; “parábola de alguma forma sem pressa”. E transcrevo na íntegra o poema “No fim que o sono desprende”, onde se lê:

não me serve o cansaço
onde se empenhe a todo instante
o triste do tempo

sem julgar o que cabe à pressa
não precisa do imprevisto
o punho apura outra sorte
ora o destino arde ora ressoa
na rua

desfaço o percurso a essa altura
sem lhe avistar início
e quase nada entrego ao dano

Em seu discurso percebe-se a recorrência de uma constelação de palavras-signos, tais como “simulação”, “disfarce”, “equívoco”, “rastro”, “abismo”. Essas verdadeiras metáforas (só por desatenção poderíamos situá-las na categoria de vocábulos) evocam uma sorte de poética da desfiguração (um enublar referencial), da recusa à naturalidade da linguagem e às regras públicas do discurso sobre o qual o verismo do mundo é assentado. A poeta, com agudeza “dulce ductilíssima”, leva a efeito o pouco e o opaco constitutivos do poema enquanto instância negativa sempre prestes a dizer que “medida nenhuma rutila”. Sua poesia instaura sua cadência “no rastro do abismo” branco da página onde o sopro de Denise Freitas se perfaz sem transigir com o tolerável e o fácil.

Editorial

2011-12-01T00:24:00.002Z

Chronos definitivamente não está do meu lado! Por um lapso temporal imperdoável, entre diferentes calendários, em meio a tão diversos fusos-horários, a equipe do QG Tudiano (ou seja, eu mesmo) confundiu-se terrivelmente ao ler o sistema de coordenadas angulares, e acabou por inverter as ordenadas com as abscissas, não considerou a tridimensionalidade dos eventos e perdeu a data de lançamento da TUDA - toda primeira Sexta-Feira (ou Sábado) de cada mês!

E se Chronos não está do meu lado, cruel, tirano e inflexível que é, evoco Kairos, o oportuno, para me ajudar! Como tudo já ficou confundido mesmo, aproveitei para deslocar a semana um pouco mais à direita (ou seria à esquerda?) no eixo do espaço-tempo, e lançar a TUDA Dezembro nesta mesma data de hoje!

Gregos aos gregos,
falemos de TUDA um pouco!

Entre quase crises & tal -
quasícrisis - do euro & tal
as coisas não foram tão mal
no Quartel General Tudiano.

Colaboradores além do esperado,
novos leitores conquistados
bons contatos estabelecidos
belo balanço, que me perdoem a rima!

No bolso nenhum tostão
uma ou outra ~~descepção~~ decepção
mas podem tirar do rosto
esse sorriso maroto:
TUDA está de volta - aliás
nunca foi-se ainda mais!

Neste Dezembro TUDA traz os jáesperados, os sóesperados, os desesperados e os inesperados, tudo num só pacote só! Almandrade, Arnaldo Xavier, Carlos Drummond de Andrade, Cesar Cruz, Décio Pignatari, Dorival Fontana, Eduardo Miranda, George Callaghan, José Geraldo de Barros Martins, José Miranda Filho, Nuala Ní Chonchuír, Paulo Leminski, Pedro Du Bois, Roniwalter Jatobá, Santiago de Novais...

É isso companheiros: na LUTA, só por hoje, devagar & sempre, e TUDA de Bom!

Eduardo Miranda
O (auto-proclamado) Editor

P.S.: Quase ia me esquecendo...

FELIZ NATAL!!!

Dívida Interna

2011-12-01T00:23:00.000Z

Giles

Editor
Eduardo Miranda

Capa
José Geraldo de Barros Martins

Digitação
Eduardo Miranda

Revisão
Dos autores

Colaboradores
Almandrade, Arnaldo Xavier, Carlos Drummond de Andrade, Cesar Cruz, Décio Pignatari, Dorival Fontana, Eduardo Miranda, George Callaghan, José Geraldo de Barros Martins, José Miranda Filho, Nuala Ní Chonchuír, Paulo Leminski, Pedro Du Bois, Roniwalter Jatobá, Santiago de Novais.

E-mail
tuda.papel.eletronico@gmail.com

Poesia - Arnaldo Xavier

2011-12-01T00:21:00.000Z

Arnaldo Xavier

(...)

o outro lago da vida sido isca ilumina ignorado
anzol arco íris torto sendo Sal sobre moscas
mares sobre flores sido florescente ave

explode janela celeste sido manhã danação voraz
lâmpada cão prateado sendo anjo Ônibus azul
esfaqueado sido peça quebrada de nenhum

deus refaz Dor coroa pedra sendo interior lua louca
nudez Mão transparente sido verbo negro revoa
sonhador tece silêncio sendo olhos de xadrez

[ in ÔlhÔs de Xadrez, inédito ]

Poesia - Santiago de Novais

2011-12-01T00:18:00.000Z

Figura enviada pelo autor

Balanço anual

Janeiro – Dona Benta
Amores não passando de miojo ou lanchinho.
Nenhum estalo luminoso de sua lembrança fria.
Só mesmo azia.

Fevereiro – Improbidade
Vergonha de ser gente e estar aqui no metrô com vocês.
Preferia estar pastando no Cáucaso.
Animal espreitado e nu.

Março – Revés
Fosse um animal me sentiria de roupa e feia.

Abril – Filosofia
A coisa mais inútil e venenosa que permanece entre nós é a ignorância.

Maio – Perfume
Que mais útil e sublime seja qualquer forma de ser.

Junho – Gênesis
Poesia ou vinho?

Julho – Fiume
Leia nas entrelinhas porque é ler mais.
O Baile corre.

Agosto – Medo
Um medo após o outro faz a coragem.

Setembro – Trabalho
Olhai os lírios do campo.

Outubro – Esporte
De hoje em diante todo jogo terminam empatado e
Está decretado o gol anulado.

Novembro – Saúde
É estar louco.

Dezembro – Sexo
Se começar não sou mansinho
Fui bom menino e mereço
Natal aqui não é branquinho.

Poesia - Dorival Fontana

2011-12-01T00:17:00.000Z

Childhood, Seth Siro Anton
mixed technique acrylics/collage on Canvas

Infância

Carrossel
gira o vento
vai e vem
no balanço
sobe e desce
pega carona
na roda gigante
brinca com o tempo
a vida é um eterno
faz de conta

Brinca menino
esconde-esconde
roda pião
ninguém te pega
só bala perdida
na contramão
o playground
é a vida
um dia polícia
no outro ladrão

Corre menino
empina pipa
solta rojão
leva seu sonho
voa para longe
faz um avião
em cima da laje
de olho na rua
espia o morro
que o mundo não vê

Foge menino
a favela é seu guia
seus olhos semáforos
arco-íris sem brilho...
todas as noites
conta as estrelas
esboça um sorriso
reza à padroeira
pede o milagre
de ser feliz

Poesia - Pedro Du Bois

2011-12-01T00:16:00.000Z

Narcissus by Caravaggio, painted circa 1597-1599

Irrefletido

Não me reflito
ao cobrir o vidro
com espelhos

metalizo a vontade
inaudita de ser visto

resisto ao espaço
e cedo o corpo
em sacrifício.

Opaco: embaço
a vista.

(Pedro Du Bois, inédito)

Poesia - Almandrade

2011-12-01T00:15:00.000Z

Pablo Picasso - Standing Female Nude
Charcoal on paper, 1910

O texto é o mesmo
repetição
um beijo pousa
uma saudade decola
o amor sugere
a incerteza se instala
indiferente
o vento passa
o olhar procura
na fresta da roupa
a pele oculta da mulher.

[ in Malabarismo Das Pedras ]

Crônica - Roniwalter Jatobá

2011-12-01T00:14:00.000Z

Esplêndidas Irrelevâncias

Como o personagem Roberto, vivido pelo ator argentino Ricardo Darín no belo filme Um conto chinês, sou um compulsivo colecionador de recortes de jornais. Diariamente, ao ler os periódicos, tenho sempre uma tesoura à mão, para separar notas interessantes, até mesmo aquelas que o escritor norte-americano Bill Bryson denominou de "esplêndidas irrelevâncias".

-- Isso só junta poeira – criticou alguém outro dia.

Faço pouco caso.

-- Deixa aí. Uma hora servem para alguma coisa.

Eis aqui três histórias.

Sortear uma égua foi a solução encontrada por duas professoras de um colégio estadual em Itaguajé, no Paraná, diante da dificuldade de seus alunos em ter acesso a livros. Com o dinheiro arrecadado na rifa, elas compraram 250 obras literárias e inauguraram a biblioteca da escola. A iniciativa foi a primeira colocada na quinta edição de um concurso que escolhia os melhores programas de incentivo à leitura junto a crianças e jovens, promovido por órgãos do governo federal. O programa vencedor, intitulado "Uma égua por livros", foi inscrito pelo pai de um aluno que quis homenagear as professoras Lúcia Melo e Marisa Tamamaru. Por sinal foi Marisa que, em 1998, doou sua égua para a rifa.

No quintal de sua casa, no Jardim Carmelo, em Guarulhos, o ajudante de cargas, Irso Alves de Souza, vem cultivando uma horta com oito pés de couve gigante. Chegam a alcançar seis metros de altura. Segundo o "agricultor", o segredo para o cultivo da espécie com desenvolvimento extraordinário pode estar no cuidado que ele tem com as plantas e o adubo que prepara: esterco de gado, de galinha e pó-de-serra.

Na terceira história, dois jovens de 20 anos, totalmente embriagados, perambulavam pelo aeroporto de Frankfurt, na Alemanha, à procura de um banheiro. De repente, viram um ônibus parado e subiram a bordo. De imediato, foram levados para um avião da Lufthansa com destino a Moscou.

-- Eles entraram, sentaram na parte traseira do avião e não foram notados por ninguém -- explicou o responsável pela segurança do aeroporto.

Ao chegarem a Moscou, ainda não totalmente sóbrios, eles se deram conta de que não tinham passaportes nem vistos de entrada. Foram, então, postos num vôo de volta pela polícia russa. Em Frankfurt, foram acusados pela Polícia Federal de Fronteiras de violar a lei ao viajar sem documentos. Um porta-voz da Lufthansa disse que a empresa estava intrigada.

-- Não temos idéia de como eles chegaram ao ônibus sem terem passado por uma checagem de segurança. E também como permaneceram no avião sem serem vistos pelo pessoal de bordo. O problema maior é que os dois também não se lembravam como chegaram até lá.

Conto - José Geraldo de Barros Martins

2011-12-01T00:13:00.000Z

Um Oásis Muito Estranho

A campainha tocou: eram Arlésio Siqueira e Anísea Mariette. Eles entraram no sobrado de Zillyo Edelberto e Zulmira Marília, onde tomaram aperitivos... Zillyo preparou um “Dry-Martini” para Arlésio, um “Mojito” para Zulmira e um “Old-Fashioded” para si, só Anísea que tomou agua com gás porque ia dirigir naquela noite...

O plano inicial era ir a um restaurante de um amigo deles, na Av. Lins de Vasconcelos, porém o lugar estava fechado, “Então onde iremos?” perguntou um deles... resolveram procurar um lugar nos arredores e enquando percorriam as ruas do Cambuci, Zillyo começou a discursar sobre a exibição total nos perfis das redes sociais: os gostos emboabas, o orgulho da jeguice tecnologizada: “o aparelho mais moderno a mostrar o vazio espiritual de uma geração aparício-narcisita: um lago de cristal líquido a refletir almas deslumbradas com suas vidinhas boçalizadas” exclamava ele orgulhoso da metáfora ligando o mito de narciso a se admirar em um lago da cristal líquido às pessoas deslumbradas com a própria imagem no “fêice”....

Arlésio concordava com seu amigo e acrescentava discorrendo sobre as novas revoltas populares a disseminar: novos 'maio de 68' as explodir de forma globalizada: os superáfits fiscais, os destinos individuais sendo arrastados pelas fétidas marés dos planos macro-econômicos: - “aqui era o fim do mundo, agora o fim do mundo é lá, mas nada impede que dentro de alguns meses, aqui volte a ser de novo o fim do mundo...nos anos setenta o capitalistas eram identificados como dráculas que sugavam o sangue dos pobrezinhos operários... agora os capitalistas mais parecem doctors Franksteins a criar monstros que escapam de seus controles... não existe mais a lógica maniqueísta...” retrucava contente pois também fizera uma metáfora brilhante referenciando o sistema capitalista com personagens de filmas de terror...

Anísea e Zulmira nada falavam, esperavam achar um restaurante onde pudesem combinar detalhes da próxima viagem: os casais iriam passar um fim de semana (emendando em um feriado) em Buenos Aires e estava combinado que uma tarde Arlésio e Zillyo iriam percorrer os sebos da Calle Corriente e tomar alguns copetins enquanto suas esposas iriam comprar sapatos, bolsas, botas, capas, malhas, calças e camisas na Calle Santa Fé...

Após percorrer diversas vias eles foram parar na R. Teodureto Souto onde acharam um restaurante único: ED CARNES: a churrascaria do Ed Carlos, para quem não sabem “o astro precoce da Jovem Guarda”, que gravou sucessos como “Edifíco de Carinho” e comandou um programa de TV denominado “Mini-Guarda” ... ao entrar repararam em um senhor (vestindo jeans, camisa grená, gravata, corrente prateada indicando um relógio de bolso e óculos ray-ban, com pinta de delegado) que recepcioná-los: era o próprio Ed, em carne e osso... o aspecto do restaurante era genial: as paredes era repletas de figuras, pra começar havia um brasão medieval pintado sobre fundo de madeira, onde uma luva metálica de armadura segurava um espeto de churrasco fumegante... depois avistaram mais objetos: capas de discos, pinturas retratando o ídolo e pricipalmente fotos, muitas fotos do dono ao lado das mais diversas celebridades, principalmente fotos ao lado de Roberto Carlos... no lado esquerdo ao fundo, um palco, onde um outro cantor cantava a canção: “Canzone Per Te”...

Pediram costela, a especialidade da casa, e beberam cerveja gelada... o cantor continuava cantando clássicos da Jovam Guarda com destaque para “Rio Amarelo” (uma versão do clássico “Yellow River” que foi gravado em português pelos “Os Carbonos”) eles adoravam a situação inusitada: nada de restaurantes moderninhos com cardápios estilizados, pratos enfeitados servidos por garçons universitários em roupas negras e gel nos cabelos que atendem os clientes com ar blasé... o lugar era diferente um ambiente familiar: a esposa do dono vinha até a mesa perguntar se estava tudo bom, a garçonete simpática simples e parcialmente desdentada e o cantor que no palco ao fundo desfilava clássicos como “Maria Izabel” e “Eu Quero Voltar Para a Bahia”...

Enquanto comiam a carne (descrita como “sedosa” em um dos cartazes da casa) e tomavam as cervejas trazidas pela simpática e desdentada garçonete os quatro constataram que existem diversos restaurantes e bares que são iguais em qualquer lugar do mundo, bistrôs que tanto podem estar na Rive Gauche parisiense como na Recoleta portenha, pubs muito parecidos que tanto podem estar situados na Southeast Dublin quanto no bairro paulistano de Pinheiros, cantinas italianas que se mutiplicam pelo mundo... porém existe um outro tipo de restaurante... aquele que só pode existir em um único local, os verdadeiros oásis que se encontram em meio aos monótonos desertos da globalização... então eles compeenderam que estavam em um destes locais e por alguns instantes pararam de conversar e ficaram somente ouvindo a música e apreciando o ambiente...

Conto - José Miranda Filho

2011-12-01T00:12:00.000Z

Eyeries - The Beara peninsula, West Cork
by Irish KC

Encontro de Amigos - Parte 1

Numa manhã nublada e fria partimos de Dublin, na República da Irlanda, com destino à cidade do Porto, em Portugal. Edward e Therese - um casal de irlandeses - minha mulher Eva e eu. Conheci-os em Cork, cidade litorânea da costa do Mar da Irlanda, distante do centro de Dublin pouco mais de trezentos quilômetros.

Cork tem uma população aproximada de 150 mil habitantes e conceitua-se no cenário nacional como um centro cultural de artes cênicas e artesanais. Sua população foi formada na maioria por pescadores. É a segunda maior cidade do país, fundada em 650 d.c, por San Finbarr. No começo era apenas um mosteiro às margens do Rio Lee. Canais, pontes estreitas e arquitetura georgiana fazem parte da cidade de ar continental. No século XVIII, muitas das ruas de hoje eram apenas canais. Cork é famosa por seus bares e restaurantes. Tem uma variedade de livrarias, butiques e lojas de obras de arte. A Galeria Crawford é a mais antiga e tradicional da cidade.

Edward e Therese estavam em Cork participando de um seminário sobre Tecnologia da Informação. A Irlanda atualmente é um dos maiores centros industriais de tecnologia da Europa. O comércio e a indústria de aparelhos elétrico-eletrônicos estão acima da média dos concorrentes europeus. Eles moram em Dublin, num bairro de classe média alta no entorno da cidade. Eu estava acompanhando minha mulher Eva que viera fazer complementação de um curso de pós-graduação em artesanato e artes plásticas, iniciado em Glasgow, Escócia. Eva ficara no hotel em Dublin esperando notícias dos filhos que estavam em Londres, em férias escolares.

Edward é uma pessoa jovem, agradável, inteligente e sensata. Seu olhar brilhante e especulativo denunciava essas qualidades. Tinha cerca de 40 anos de idade, apesar dos poucos cabelos ou melhor, quase nenhum. Possui um censo de humor fora do comum, capaz de persuadir em alguns segundos aqueles que ousassem discordar de suas idéias e conceitos. Dotado de uma educação finíssima, particularidade que herdou de seus pais e principalmente pela formação rígida dos colégios europeus. Certa vez Edward surpreendeu-me quando nos convidou para jantar em sua casa. Esse gesto de amizade nos deixou bastante honrados e felizes porque acabávamos de nos conhecer. Isso fez com que nos aproximássemos e nos tornássemos realmente amigos.

Numa noite chuvosa e úmida, com ventos fortes e frios, comuns na maior parte do ano em Dublin, chegamos à sua residência. Um condomínio fechado, formado por casas geminadas do mesmo padrão e estilo, distante do centro de Dublin cerca de 20 kms. Tocamos a campainha do lado direito da porta e após alguns segundos, atendeu-nos sua esposa Therese. Ela não conhecia Eva. Fiz a apresentação de Eva. Therese nos convidou a entrar.

- Desculpem-me pela ausência de Edward, mas logo ele estará de volta, disse Therese sorrindo.

Entramos e nos sentamos em frente à lareira.

- Devido um mal estar de um dos nosos filhos, ele teve que acompanhá-lo ao hospital, disse-nos, um tanto preocupada. Ela ficou para nos recepcionar. Felizmente nada grave aconteceu e em pouco tempo Edward estava de volta. Cumprimentamo-nos. Apresentei-lhe a Eva. Brindamos com um excelente vinho italiano, de sua adega, safra de 1986, que solidariamente nos ofereceu.

Enquanto degustavamos a excelente bebida, trocavamos idéias sobre a cultura e politica brasileira. Até então, desconhecia o interesse de Edward pelo Brasil. Falamos sobre a economia dos países europeus, desenvolvimento social, problemas estruturais, política migratória, etc. Ele constantemente me perguntava de Recife, Salvador e São Paulo. Jamais imaginei tanta curiosidade. Eva e Therese tinham interesse sobre artesanato, folclore e artes plásticas.

Edward tinha uma verdadeira fascinação pelas coisas do Brasil. Notava-se no seu semblante quando lhe dizia que o Brasil atualmente gozava de um conceito extraordinário na Europa devido à consolidação de sua politica econômica. O povo, principalmente a classe mais pobre, vive feliz com o governo que diminuiu o hiato econômico-social entre as classes. Ele se exaltava porque era um grande observador, estudioso e pesquisador dos problemas brasileiros. Disse que acompanhava a trajetória brasileira diariamente pela Internet. Afinal, o Brasil era a terra dos seus pais, particularidade que eu desconhecia. Foi através deste encontro que pude realmente conhecer Edward e sua família. Apesar de ter nascido em Dublin, seus pais eram brasileiros, e por mais de uma vez já estivera em Recife, Rio de Janeiro, São Paulo e Salvador.

Durante o jantar aventamos a possibilidade de fazermos um giro turístico e cultural por alguns países da Europa: Portugal, Espanha, Itália e França na primeira etapa. Naquela mesma noite traçamos o roteiro juntamente com as mulheres, para não haver dúvidas ou arrependimentos. Dois dias depois o plano estava finalizado e aprovado. Reservas de hotéis, aquisição de passagens, aluguel de carros, tudo providenciado. Finalmente na manhã do dia 7 partimos para Portugal.

Crônica - Cesar Cruz

2011-12-01T00:11:00.000Z

M. C. Escher - Development II, 1939
woodcut in brown, grey-green and black, printed from 3 blocks

A Lagartixa

Deitado, vejo a lagartixa. Não imagino como ela fez para entrar aqui, o fato é que entrou e, enquanto eu lia, na penumbra do abajur, apareceu próxima à cortina.

Uma vez quando eu era menino encontrei uma lagartixa morta, virada de barriga pra cima. Olhei de perto e me espantei de ver que a pele da barriga da lagartixa é semitransparente, possibilitando a gente ver tudo lá dentro, os órgãos, tudo.

E agora estou aqui, vendo a lagartixa.

Deve-se matar as lagartixas? Meu pai dizia que não. Me ensinou que elas são amigas da gente, comem os insetos, são limpas — não andam nos esgotos como as baratas — e não incomodam, ficam sempre no alto. Como aquela ali, que acabou de dar uma corridinha fazendo aqueles eSSes que as lagartixas fazem com o corpo quando correm.

Agora ela está justamente em cima da Vanessa, que é uma pessoa que definitivamente não compreende as lagartixas, e que dorme sem nem supor uma barbaridade dessas. E se a lagartixa despencar do teto será uma gritaria danada, e já são... deixa ver... meia-noite e quarenta e dois.

E ela agora correu de novo, contornou o lustre e parou do outro lado...

Interessante é o modo como as lagartixas estancam a carreira, já reparou? Conseguem parar melhor do que qualquer animal ou carro. Têm bons freios, as lagartixas!

Penso que posso ir até a lavanderia pegar um balde, depois subo na beiradinha da cama e, com uma folha de papel canoada, jogo a lagartixa para dentro do balde, e então será só colocá-la lá fora. Porém, se eu sair daqui para buscar o balde, a lagartixa poderá sumir e eu ficarei pelo resto da noite pensando que ela terá caído na cama e estará no meio dos lençóis ou dentro da fronha; sem falar que a movimentação toda poderá acordar a Vanessa, que me surpreenderá em pé na cama, pelado, com um balde na mão, e, sonada, sem entender nada, quando eu lhe disser “é só uma lagartixa, amor”, dará um pulo daqueles e um berro pior ainda e acordará meio mundo, e depois não dormirá mais achando que as lagartixas assassinas podem ter entrado às centenas no quarto e... enfim, a minha noite viraria um inferno...

Se eu fosse uma lagartixa, gostaria de saber que dei a sorte de entrar na casa de um homem bom e preocupado, cujo pai ensinou que não se pode fazer mal a elas.

Agora ela correu de novo e está sobre a porta, próxima à junção entre teto e armário embutido. Ocorreu-me que se eu não pegar a lagartixa, ainda que seja para depositá-la carinhosamente lá fora, daqui a pouco ela vai sumir e eu não saberei mais a que hora incerta de um dos próximos dias poderei tomar uma lagartixada gelada na careca.

Quanto tempo vive uma lagartixa escondida num quarto?

Bom, o fato é que eu não sou uma lagartixa, e a ideia ridícula de que ela poderia estar achando que sou um cara bom e legal, essa ideia besta me faz perceber que estou com sono e já começando a ficar irritado com esse bicho impertinente que adentrou o meu quarto sem autorização, com sua asquerosa barriga translúcida a esfregar aqueles intestinos de lagartixa por todo o meu teto, e isso me faz ver que não, não preciso ser consciencioso com este ser, e pretendo agora mesmo, antes que a Vanessa acorde — porque ela já está se mexendo muito, talvez pressentindo algo —, me erguer daqui e dar uma boa chinelada nesse pequeno dinossauro folgado, e jogá-la na privada, e que seu Aloisio me desculpe, mas tenho sim uma grande superioridade física e intelectual sobre ela e, opa! Só que... ãhn... correu... ela correu e... Ih, se enfiou num pequeno vão entre o teto e a moldura do armário... Mas sobrou um rabo e...!

Sumiu.

Tradução - Eduardo Miranda

2011-12-01T00:09:00.000Z

Henri Matisse - La Danse

Dançando com Paul Durcan
Nuala Ní Chonchuír

Eu vi Paul Durcan no Escada Sinuosa (*)
folheando um livro de sonetos de amor.
'Paul', eu disse, 'sua poesia é deliciosamente suja.'
Ele disse, 'Você gostaria de dançar?'
Então tetas com peito, tornamos uma polca
Durcanesca de poemas longos e além-harém
rolamos pelas pilhas de livros.
E, oh, que corpo.
'Eu não vou me apaixonar por você', eu disse,
'Tudo bem', Paul murmurou, 'o amor não está
me procurando no momento. Estamos entendidos.'
Nossos corpos se chocaram naquele vai-e-vem,
de homem e mulher, nossa pele costurada uma na outra,
nossas pernas numa dança sensual, dançam, dançam,
Paul girou-me por sinuosas escadas abaixo,
por entre o arco da Ponte Ha'penny,
e, girando juntos, todas nossas páginas voaram.

[ in The Juno Charm , nova coletânea de poemas de Nuala Ní Chonchuír, Salmon Poetry, Knockeven, Cliffs of Moher, Co. Clare, Irlanda ]

(*) The Winding Stair, restaurante-livraria em Dublin, Irlanda

Dancing with Paul Durcan
Nuala Ní Chonchuír

I saw Paul Durcan in The Winding Stair,
fingering a book of love sonnets.
‘Paul,’ I said, ‘your poetry is filthy with longing.’
He said, ‘Would you like to dance?’
So breast to chest we turned a Durcanesque
polka of long poems and harem-scarem
happenings around the bookstacks.
And, oh, the heft of him.
‘I won’t be falling in love with you,’ I said,
‘That’s OK,’ Paul murmured, ‘love’s not
looking for me at the moment. We’ve fallen out.’
Our bodies collided into man-woman as we swung,
our clothes and skin sewn into each other,
our legs a kicking chorus of dance, dance, dance
Paul spun me down the winding stairs
up across the bow of the Ha’penny Bridge,
and, spinning together, all our pages flew.

Ha'penny Bridge - Droichead na Life

The Winding Stair, Dublin

Foreign Words - Paulo Leminski

2011-12-01T00:08:00.000Z

Translated to English by Eduardo Miranda

Chris(tian) V. Grumbkow - New Beginning
oil/canvas, 120 x 140 cm

Winter
That's all I feel
To live
Is concise

Inverno
É tudo o que sinto
Viver
É sucinto

Releitura - Carlos Drummond de Andrade

2011-12-01T00:06:00.000Z

Papai Noel às Avessas

Papai Noel entrou pela porta dos fundos
(no Brasil as chaminés não são praticáveis),
entrou cauteloso que nem marido depois da farra.
Tateando na escuridão torceu o comutador
e a eletricidade bateu nas coisas resignadas,
coisas que continuavam coisas no mistério do Natal.
Papai Noel explorou a cozinha com olhos espertos,
achou um queijo e comeu.

Depois tirou do bolso um cigarro que não quis acender.
Teve medo talvez de pegar fogo nas barbas postiças
(no Brasil os Papai-Noéis são todos de cara raspada)
e avançou pelo corredor branco de luar.
Aquele quarto é o das crianças
Papai entrou compenetrado.

Os meninos dormiam sonhando outros natais muito mais lindos
mas os sapatos deles estavam cheinhos de brinquedos
soldados mulheres elefantes navios
e um presidente de república de celulóide.

Papai Noel agachou-se e recolheu aquilo tudo
no interminável lenço vermelho de alcobaça.
Fez a trouxa e deu o nó, mas apertou tanto
que lá dentro mulheres elefantes soldados presidente brigavam por causa do aperto.

Os pequenos continuavam dormindo.
Longe um galo comunicou o nascimento de Cristo.
Papai Noel voltou de manso para a cozinha,
apagou a luz, saiu pela porta dos fundos.

Na horta, o luar de Natal abençoava os legumes.

Este poema foi publicado no livro "Alguma Poesia", Editora Pindorama, em1930, primeiro livro do autor. Texto extraído de "Nova Reunião", Livraria José Olympio Editora - Rio de Janeiro, 1983, pág. 24.
fonte: http://www.releituras.com/

Ilustração - José Geraldo de Barros Martins

2011-12-01T00:05:00.000Z

Ilustração de José Geraldo de Barros Martins

Ilustração - George Callaghan

2011-12-01T00:04:00.000Z

George Callaghan - After the Races, Mixed Media

Entrevista - Décio Pignatari

2011-12-01T00:02:00.000Z

Persecutors, Alex Andreyev

pignatari: a comunicação pensada

Trechos de uma entrevista de Décio Pignatari para o Jornal do Escritor, publicado sob o título acima em Contracomunicação, Décio Pignatari, Editora Perspectiva, São Paulo, 1971.

Jornal do Escritor: Do ponto de vista da atual conjuntura - reprodução em massa, novos sistemas de comunicação etc. -, como se situam a obra e o produtor?

Décio Pignatari: Não há obra. Mesmo a idéia de obra aberta, ainda no sentido de salvar a idéia de obras. Embora alguns tenham continuado a fazer obra, o Lance de Dados de Mallarmé colocou em choque a obra: não é nem obra nem não-obra. É uma coisa nova. Estamos falando de invenção, isto é, das informações de estrutura de primeiro grau. A única coisa que importa, hoje, são projetos de invenção para invenções futuras. Enfim, entramos na era semiótica ou NA era da linguagem intersemiótica. A obra reverteu à vida. É necessário repensar, recriar tanto uma coisa como a outra, isto é, tanto os signos como a vida. O computador é o grande instrumento para esse tipo de indagações. Quero dizer que as vanguardas hoje pertencem ao consumo. Fazem parte da compra. E a vida no Ocidente virou Museu.

Sexo. Dentro de poucos anos o sexo só terá alguma graça na vida dos sete aos vinte anos. Com a pílula, o sexo virou bem de consumo. Passou à categoria dos comforts.

JE: Politicamente, é a ideologia de Marshall McLuhan conservadora?
DP: É simplesmente uma abertura mística. O que ele dá é uma abertura para o misticismo da Era Eletrônica. Nesse sentido é conservador, mas isto não importa nele. O que o pessoal odeia ver no McLuhan é que ele transpôs para o veículo (médium) a visão mallarmaica. É isso que o pessoa detesta. E esta visão é estrutural e não tem nada a ver com ideologia, que de resto é a visão de Marx. Pra mim, Marx é um estruturalista. O que o pessoal detesta e ter que jogar fora o seu livrete de serviços dos veículos semânticos.

Há duas provas contundentes de que o meio é a mensagem. Primeira: o homem entendido como meio, veículo. Como separar a sua forma do seu conteúdo? Segunda prova: por que as mulheres intelectuais, ligadas aos livros, tendem a se masculinizar e perder a feminilidade? Porque a palavra escrita é um meio quente, impede a participação e rebaixa os sentidos que, na mulher normal, são mais equilibrados do que no homem.

JE: É o Terceiro Mundo?
DP: Acho que a própria idéia do Terceiro Mundo é uma idéia que está se esfacelando. Estaremos sempre em busca de um enésimo mundo. O que se chama Terceiro Mundo é um mundo que luta por industrializar-se. E para que ele realmente exista como terceiro, ou seja, como opção, em relação aos dois outros, é preciso incentivar a criatividade, em todos os campos, para tentar fugir à inevitável subserviência ao know-how de primeira mão, vindo das principais potências de um campo, ou de outro.

Editorial

2011-11-01T00:24:00.003Z

Zdzisław Beksiński

Começo triste neste editorial. A ilustração da edição de Dezembro 2010 foi retirada, sistematicamente, do blog! Segundo a google, alguém reclamou direitos autorais... DIREITO AUTORAL. Não me lembro o que era, mas TUDA credita todos. Sempre creditou. E TUDA não custa nada. TUDA não gera receita. TUDA CUSTA, sim, o tempo - preciosíssimo - deste que lhes entrega. Mas neste mundo, mundo, vasto mundo da dabliudabliudabliu, eventualmente aparecerão interpretações diversas das nossas, principalmente em relação ao vil metal... E elas, incondicionalmente, prevalecerão, pois não há no mundo ninguém que já não saiba que um dinheiro vale mais do que uma gente. Levantemo-nos todos por um mundo menos ordinário. Por um mundo com menos ganância. Por um mundo humano, simplesmente.

E TUDA Movembro - sim, Movembro, em suporte ao Movember, que suporta a Irish Cancer Society! TUDA nada recebe, é retalhada em iniciativas puramente culturais, mas ainda assim um pouco dá!

Uma boa notícia: em Outubro apresentei aos leitores uma tradução do grego Dimitris Lyacos; um fragmento de Nyctivoe, a segunda parte de uma trilogia chamada Poena Damni, The Punishment of Loss. Por conta dessa tradução, recebi um email de Shorsha Sullivan, o tradutor da trilogia de Lyacos para o Inglês, surpreso e feliz de ver o trabalho de Lyacos sendo explorado em outras línguas. Seguiu-se uma amigável conversa sobre as dificuldades da tradução, a complexidade do original grego, e a promessa de um encontro para, quem sabe, uma produção a quatro mãos! Shorsha, que é irlandês nascido em Dublin mas atualmente vive em Londres, gentilmente permitiu que eu traduzisse para o português um artigo que ele escreveu para a e-zine The Writing Disorder sobre a experiência de traduzir Dimitris Lyacos.

E TUDA continua sua luta-labuta, com a mesma dose de bons trabalhos, entre boa companhia, sem medo de ser lida ou não lida - neste mundo cybernético de caras expostas, 35 membros e 11.500 acessos em quase 3 nos de vida? Justo!

Neste mês TUDA trás Arnaldo Xavier, Cesar Cruz, Claudia Roquette-Pinto, Dorival Fontana, Hamilton Faria, José Geraldo de Barros Martins, Paulo Henriques Britto, Pedro Du Bois, Renato Rezende, Ronald Augusto, Roniwalter Jatobá, Santiago de Novais, Shorsha Sullivan, Vagner Barbosa e Zdzisław Beksiński, além deste mesmo que lhes escreve.

É isso companheiros... na LUTA, só por hoje, devagar & sempre, e TUDA de Bom!

Eduardo Miranda
O (auto-proclamado) Editor

Dívida Interna

2011-11-01T00:23:00.000Z

Zdzisław Beksiński

Editor
Eduardo Miranda

Capa
José Geraldo de Barros Martins

Digitação
Eduardo Miranda & Teresa Thinen

Revisão
Dos autores...

Colaboradores
Arnaldo Xavier, Cesar Cruz, Claudia Roquette-Pinto, Dorival Fontana, Eduardo Miranda, Hamilton Faria, José Geraldo de Barros Martins, Paulo Henriques Britto, Pedro Du Bois, Renato Rezende, Ronald Augusto, Roniwalter Jatobá, Santiago de Novais, Shorsha Sullivan, Vagner Barbosa e Zdzisław Beksiński.

E-mail
tuda.papel.eletronico@gmail.com

Poesia - Arnaldo Xavier

2011-11-01T00:21:00.000Z

Zdzisław Beksiński

(...)

rouxinol percurso sido desfile de sombras
palco de solidão sendo Chão áspero perfumado
Esfinge líquida sido enigma desmancha laço

Veia pássara rosa sendo vermelha lua cheia
Igreja de saia azul sido assunção de fogo flor
Rebanho de pedras sendo sombras velhas

sócias de luz retalhada sendo branco relâmpago
escuridão planta sido dilúvio de leões cegos
carrossel carnal sangra sendo ausência significa

brilho seco sendo mão fechada procela
oculta face navalha sido sonolenta flecha
cálice flutua sendo silenciosa festa

corte sangue anuncia sendo língua surda flauta
murmura lábio noturno sido baile de facas
latidos de luares sendo rebanho de tigres

lição incandescente sendo lamparina desenha
traço estranho sido escorre carcará larva nômade
animal anônimo sendo sonâmbulo sacrovício

(...)

[ in ÔlhÔs de Xadrez, inédito ]

Poesia - Santiago de Novais

2011-11-01T00:18:00.001Z

Mexidinho Gostoso

Carlos Zéfiro - imagem capturada da internet, enviada pelo autor.

Abre meu peito
Haikai docinho,
Nem duro
Nem molinho.

Dá um abraço
Todo soneto
Agora eu traço:
Vou e venho.

Quem me pega?
Quem me pega?
Estrofe infantil
Que diabo te carrega?

Abre as perna
De mansinho,
Vai entrar
Ou sair de fininho?

Porta aberta
Alguém dentro,
Menino bom
Não perde o centro.

Poesia - Hamilton Faria

2011-11-01T00:18:00.000Z

Posterity Of Butterflies, by Mihai Criste

A Morte do Pai

O pai morreu
Três dias de nojo
Eu não sabia que luto era nojo
Para mim nojo era outra coisa
Algo que se cuspia
Franzindo o rosto
Maracujá verde
O pai morreu
Eu amava o pai
E vivia três dias de nojo
Naquele dia
tive pena de mim
E das palavras

Poesia - Dorival Fontana

2011-11-01T00:17:00.000Z

6" x 6" mixed media painting on board, by Manon Doyle

Receita de vida para não ser seguida

Alimente amarguras indissolúveis
(indigestas emoções mal nutridas)
Sentimentalismos conduzem o homem...
(primitivas formas de prisão)
Não promova otimismo
(diante a frustração iminente)
Não crie expectativas
(aceite a sua não vontade)
Produza fantasias sem coragem para sonhá-las
(crie o real sem culpa)
Conviva com a iniquidade
(em insana harmonia)
Agarre-se aos defeitos de caráter
(suportável distração à uma fútil existência)
Utilize o livre arbítrio autômato
(para eleger as escolhas erradas)
O certo e o errado são opções sem peso moral
(na verdade não se distinguem)
O certo é todo erro que não se comprova
(por indecisão ou ignorância de causa)
Entregue-se aos pequenos prazeres e as euforias passageiras
(consuma a alma antes do corpo consumado)
Morra de prazer ou viva do medo
(sobreviva só por hoje ou para sempre...)

Sejamos felizes convivendo com as nossas limitações

Poesia - Pedro Du Bois

2011-11-01T00:16:00.000Z

David Dalla Venezia

Desfazer

Numero acontecimentos
desordenadamente. Capitulo
ao extremo desgosto
das arrumações: a cama
                         os objetos
                         a comida
                         o banho
retiro da estante o livro
instantaneamente convertido
em acompanhante: desarrumo os fatos
                         e os distribuo pela casa:
               a história forjada
               de reis e reinos:
               a desabilitação das fábulas
                    moralizam o animal que teima
                    sua liberdade.

Poesia - Vagner Barbosa

2011-11-01T00:15:00.000Z

René Magritte - La reproduction interdite, Oil on canvas, 1937

O espelho

A imagem espreita do espelho
O espesso óleo do tempo
Que escorre pelos olhos
Como uma ampulheta

O reflexo é um mapa pessoal
É o eco do mundo material
Onde nossos pelos ficam cinza
Nossa pele amassada
Feito lata barata

O espelho é fundo
A lua que brota é prata
O poeta em pleno
Controle do desespero
De joelhos flexionados
Declara do cadafalso:

“A imagem mente
É falsa
Atrás do reflexo há outro que
Embora ausente
Empresta suas rugas futuras
Ao poeta, sobrevivente”

Crônica - Roniwalter Jatobá

2011-11-01T00:14:00.000Z

Família Platiplanto, by Nico Giuliano

Tarde em Ribeirão

Ribeirão Preto vai sediar, entre os dias 12 e 15 de novembro de 2011, o Congresso Nacional de Escritores, organizado pela UBE. Já estive lá em evento parecido.

Lembro. Caminho por uma rua comercial com o falecido escritor José J. Veiga, os amigos Noel, Ademar e Cachaça. Fazíamos uma pequena pausa nos debates e seminários.

Era um dia quente e abafado. Por isso, não via a hora de me sentar na Pinguim e, de um gole só, saborear um espumoso chope escuro. Ágil como meu avô paterno, Veiga andava ao nosso lado na calçada larga, a passos compridos, e narrava histórias de mascates e matadores de aluguel.

De súbito, ele pega em meu braço e literalmente me arrasta para a calçada em frente.

- Vamos até ali - me diz. - Quero mostrar uma coisa.

- Tenho sede, mestre.

- Vamos, é coisa ligeira.

Seguimos atrás. Imagino uma livraria com raros exemplares expostos na vitrine. Ao me aproximar, porém, reconheço outro ramo do comércio que não via há muito tempo, apenas na infância durante uma viagem a Governador Valadares, em Minas Gerais.

Era uma selaria. No interior, em mostruários bonitos, tudo para quem gosta de montar no mais fino couro - selas, cabrestos, pelegos e bridas.

Esqueço a sede e o chope. Ligado também nas coisas do campo, fico ali admirando os arreios. Duas selas, do mais rico acabamento, estavam dependuradas num canto, como se estivessem preparadas para equipar os mais belos animais. Não indago o que se passa na cabeça do velho escritor, mas logo lembro de meu pai, descendente de ára¬bes e excelente cavaleiro, que um dia me ensinou a arte de cavalgar.

-- 0 senhor é que é o escritor José J. Veiga, autor de Cavalinhos de Platiplanto? aproximou se o dono da loja. -- Vi sua entrevista ontem no noticiário da TV.

Humilde, como era de seu feitio, Veiga concordou com um leve aceno de cabeça.

- Gostaria de presenteá lo com uma suma sela de nossa fabricação.

Veiga sorriu.

- Muito obrigado - disse. - Em outros tempos, aceitaria sem pestanejar.

Saímos. A duas quadras da loja, não resisto à curiosidade.

- Por que não aceitou? - indago.

O escritor para e me encara com olhos cheios de sabedoria.

-- Meu jovem, moro no Rio de Janeiro num pequeno apartamento soterrado de livros. Uma sela vai ocupar muito espaço. Se aceitasse, poderia chegar uma doida vontade de comprar um animal de montaria. Mas, para tê-lo, talvez devesse adquirir um sítio e ter um caseiro para alimentá-lo todos os dias. Agora, o que quero mesmo é mesmo inventar coisas.

Fomos alegres no rumo da Pinguim. No dia seguinte, cada um viajou para seu canto. Depois disso, nunca mais reencontrei o escritor J. J. Veiga. Ele virou estrela, aos 84 anos, em 19 de setembro de 1999.

Conto - José Geraldo de Barros Martins

2011-11-01T00:13:00.000Z

Ilustração de José Geraldo de Barros Martins

A Máquina do Tempo

Joelmo Gerônimo estava indeciso... nosso protagonista era voluntário-cobaia para um teste de uma máquina de volta ao passado... ao contrário de tantos livros e filmes que descrevem processos mágicos de retorno no tempo, o caso aqui era diferente... tratava-se de um teste comercial realizado por um determinado grupo multinacional, que pretendia criar e administrar com exclusividade (garantida através das mais renomadas patentes internacionais) o turismo no tempo... ao contrário do turismo praticado até então, que era o turismo espacial, no qual o individuo se desloca através do espaço, de uma cidade a outra, por exemplo, o turismo temporal permitiria a viagem no tempo, ou seja o sujeito poderia voltar ao passado (*) e melhor ainda, a viagem no tempo possibilitaria também a viagem no espaço, ou seja a pessoa poderia ir para QUANDO e ONDE quisesse... é por isso que Joelmo Gerônimo estava indeciso... ele sabia que quando fosse lançada comercialmente, a viagem no tempo seria caríssima... ele sabia que jamais teria dinheiro para custear tal lazer... somente naquela única viagem (que duraria exatamente um dia) ele poderia retornar ao passado... ele ficava cismado de servir de cobaia para testes de um conglomerado multinacional, morria de medo de se tornar uma espécie de Clara Crocodilo (**) mas no fundo ele achava , ou melhor, julgava (***) que o risco valia a pena;

“imagina eu poder voltar aos restaurantes que já fecharam, por exemplo, no Parreirinha, na Av. Amaral Gurgel cujo carro-chefe eram as clássicas rãs... ou o lendário 'Cantinho de Goa' na Av. Pavão com a Av. Santo Amaro, que servia uma cozinha indiana aportuguesada com especialidades em peixes (o dono, natural de Goa. falava um português com um sotaque diferente), poderia ir em um restaurante que me impressionou na infância: o 'Baronesa Russa', que ficava na R. Correia Dias (entre a Av. Bernardino de Campos e a R. Cubatão), lugar onde eu comi meu primeiro strogonoff, ouvindo atentamente a proprietária, uma autêntica baronesa russa fugida da revolução comunista, afirmar que não admitia o fato das pessoas colocarem ketchup no strogonoff...poderia também ir a restaurantes de cidades de outros países que já fecharam... por exemplo o 'El Português' em Buenos Aires (ficava na Calle Baez com Calle Ortega y Gasset, no bairro de Cañitas) que apesar do nome, servia mesmo era uma carne esplendorosa..

poderia também voltar aos bares clássicos de minha juventude: o 'Longchamp' (****) na Rua Augusta, cujo balcão imitava uma pista de corrida de cavalos e na saída havia um disco final (*****) pregado na parede... o 'Pandoro' que ficava na Av. Cidade Jardim, onde eu comecei a beber Dry-Martini, o 'Riviera' que ficava no final da Consolação (a parede curva de tijolo de vidro era genial), ou mesmo poderia ir no 'Kukamonga' que funcionou na R. dos Pinheiros, um bar pequeno e pouco conhecido, mas onde havia o melhor fim de noite da paulistana década de noventa...

poderia ir a um evento específico, destes históricos, poderia assistir uma luta de boxe... por exemplo aquela considerada a maior luta de boxe de todos os tempos: Muhammad Ali X George Foreman realizada em 30 de outubro de 1974, em Kinshasa, capital do Zaire (hoje é Congo) , poderia ver Ali inusitadamente sem os jabs preparatórios, desferir aquele direto que estourou em cheio na cara de Foreman no round inicial... depois veria o futuro vendedor de forno elétrico castigar o profeta dos ringues até quase o final da luta, quando surpreendentemente o desafiante (no caso Muhammad Ali) derruba o então campeão Foreman... poderia ver também uma partida de futebol ... poderia assitir aquela defesa que o arqueiro inglês Gordon Banks fez na cabeçada de Pelé, poderia ver Tostão receber a bola de Paulo César Cajú, fazer uma das jogadas mais lindas de todos os tempos e passar para Pelé que rolou para Jairzinho estufar as redes, naquele Brasil x Inglaterra no estádio Jalisco em Guadalajara, em 7 de Junho de 1970.

poderia assistir um show... poderia ir ver aquele famoso show da Gal, FA-TAL realizado em 15 de Outubro de 1971 no Teatro Siqueira Campos, no Rio de Janeiro, em que acompanhada pelo guitarrista Lanny Gordin a cantora baiana desfilava músicas de Ismael Silva. Geraldo Pereira, Roberto Carlos e Erasmo, Luiz Melodia, Jards Macalé e Waly Salomão, entre outros... poderia também ir ao Festival de Monterey em 18 de Junho de 1967, assistir ao show de Jimi Hendrix, ao meu ver a melhor apresentação do guitarrista americano: 'Hey Joe', 'Purple Haze' e até 'Like a Rolling Stone'... poderia ir a uma show no Cassino da Urca em 1942 ... o Trio de Ouro se apresentava, com Dalva de Oliveira, Herivelton Martins e Nilo Chagas... iria ouvi-los cantando 'Ave Maria no Morro'... Poderia ir na Boite Vogue, na Av. Princesa Isabel, Rio de Janeiro, ver Dolores Duran em sua primeira temporada, nos idos de 1946...

Mas na verdade o que eu queria mesmo era voltar à capital paulistana no final da década de cinquenta para poder conhecer a minha avó que faleceu antes que eu tivesse vindo ao mundo... poderia bater um longo papo com ela... depois ir até o Itamaraty, que funciona até hoje em frente a Faculdade de Direito do Largo de São Francisco e tomar um chopp com o meu avô, e depois ir para uma das festas que meu outro avô costumava oferecer, nas quais compareciam Pixinguinha, Aracy de Almeida, ente outros... soube que em uma delas apareceu o Oswald de Andrade e o Dorival Caymmi, parece que uma parte da música João Valentão foi composta nesta ocasião, não sei se é verdade... mas o que eu sei é que é pra lá que eu vou!!!”

(*) a viagem ao futuro também era tecnicamente possível, porém foi proibida pelos órgãos governamentais em virtude do perigo potencial embutido no processo.

(**) personagem da música “Clara Crocolido” de Arrigo Barnabé, no qual um jovem serve de cobaia à industria farmacêutica e é transformado em monstro.

(***) pois conforme diz Noel Rosa: ”Quem acha, vive se perdendo.”

(****) falo do Logchamp original que funcionou onde funciona atualmente uma casa de fast-foot indiano, e não à segunda versão de Longchamp que funcionou onde funciona atualmente um restaurante marroquino. O nome do bar era homenagem ao hipódromo de Longchamp em Paris.

(*****) disco final: disco metálico usado no final das pistas de turfe que é equivalente a linha de chegada do atletismo ou a bandeirada na fórmula 1. Trata-se de um disco metálico vazado, pintado na cor vermelha.

Conto - Cesar Cruz

2011-11-01T00:11:00.000Z

Rupture, by Bryan Dubreuiel

Distúrbio

Todos os dias acordávamos cedo como de costume. A Maria fazia o café, esquentava o leite e preparava os pães. Eu acordava nossos filhos para que se preparassem. Depois do café, roupas trocadas e dentes escovados, saíamos. Eu para a lavanderia e os meninos para a escola. Maria permanecia em casa para suas atividades regulares.

A noite todos estávamos reunidos novamente. Então jantávamos. Depois cada qual se dedicava aos seus afazeres noturnos. Os meninos às tarefas escolares, eu a um livro e Maria às louças do jantar. A televisão, assistida ou não, permanecia sempre ligada.

Mais adiante havia os banhos de cada um e, por fim, o sono merecido.

Ao homem cabe o trabalho, trazer para a casa o soldo. À esposa a manutenção da ordem do lar, o preparo dos alimentos e o cuidado dos filhos. Aos filhos, o juízo e a responsabilidade nos estudos e na boa condução de sua juventude, que se sabe, sempre propensa a desequilíbrios e disfunções.

Todas as coisas estavam em seu lugar em nossa vida, e a cada qual cabia sua parte. E eu entendia que todos estavam de acordo com a ordem das coisas. Uma família é um mecanismo, como meu pai me ensinou, lição aprendida com meu avô. Há de funcionar com precisão se for bem fornida de insumos, substratos e regras claras, que permitam a correta tração de suas engrenagens.

Maria vinha se queixando, havia algum tempo, que a casa estava muito escura. De fato uma certa penumbra tinha se instalado na casa, e por vezes mal conseguíamos nos ver. Apliquei nova pintura de tinta branca às paredes, resolvendo a questão.

No entanto, Maria prosseguiu reclamando, e me vi obrigado a intervir.

Fui à cozinha, pousei as mãos sobre seus ombros e olhei nos seus olhos, transmitindo-lhe segurança. Expliquei-lhe que aquela escuridão, que a ela parecia excessiva, era mais aparente do que real, e boa parte se devia ao fato de que o inverno tinha vindo com força naquele ano, e que não deveríamos nos preocupar com aquilo, visto que coisas assim, preocupações infundadas, poderiam quebrar a harmonia da casa e induzir ao rompimento dos estatutos do lar, por parte dos meninos.

Maria então se calou, compreendendo que eu estava com a razão, como sempre estivera.

As coisas corriam bem em nossa família, como esperado.

Todos os dias acordávamos cedo como de costume. A Maria fazia o café, esquentava o leite e passava manteiga nos pães. Eu acordava nossos filhos para que se preparassem. Depois do café, as roupas trocadas e os dentes escovados, saíamos. Eu para a lavanderia e os meninos para a escola. Maria permanecia em casa, para suas atividades regulares.

A noite todos estávamos reunidos novamente. Então jantávamos.

Desgraçadamente, como eu bem a alertei, qualquer pequeno lapso pode ser indutor do desvirtuamento, e de fato foi...

Numa manhã, depois que todos havíamos comido nossos pães, tomado nosso leite e escovado nossos dentes, me dirigi à sala e me abaixei para pegar a maleta no canto do sofá menor, junto à parede, como sempre fazia. Foi então que vi o menino mais velho se precipitar e destrancar inadvertidamente a porta que dava acesso à rua. Ainda tentei gritar, alertando-o para que não fizesse tal coisa, mas não houve tempo.

Vi quando a pesada folha rodou nos gonzos se afastando minimamente do batente, deixando entrever o calçamento da rua. Olhei para trás e vi Maria estacionada sob a abóbada do corredor, a boca aberta pronta a proferir a advertência que não proferiu, as mãos paradas no ar num gesto de impedimento.

O menino, conscientizando-se de seu erro, lançou-se contra a porta conseguindo fechá-la. Passou as trancas de aço e o barrote se recostou na madeira, os olhos cheios de medo, lacrimejantes, o peito subindo e descendo. Olhou para mim e para Maria, depois novamente para mim. Ninguém disse palavra alguma.

Então se ouviu um ruído estúpido, descomunal. A casa de repente foi tomada por uma densa escuridão, e sentimos tudo vibrar num sismo poderoso e contínuo.

O distúrbio, eu disse, me segurando pelas coisas. O distúrbio, pai, o distúrbio!, ele gritou, chorando, a cara uma máscara congestionada. Maria, agarrada a mim, baixou a cabeça e escondeu o rosto com as mãos. Nosso menor veio se proteger junto às nossas pernas e ali ficamos por um tempo que não posso precisar.

O tremor produziu a rachadura inicial, que começou a partir da porta e veio ziguezagueando, trincando o chão em uma fenda fina, uma fissura, que se abria estalando como gelo jogado na água, até passar por entre nossos sapatos e desaparecer nas sombras do corredor.

Nunca mais vou me esquecer daquele momento.

O menino mais velho, envergonhado, correu da porta ao nosso encontro. Éramos agora um grupo coeso e forte, mas Maria lembrou que era demasiadamente tarde para isso, o distúrbio já estava instaurado, e eu os abracei com força dizendo que não, não, haveria de ter uma saída.

A rachadura entre nós foi se abrindo, alargando, e o som agora não era mais de gelo trincado, mas de trovão. Pedaços da madeira do assoalho foram sendo tragados, brinquedos dos meninos que se achavam por ali, um tapete, a mesa do telefone, foram engolidos. Não fosse pela fraca luminosidade do dia nublado que se infiltrava pelo teto e pelas paredes partidas, não conseguiríamos nos ver em meio à névoa cinzenta.

Vimo-nos inclinados uns sobre os outros como bêbados, o abismo entre nós, e tivemos que nos soltar para que não caíssemos, e o ruído gutural não permitia mais que ouvíssemos nossos lamentos.

Olhei para baixo e a fenda já revelava um precipício, um vale de sombras que não se via o fundo; e para um lado acabei eu e para o outro Maria e os meninos abraçados a ela, os três ajoelhados; e então ela me olhou nos olhos, profundamente triste, e pareci vê-la balbuciar “o distúrbio, o distúrbio...” e esticou um braço para que nos tocássemos mais uma última vez que fosse, mas nossos dedos, como o dedo de Deus e de Adão no afresco de Michelangelo, não conseguiram se achegar, apartados por uma ínfima distância que começou a aumentar rapidamente quando o ronco e o tremor se tornaram mais fortes.

Acachapado, me detive vendo-os partirem. Agora já éramos partes de continentes distintos, e eles iam pequeninos ao longe, já sem faces, uma massa única, unidos, como um mero borrão silencioso, que logo desapareceu no horizonte.

Tradução - Eduardo Miranda

2011-11-01T00:09:00.000Z

oil on hardboard, 1970
Zdzisław Beksiński

A Arte de Traduzir

Poena Damni
Uma Nota sobre Traduzir a Trilogia de Dimitris Lyacos

por Shorsha Sullivan
tradução de Eduardo Miranda

"Bless thee Bottom, bless thee; thou art translated."
(A Midsummer Night's Dream, Act Three, Scene One)

A tradução serve a diversos fins. Era comum na Europa Ocidental imprimir uma tradução em Latim ao lado de textos gregos. Por que em Latim, naturalmente perguntaríamos, e não no idioma do país em questão, mas talvez a língua nativa seria uma espécie de meio caminho em admitir que o nosso grego não era assim tão bom como gostaríamos que fosse. A tradição continua em séries bilíngues como Loeb e Bude, onde claramente admitimos a necessidade de um berço. Mesmo podendo usar a linguagem estrangeira com competência suficiente para comer ou saber para onde vai o ônibus, lidar com um texto literário é algo completamente diferente; temos que desvendar uma teia onde os fios nos levam a examinar um contexto em constante expansão,uma processo que, se fosse possível, acabaria na necessidade de absorver toda uma cultura. Neste ponto podemos ver a tradução em um nível superficial e imediato, de palavras equivalentes, uma explicação da sintaxe de uma parte específica de um texto, mas também servindo como um comentário contínuo, uma exegese do texto estrangeiro. Entretanto, a maioria das traduções que lemos são de línguas que não conhecemos e talvez nunca conheceremos: "Então senti–me como um observador dos céus / Ao ver uma nova estrela mergulhar no mar da minha percepção/" – assim Keats responde ao ler Homero de Chapman, um poeta alheio à sua experiência, "até que ouvi Chapman falar em alto e bom som." É estranho que ele não tivesse lido Homero de Pope, muito mais próximo do seu tempo do que Chapman, mas é claro que se tratava de um Pope romântico do início do século XIX, parte de uma vilipendiada tradição poética. Literatura mundial é, obviamente, um enorme campo; para termos ao menos uma idéia, devemos usar as traduções. Neste ponto, a tradução tem que funcionar como uma peça independente de escrita: Agamenon de MacNiece e Fausto, Prometeu Acorrentado de Rex Warner, as excelentes traduções de Homero e Ésquilo por Fagles e Lattimore, todas podem ser apreciadas sem referência aos originais, embora reconsiderando o assunto, eu me pergunto se não haveria um vínculo entre o texto original e sua facilitação para o leitor na medida em que lança luz sobre dois lugares e tempos diferentes. "I do not love thee, Dr. Fell," é um engenhoso, elegante e simples epigrama Inglês do século XVIII, mas o quanto ele nos revela da Inglaterra do século XVIII e da Roma Marcial, se o considerarmos uma tradução.  

Minha própria experiência como tradutor foi, no caso do Lyacos, facilitada por alguns fatos da vida: Ambos o autor e eu estávamos vivíamos em Brixton, uma parte interessante de Londres. Comecei a visitar seu apartamento, um ponto de encontro para um grande número de artistas e intelectuais, tomando café e discutindo com um grupo interessante de pessoas. Dessas visitas surgiu a idéia de fazer uma versão em Inglês de The First Death, que havia sido publicado em Atenas no início do ano, e já tinha sido vertido para o italiano. The First Death era na verdade a terceira parte de uma obra maior, a trilogia Poena Damni, The Punishment of Loss. Trata-se de um corpo desintegrando-se sobre uma ilha e tomando sua forma. Apesar de morto, ele passa pela tortura de sentir sua dissolução e corrupção, reconhecendo o pesadelo horrível de onde se encontra, examinando em sua consciência memórias vívidas da sua vida. A re-escrita mecânica secular do Inferno, e, como o Inferno, usando conceitos derivados da teologia tomista. E no fim não há fim, o corpo, a pessoa, decola da terra – para onde?  

Dimitris estava organizando uma leitura na Fundação de Cultura Grega de alguns trechos do texto grego de The First Death, e sua a tradução italiana. Já que a leitura seria em Londres, pareceu-me uma boa idéia ter algumo do texto em Inglês para ajudar a parte não-grega da audiência a pelo menos desfrutar algumas das aventuras conceituais no trabalho, e talvez até mesmo suas acrobacias linguísticas. Para isso, montamos uma tradução improvisada das estrofes selecionadas na leitura. Descobrimos que o público gostou, e decidimos nos dedicar um pouco aos texto e produzir um trabalho sério. Assim começou uma longa série de reuniões semanais, às vezes mais frequentes para acelerar ou para lidar com certas dificuldades do trabalho. Eu detalho essa parte da história para enfatizar um ponto importante na elaboração das versões Inglesas: autor e tradutor trabalhando juntos desde o início. Na verdade muitos outros também o fizeram; conforme as pessoas chegavam ao apartamento eram imediatamente atraídas para a discussão do trecho sendo traduzido, e por que esta tradução exatamente, e a conversa logo se tornava um debate sobre a melhor palavra e como tentar reproduzir os padrões de métrica grega em estrofes mais simples. Naturalmente, a conversa logo se tornava muito menos séria, menos literária, especialmente porque nosso anfitrião era generoso na comida e na bebida, e um senso de diversão que contagiava e acabou por imperar em todas as nossas longas sessões. Isso para não dizer que não sabíamos estar fazendo algo útil e importante, mas "a alegria continuava fluindo."

Dando uma ropagem inglesa à The First Death significava antes de tudo, em um nível bastante elementar e superficial, que eu entendera as palavras das maravilhosamente metafóricas, líricas e ricamente texturizadas peças.& Uma obra difícil de escrever, uma sequência densa e concisa de imagens condensadas, linguisticamente diacrônica, exigindo muita atenção do leitor. Eu tentei me guiar nas expressões inglesas pelo valor fundamental da palavra grega, e então, tanto quanto possível, pegar o leque de significados associados à palavra, embora muitas vezes provou-se impossível. Após verter uma sequência de palavras em Inglês, tem-se que lutar contra a tendência da linguagem escrever-se em si mesma, e jogar a sentença de volta para o grego. Nesta fase eu traduzi erroneamente o grego "tarsos" (ossos do tornozelo) por torso, embora não fizesse sentido no contexto, mas eu acho que fui seduzido pela semelhança do som da palavra em Inglês, e o pior é que esse erro tolo passou por várias de nossas revisões e chega à versão final. E o grego se aproveitou de sua longa tradição de língua literária, desde a antiguidade pré-clássica até a era helenística, o Cristianismo Bizantino, e até o presente. A primeira estrofe trazia uma reminiscência de um naufrágio na Ilíada em um contexto totalmente diferente “fruit of a womb shipwrecked by the winds.” As palavras de abertura igualaram a superfície plana do mar com o aço; uma metáfora facilmente entendida em Inglês, mas Gregory Solomon destacou a desagradável sibilância do "sea of steel", por isso decidimos em "sea of iron". Não importa se em Grego ou Inglês, ferro e aço são coisas diferentes, com nomes diferentes, mas estávamos escrevendo poesia não um tratado na metalurgia. Onde era impossível trabalhar a amplitude de sentido no texto, usamos notas no final do livro, por exemplo, κοιταίων (koitaion), "bed-ridden" no texto tem também o sentido do covil de um animal. The un-nailing of my boyhood years", a palavra grega para "un-nailing" é também a palavra para "Deposition" a retirada do corpo de Cristo da Cruz, abrindo áreas de selvageria e sofrimento, mas também simpatia e compreensão. Então, nós desenvolvemos os nossos métodos; Primeiro, um esboço bem próximo do grego, não importa o quão deselegante em Inglês. Discussão neste nível eram apenas para certificar de que eu tinha entendido completamente o léxico e a construção do texto original. Segundo, a correção deste primeiro esboço, e em terceiro o desenvolvimento de uma versão anotada e corrigida que formaria a base para uma versão do texto em um Inglês que deveria soar natural para um nativo. Baseado nesta terceira versão discutíamos, às vezes ad infinitum. Em quarto lugar, submetíamos o texto a amigos desavisados, e devo mencionar principalmente Gregory Solomon, que muito generosamente dedicou tempo e energia para criticar todos os nossos projetos. Sua ajuda foi ainda mais valiosa, pois ele tinha um ouvido sensível para as cadências do Inglês e uma justa apreciação dos problemas de tradução. A quinta etapa era avaliar os comentários e decidir qual seria utilizado, até que finalmente tínhamos um texto que bom o suficiente para ser publicado.  

Agora, o texto grego da segunda parte de Poena Damni, Nyctivoe, tinha sido lançado por uma editora artística privada em Hamburgo, juntamente com uma tradução alemã. Usaram uma fonte especial, que eles chamaram de Greek Gill, e produziram dois livros muito bonitos, um bilíngue, que vinha numa caixa especial. ERa muito diferente do Τhe First Death, um texto deliberadamente minimalista, construído com figuras retóricas, como elipses, retórica aposiopesis e anacolutos, e por isso a tradução em Inglês, neste caso, teria que diferir muito do The First Death. Eu já tinha visto o texto original, conforme crescia o número de rascunhos, e comparei pari passu com o Inglês provisório, de modo que ambos os textos evoluíssem juntos, e paradoxalmente, a tradução às vezes afetava o original. Nyctivoe, também, foi diferente, já que tomou a forma de drama, talvez até um oratório, com personagens falando partes, um narrador, e um coro; a ação tomando lugar em dois frames: um grupo de indigentes encenando um número num ponto abandonado da cidade, repleta de lixo industrial, e em seguida uma tomada interna feita pelo homem possuído no Evangelho de São Marcos, ferindo-se no cemitério "my name is Legion." (A peça mais tarde foi realizada por atores dirigidos por Piers Burton-Page e foi muito útil experimentar este tipo de publicação oral, que novamente deu argumentos mais tarde para suavizar a tradução). Pela primeira vez eu tive que lidar com lacunas no texto, palavras ou expressões deixadas em lugares estratégicos, que tiveram de ser abandonadas por vezes para se adequar à sintaxe estrangeira, além de partes menos impressionantes de algumas sentenças. Eu percebi o quão útil foi a inflexão gramatical de manter esse tipo sintaxe artística unida, e quão irritante os pronomes no caso nominativo podem ser, quando, geralmente, os gregos podem dispensá-los. Há citações de São Marcos e das epístolas, e elas são dadas a partir da versão do Rei James ". No entanto, eles colorem a linguagem do poema todo, trazendo uma sensação majestosa e hierática conforme se integram ao texto:

Narrator
……………………………………….
and truly if they had been mindful of that country
from whence they came out
they might have had opportunity to have returned;
but now they desire a better country,
that is a heavenly.
wherefore God is not ashamed
to be called their God
for he hath prepared for them a city

They have gone into the car,
Legion drags the cover shut

Chorus:
Crowned with bones and then they bloom
glasses of grey drunkenness
to melt with her
in the slime of each embrace, here
in the hollow garden she comes up to live
life twice to clasp memories in the
rotting palms
without breathing
on the edge of the pit
the wind troubles her flesh
you almost see the fallen body
it floods and takes heart again
is drawn near and
sinks in the mouth,
⁃ the end of his breathing.

   
A última parte publicada da trilogia, Z213:Exit saiu em Atenas em 2009. Partes da tradução têm saído em revistas, e vendo as palavras estáticas e insolente nas páginas das revistas sugeriu-nos outras imagens, em alguns casos afetando a tradução e, por vezes, o original também. O livro foi escrito em um estilo quase telegráfico, omitindo o desnecessário, como artigos e conjunções, usando uma forma de diário, em grande parte coloquial, simples, com as violações e as distorções da gramática. Tal como acontece com Nyctivoe eu tinha acompanhado o seu crescimento através de vários rascunhos, sempre, é claro, com um olho na tradução. O autor estava trabalhando em Atenas e Berlim, mas líamos trchos do texto por telefone, às vezes diariamente, mantendo a conversa por no máximo uma hora. Isto me era conveniente, pois eu sempre tive que ler em voz alta tudo o que escrevia a fim de obter o ritmo certo, e aqui os sons iam saindo direto dos meus pensamentos. O objetivo era dizer, o mais direto e simples possível, sobre um homem fugindo de um tipo de confinamento, e, em seguida, tentando evitar ser recapturado e levado de volta. Há referências a Nyctivoe e a The First Death. Os eventos que ele experimenta são geralmente os acontecimentos quotidianos de um Everyman contemporâneo, ele deve encontrar comida, abrigo, precisa dormir, fazer sexo, e assim por diante, mas há também conexões com as perseguições e busca dos judeus fugindo do Egito, o assédio e assassinato de Antígona, uma sensação constante e crescente de medo, a consciência de uma autoridade onipotente da qual não há escapatória. A linguagem é deliberadamente simples, embora em alguns lugares haja referências ao Velho Testamento, e estes tendem a decorar os contextos com matizes mais poéticas. Embora simples, a sintaxe é às vezes fraturada, e a tradução deve tentar seguir isto sem exigir muito do leitor. Um dos conceitos do texto é supor que ele está sendo composto pelo narrador / protagonista em qualquer que seja o papel que ele possa representar, em qualquer luz disponível, em qualquer recreio que ele se permita durante seu vôo. Isso resulta em lacunas e frases destacadas que sugerem para o leitor poemas fragmentários da antiguidade, e também, talvez, a respiração dura e interrompida de um fugitivo desesperado. Lendo esta primeira parte da trilogia, pareceu-me as partes estarem bem conectadas num todo satisfatório, eu poderia facilmente ver o fugitivo de Z213:Exit se tornando o homem no cemitério, o corpo se desintegrando na ilha.  

Uma nota final sobre a tradição da poesia grega moderna: Poetas como Cavafy e Seferis estão solidamente arraigados na língua inglesa, pois embora sejam gregos, circulam facilmente no modernismo europeu. Poderíamos compará-los com escritores como Papadiamantis, cuja preocupação com a vida da aldeia resulta numa Romiosine que perde o gosto na tradução; e ainda Macryiannis, o herói da independência grega, escrevendo para garantir que as glórias e os horrores da revolução não sejam esquecidos. O caso de Lyacos difere de ambos: ele nos fala como seres humanos do ponto de vista quase não-local, usando a tradição ocidental, mas não comprometendo-se a qualquer lado; aqui, diferentes contextos se fundem uns nos outros, o meu objetivo foi o de tentar trazer um pouco disso para o Inglês; eu tentei chegar a uma versão que fizesse sentido no contexto de nossa própria tradição. A questão permanece: Poderia esta versão ter sido produzido originalmente em Inglês?  

Shorsha Sullivan nasceu em Dublin em 1932. Estudou os Clássicos em Leeds, RU, e passou a maior parte de sua vida trabalhando na Inglaterra. Tem um interesse especial no teatro grego moderno e em poesia.

Foreign Word - Claudia Roquette-Pinto

2011-11-01T00:08:00.000Z

Translate to english by Renato Rezende

Zdzisław Beksiński

Pendant 

Georgia O’Keefe

laughs the unashamed tit
there the tongue’s tip
awakens another anatomy
rolls of rare leaves
lift as hair
opened woman seen from the knees
displicently
hangs
as in eden

Pingente

Georgia O’Keefe

o bico impudico ri
a nesga da língua ali
desperta outra anatomia
em rolos as
folhas raras
arvoram em pelo
mulher aberta vista dos joelhos
pendes
displicente
como no éden

Releitura - Paulo Henriques Britto

2011-11-01T00:06:00.000Z

Paulo Henriques Brito (Rio de Janeiro, 1951) é poeta, professor e tradutor. Estreou como poeta em 1982, com Liturgia da Matéria, a que se seguiu Mínima Lírica (1989), Trovar Claro (1997), com o qual recebeu o Prêmio Alphonsus de Guimarães, da Fundação da Biblioteca Nacional, e Macau (2003), com o qual recebeu o prêmio Portugal Telecom de literatura brasileira. Em 2004 lançou o livro de contos Paraísos artificiais e, mais recentemente, em 2007, lançou Tarde, seu novo livro de poemas.

Wreck of time, by Mihai Criste

Sonetilho de verão

Traído pelas palavras.
O mundo não tem conserto.
Meu coração se agonia.
Minha alma se escalavra.
Meu corpo não liga não.
A idéia resiste ao verso,
o verso recusa a rima,
a rima afronta a razão
e a razão desatina.
Desejo manda lembranças.

O poema não deu certo.
A vida não deu em nada.
Não há deus. Não há esperança.
Amanhã deve dar praia.

De Trovar Claro. São Paulo: Companhia das Letras, 1997.

Ilustração - Zdzisław Beksiński

2011-11-01T00:05:00.001Z

Zdzisław Beksiński (24 de fevereiro de 1929 - 21 Fevereiro 2005) foi um renomado pintor, fotógrafo e escultor polonês, conhecido como um artista de fantasia. Beksiński trabalhava suas pinturas e desenhos de uma maneira que ele chamava de "barroco" ou "gótico". Em seu período de "realismo fantástico" pintou imagens perturbadoras de pesadelos surrealistas. Suas obras mais recentes são mais abstratas, onde predomina as formas. Beksiński foi assassinado em 2005.

Olej, płyta pilśniowa, 1976
Zdzisław Beksiński

Zdzisław Beksiński

WÓ, 1998 - oil on hardboard, 132 x 98 cm
Zdzisław Beksiński

Ilustração - José Geraldo de Barros Martins

2011-11-01T00:05:00.000Z

Ensaio - Ronald Augusto

2011-11-01T00:02:00.000Z

Zdzisław Beksiński - oil on hardboard, 1979

A compaixão mais forte, Sambaqui

O que é e já foi, um dia, o homem – ou o ego scriptor de – Edson Cruz, está muito bem presentificado via linguagem (sistema que se exaure e se renova a cada gesto poeticamente crucial) nesse conjunto de poemas intitulado Sambaqui. Se o poeta, parafraseando um trecho do poema “Caravana solitária”, por meio do desatino da linguagem, consegue “acariciar” o seu próprio destino, isso tem a ver com as limitações inerentes ao objeto verbal de que se serve, pois “as palavras não sabem/ nem saberão...” dar conta dos sentidos (e não do sentimento) do mundo. A poesia de Edson Cruz faz menção lateral à humildade (enquanto estilo poético) de Manuel Bandeira, uma compaixão mais forte, desonerada de qualquer martírio ou inação contemplativa. O poeta está comprometido e em ação, mas sempre com e via linguagem: “tantas intenções projetadas/ e continuamos a tatear/ redundâncias”.

Edson faz crítica através da linguagem, isto é, através dos jubilosos equívocos semânticos que nutrem a tarefa poética. Combinação de ecos, camadas discursivas provenientes de controversos tempos e espaços: acervo harmônico, em sentido marioandradino, isto é, por oposição ao melodioso, ao dócil. A palavra designa essa alma sem calma (topos pessoano) que foge ao “desfile de horrores”, à “ação que se conclui”, ao logro do xeque-mate. Em cada poema do conjunto Sambaqui deparamos o soft de base e o hard alusivo, entrelaçados com capricho. Os poemas reconhecem similaridades entre John Cage e o samba, entre as redundâncias e a vertigem da cegueira, entre a dádiva imerecida e o sal que corrói a pele da alma.

Edson Cruz é um poeta que mobiliza as palavras no poema de modo a deslustrar o entendimento pela intuição e a sugerir o entulho no antolho do sabido. Sua poesia representa a mudez ruidosa do mundo por meio tanto da dualidade do ser, como da ambiguidade da signagem estética. O silêncio, constitutivo da composição do poema, uiva vivo em Sambaqui, para Edson Cruz trata-se de um “cão sem dono/ entregue/ à própria sorte”.

Editorial

2011-10-01T00:24:00.008+01:00

Advertising Agency: Leo Burnett, New Delhi, India. Copywriter: Rondeep Gogoi. Art Director/Illustrator: Sumonto Ghosh

"Do not fear death so much, but rather the inadequate life."
Bertolt Brecht, The Mother, 1932

É TUDA, TUDA, TUDA, é hora, hora, hora, rá-tim-bum, rá-tim-bum, rá-tim-bum, nasceu, nasceu, nasceu!!! TUDA é vov(ó/ô)! Já não era tempo - 3 anos e algo para uma revista de poesia literatura & arte é uma realização e tanto! A continuidade está garantida! Bemvindo João Henrique, e que a Terra lhe seja leve - afinal, que mundo é este?!?

TUDAOUTUBROTUDA comemora o nascimento mas também a morte - farinhas do mesmo saco - nos motivos gregos que foi buscar pessoalmente - em papel e elétrons - nas terras & nas águas gregas enquanto ainda gregas (que as belas ilhas gregas permaneçam germanicamente afastadas para sempre do sempre, se é assim que há de ser e será)!

Já que Hades raptou Perséfone, filha de Deméter, e criou a simbologia da riqueza do subsolo (subsenhor), que fornece os minerais e faz brotar de seu âmago as sementes (vida e morte), falemos também aqui de vida e morte!

E como nada em TUDA é combinado e sim improvisado, reúnem-se aqui os já sempre & sempre esperados pyndahýbicos Arnaldo Xavier, Roniwalter Jatobá, José Geraldo de Barros Martins e este mesmo que vos escreve, vulgo Eduardo Miranda. Também os não-menos esperados habitués Cesar Cruz, Dorival Fontana, Hamilton de Faria, José Miranda Filho, Pedro Du Bois, Ronald Augusto e Santiago de Novais, além da poesia de Plínio de Aguiar.

E por eu mesmo dar luz a TUDA num Machintosh, um tributo a Steve Jobs, que iPassed esta semana, deixando menos Jobs num mundo já carente deles! Humor branco, anyway...

Errata:

TUDA Setembro trouxe a tradução do poema de Hamilton Faria, mas por problemas técnicos o "link" estava "quebrado". Confiram a tradução aqui: http://tuda-papeleletronico.blogspot.com/2011/09/foreign-words-hamilton-faria.html.

É isso companheiros... na LUTA, só por hoje, devagar & sempre, e TUDA de Bom!

Eduardo Miranda
O (auto-proclamado) Editor

P.S.: por um problema "legal" com a Google/GoDaddy, mudei meu "portal" de eduardomiranda.info para edotm.info. Pode ser com http://, com www, com http://www, ou mesmo sem nada... você chega lá!!!

Dívida Interna

2011-10-01T00:23:00.001+01:00

Editor
Eduardo Miranda

Capa
José Geraldo de Barros Martins

Digitação
Eduardo Miranda & Teresa Thinen

Revisão
Dos autores...

Colaboradores
Arnaldo Xavier, Cesar Cruz, Dimitris Lyacos, Dorival Fontana, Eduardo Miranda, Hamilton de Faria, José Geraldo de Barros Martins, José Miranda Filho, José Paulo Paes, Magnhild Opdol, Pedro Du Bois, Plínio de Aguiar, Ronald Augusto, Roniwalter Jatobá, Santiago de Novais.

E-mail
tuda.papel.eletronico@gmail.com

Poesia - Arnaldo Xavier

2011-10-01T00:21:00.000+01:00

Painting from Salvador Dali

(...)

geométrica tristeza sendo afeto portátil utensílio
cristalino paiol sido Bacia de olhos felinos
Vida da morte sendo a mesma velha armadilha

apaga acende chama sendo irreversível curva
Martelo adorado sido jóias de grávida cadela
cristãs gotas cadentes sendo filhos de incêndio

alucinautas febris sendo Essência alada condição
negra verticalidade sido doce fera evangélica
ressurreição brilha sendo sêmen laço eventual

idade solterrada sendo Torre língua vertical
cavalo de pau sido arco cravado sonho voa
a corrigir curso sendo todo dia se refaz nua

ilha arbitrária frase de vento sendo caís caligrafia
pedaço de espírito dança sido nirvana relativa raiz
réplica crua de fé sendo chuva datilografa inverno

nascente ventre reluz sendo espada dourada
flutua prédio descrente sido espaço mortal
serpente inexato mirante sendo inexplicável

(...)

[ in ÔlhÔs de Xadrez, inédito ]

Poesia - Plínio de Aguiar

2011-10-01T00:20:00.000+01:00

Bad Mad Sad, by Paul Pulszartti

Louco da Aldeia

Tamanho horror inspira o homem
a seu próprio semelhante!
Lautréamont

Passas negro
paletó negro
camisa e calça e sandálias
negras
todo negro
tudo negro.

Passas duro e com unhas sujas
fumando baga garimpada na calçada
elegância dos indiferentes.

Samuca
(olhos também negros)
carvão riscas a avenida
e avisas o eterno em pane.

Plínio de Aguiar
SSA, setembro 2011
SSA, julho 2010

Poesia - Hamilton Faria

2011-10-01T00:18:00.006+01:00

Dreamer, Watercolor by Kathryn Marks

Palavras Úteis

Viver é esperançador !
Pra que tanta azuleza, senhor dia?
Tenho certeza, é um tempo enceguecedor.
A simpleza é uma virtude alta.
Nasci ensonhado,
Morrerei sonhante,
Após viverei o mistério do ensonhamento.
Brutez é a derrota da linguagem
ensina-me o poeta Pedro Garcia.
A minha aprendência me tornou um ser inútil.
Com todo o alumbramento
O poeta é um ser inútil.
Mas com sua inutileza
Dá a ver o que não era.

Poesia - Santiago de Novais

2011-10-01T00:18:00.000+01:00

Foto retirada da Internet, enviada pelo autor

Mauritsstad ou a Vã Glória de Viver (Carta de Alforria)

A cidade do Recife permaneceu portuguesa, exceto entre

1630-1654, período de sua ocupação holandesa. Ainda no século XVI foi atacada e saqueada pelo pirata James Lancaster. Foi a capital do Brasil holandês, que ia do Ceará até Alagoas.

OouOoOu! Xiu! Prá lá a educação: ustedes são brutos!

Sou o James Lancaster da PQP – vim saquear.

Rendam-se porra!

Mudo seu nome de novo de Mauritsstatd Para Qualquercoisasstad ou Nossohaitisstad

Ódio de me fazerem me sentir burguês.

Este sol e esta claridade faz-me sentir inútil,

Só encontro gente suada, largada, estas são suas riquezas?

Nem mover, nem nada, pra que?

Eu gostaria de ficar com o que há de tu, mais bem

Para além da pessoa:

Fiteiro: não quero deixar de viver, mas posso te matar.

Gagau: você é quem sabe.

Pergunta: escondidinho, bem ligeiro, galinha de puta.

Moléstia: tu és frango.

Modéstia: (fica em branco).

Mundiça: mijar na rua.

Meu mundo vencido, coisas caindo abaixo, Olindaavista desprezada, forte feio, sem canhão.

Antes uma respiração barroca, agora um último suspiro.

Tás morta?, arrecifes por dentro encharcando a falta de disfarces sobre a miséria,

excesso de pornô-claridade western-northern pondo mais mofo na minha memória.

Se fosse escuro este lugar e tivesse menos sol, que nome lhe daria?

Que burros portugueses, tivessem ficado dutch nem tubarão na praia, nem o brega - Concertgebouw.

Consciência abrupta de alguém que estende a mão, branca, a uma mão preta,

E encontram anzóis ancestrais de engenhos, mãozinhas pretas, quentes, sorriso. Sorriso é sua riqueza.

Foda-se este tal de Pieter Post e seus 300 macacos, Vrijburgh, a cidade ainda se envergonha de não se possuir! Crianças do sexo no verão por 10US$, às moscas -

Levo Recife ou deixo amadurecer no sol mais um pouco?

Fora este escrito - Contribuí com o que? Comprei galinhas de angola de terracota por 2 conto? Ainda te amo cidade verde e dentro de mim uma raiva louca, de não controlar suas ondas verdes que comem avenidas, expulsar tubarões, prender maus políticos, proibir charters do sexo, ajudar os pobres lindos como os Coqueiros do Paiva.

Tapiocasstad. Não se rendam porra!

(Ao fim um Protesto: 4 reais no convento, vergonha chamar a ver 30 azulejos portugueses caindo aos pedaços e quebrados na rua com cheiro de mijo.) Ei – psiu -te amo - Veneza suja.

O que vale a pena ver em ti é o que não preciso pagar. Vã glória de viver. Sorriso.

Onde esta prefeito-momo desta porra? Aqui só existe no Carnaval? Como te ver no resto do ano?

(To fingindo que sou de lá). Ah, quer saber deixa. Guararapes. Meus navios ficam. Eu volto. Não deves.

Poesia - Dorival Fontana

2011-10-01T00:17:00.000+01:00

Symbiosis XI - Sucata
Kim Molinero

Amanhã

Ondas de um mar... sem mar.
Sepulcros na areia...
vestígios que se foram...
com o vento... que não sopra...
brisas, tormentas.
Dança das folhas secas...
sobre as árvores mortas.
Campos sem flores, sem cores.
Horizonte sem terra, sem céu.
Deselegante voo sem pássaros.
Curso d'água... sem água... sem curso.
Sintéticas florestas desflorescem.
Árido olhar fulminante,
sobre a planície incandescente...
vozes, cânticos, lamentos.
O homem redescobre
recicláveis tesouros de sucataria.

Poesia - Pedro Du Bois

2011-10-01T00:16:00.000+01:00

Vase painting of ancient greek olympic games

Resultado

Certos jogos gritam resultados
trancados em gargantas
afogadas em líquidos

reaparecem em esbirros
                              espirros
                           no acordo
              desacordado em regras:

              ao vencedor
              cabe o barulho
              infernal do nada
quantificado no instante.

Depois a vida segue o trajeto
previamente decorado: ao vencedor
resta a tênue lembrança
do que esquece.

Crônica - Roniwalter Jatobá

2011-10-01T00:14:00.000+01:00

Grey Day - George Grosz

O observador inglês

– O brasileiro diz que o seu país é cheio de corrupção!

Quem fez essa afirmação, tão atualíssima em relação ao nosso país, foi o escritor Rudyard Kipling, Prêmio Nobel de Literatura de 1907, no começo do século 20, depois de alguns dias em visita ao Brasil.

Vamos à história. Kipling chegou ao Rio de Janeiro, então capital da República, no final da tarde de 13 de fevereiro de 1927. Foi recebido com festa. Numa recepção na Academia Brasileira de Letras, estavam presentes dezessete acadêmicos, de Afonso Celso a Coelho Neto, além dos embaixadores da Inglaterra, França, Estados Unidos, Argentina, diplomatas, e Getúlio Vargas, na época ministro da Fazenda.

Na segunda semana de março, Kipling desembarcou do navio Sierra Cordoba, no porto de Santos, em companhia do advogado Alexander Mackenzie, vice-presidente da Light. O romancista e poeta era uma celebridade literária mundial e “cantava as glórias perenes” da Inglaterra, ainda a maior potência colonial do mundo. Em prosa e verso, exaltava a coragem com que os ingleses enveredavam por terras estranhas no continente asiático e, com “sacrifícios”, levavam a este mundo o estilo de vida britânico.

O canadense Alexander Mackenzie, também súdito de sua majestade (na época o rei Jorge V), acompanhou Kipling do Rio a São Paulo para mostrar, em Cubatão, o trabalho da Light na Serra do Mar – as represas e uma usina elétrica. Tudo por interesse. Afinal, uma impressão favorável no Morning Post, de Londres, onde o escritor publicava seus relatos de viagem, seria um excelente negócio para a empresa canadense, já que seu capital era também inglês e suas ações, negociadas na Bolsa de Londres.

Relatou o escritor, nascido em Bombaim, Índia, sobre a terra de contrastes: “Chegamos a Santos, porto de São Paulo, sob a claridade bronzeada de um céu da África Ocidental, subimos um tortuoso rio holandês. Montões de bananas desciam o rio em barcaças e se juntavam às cargas verdes de vapores cremes com chaminés pretas e vermelhas. A atmosfera é a do Sul da Índia. Saímos da cidade por uma estrada vermelha. O carro entrou por uma via lateral que lembrava o sopé do Himalaia, embora o clima fosse tão quente como o de Madrasta.”

Na verdade, Kipling veio, viu e não gostou do complexo hidrelétrico construído pela Light.

– Ridiculamente fácil – escreveu em seu jornal.

Mas ficou deslumbrado com a Serra do Mar e “as generosas tempestades tropicais”.

Em São Paulo, o escritor ficou hospedado no hotel Esplanada, um dos mais chiques do centro da cidade. Foi a uma recepção no São Paulo Athletic Club e visitou “na extremidade de um dos intermináveis subúrbios de São Paulo, uma fazenda de criação de cobras onde se preparam e distribuem soros contra as dentadas de cobras venenosas, que são abundantes por aqui”. Era o Instituto Butantã.

Antes de seguir para o Uruguai e Argentina, Kipling, que mostrava muito interesse pelo que hoje se chama de ecologia, ficou fascinado com dois exemplares da nossa fauna: a onça e o tatu. Contam que ganhou e levou para a Inglaterra um tatu-bola, que em sua terra exibia para os amigos.

O escritor inglês, nascido em 1865, faleceu em 1936. O saudoso jornalista e cronista Otto Lara Resende escreveu certa vez na Folha de S. Paulo que fez muita pesquisa e não descobriu o que aconteceu, em terras inglesas, com o tatu-bola, agora em risco de extinção.

Sabemos, no entanto, que hoje, infelizmente, o Brasil ainda ocupa uma bela posição na lista suja da corrupção global. Os brasileiros, ouvidos pelo observador inglês há quase oito décadas, tinham razão.

Conto - José Geraldo de Barros Martins

2011-10-01T00:13:00.000+01:00

Ilustração de José Geraldo de Barros Martins

Redes Sociais

Após horas e horas de meditação Genésio Amarildo definiu a estratégia que iria usar para conseguir uma namorada: iria criar uma identidade falsa em uma destas redes sociais... até aí nada de novo, só que a idéia de nosso protagonista era bastante original: invés de colocar um foto de outra pessoa ou de se passar por milionário, Genésio Amarildo colocou um foto dele (por fora ele se mostrava como era), porém por dentro ele alterou completamente seu perfil...

"- hoje em dia é tudo aparência, e nada de conteúdo... de aparência eu não estou mal e não tenho motivo algum para não botar uma fé na minha estampa, porém meus gostos não batem com da maioria, se mostrar o que penso não serei aceito... vou criar uma identidade vazia, de uma boçalidade superficial, um tipo bem chucro, bem imbecil mesmo... aí serei um sucesso com a mulherada.”

A partir daí aparece mais um usuário destas redes sociais:

mais um que adora camarão na moranga (quando o verdadeiro Genésio Amarildo preferia o clássico camarão a grega),

mais um que ouve Kenny G (quando o verdadeiro Genésio Amarildo ouvia Cannonball Adderley),

mais um que estava lendo “Marley e Eu¨ de John Grogan (quando o verdadeiro Genésio Amarildo lia “Pornopopéia” de Reinaldo Mores)...

... e assim por diante...

Então ele começou a se relacionar virtualmente com diversas pessoas, mas ele não achava nenhuma delas suficientemente interessante para tentar marcar um encontro... até que ele viu uma foto de Albeta Arrelia: uma morena linda, uma verdadeira estátua em forma humana, e com uma expressão de alguém inteligente, apesar de gostar de ouvir Kenny G e de ter opiniões sobre a vida imbecis e superficiais, aliás tanto quanto as do Genésio Amarildo fictíco.

Ela também parece que gostou do nosso protagonista, tanto que uma semana após se conhecerem virtualmente, resolveram se conhecer pessoalmente. Marcaram encontro em um destes botecos clássicos falsificados. Genésio Amarildo chegou dez minutos antes do combinado, sentou-se pediu uma bebida que jamais pensou um dia beber: caipirinha de saquê com kiwi, e ficou observando as pessoas...

"- Será que ela vem??? Será que não é mais algum engôdo??? Será que ela colocou uma foto falsa??? Vamos ver se vejo alguma feinha solitária neste bar...”

Mas ele não viu nenhuma feinha solitária... o que ele viu foi uma verdadeira estátua em forma humana vir em direção a sua mesa e perguntar :

"- Genésio Amarildo???"

Ele ficou hipnotizado pelo olhar dela e após alguns instantes imóvel ele falou:

"- Sim sou eu... Nossa você é a Albeta Arrelia ??? Sente-se..."

Ela se sentou e pediu uma caipirinha de saquê (só que de morango), ele sugeriu batata frita e uma picanha no recheau (que ele pessoalmente achava fumegante & engordurante) ... ela aceitou...

"- Vocé é parente do palhaço Arrelia?" Ele perguntou.

"- Sempre me perguntam isso, mas não sou não. O meu sobrenome Arrelia é na verdade uma abraseilirazão do sobrenome de maus antepassados irlandeses, os O' Reilly."

Ele iria falar: “- Nossa a terra de James Joyce” , mas se conteve... ela jamais saberia nada sobre James Joyce...

E conversa vai, conversa vem, ele diz:

"- Salve o lindo pendão de seus olhos e a saúde que o olhar irradia."

... ele reparou que ela fez uma expressão desconfiada no início mas logo depois sorriu... ele também reparou na forma que ela segurava os talheres, era diferente... o garfo fica apontado para baixo, tal qual eles comem na Europa...

"- Muito esquisito alguém sem cultura segurar os talheres de uma forma como esta... vai ver é uma herança dos seus antepassados irlandeses..." - pensou

... e o encontro foi seguindo da forma corriqueira até que na hora da sobremesa ela pediu Morango com Chantilly... só que na hora de pedir, ela pronunciou a palavra “chantilly” corretamente, ou seja sem pronunciar o duplo LL...

"- É interessante reveillon todo mundo pronuncia “reveiôn”, mas chantilly ninguém pronuncia “chantiy”... ele pensou...

Mas aí era demais, alguma coisa estava errada... ela não era quem aparentava ser... então Genésio Amarildo disse:

"- Chega de fingir, Albeta Arrelia... quem você realmente é??? Você é muito mais requintada intelectualmente do que parece!!!"

"- Mas você também está fingindo que é um boçal!!! Pensa que eu não saquei aquela citação de Torquato Neto: salve o lindo pendão de seus olhos e a saúde que o olhar irradia”...

E então os dois descobriram que eram duas almas gêmeas, ambos tinham gostos semelhantes, só que fingiam ser quem não eram... mas agora que tudo estava esclarecido resolveram que não tinham mais necessidade de aguentar aquele fumacê gordurizante que agora vinha das outras mesas e decidiram pedir a conta...

"- Vamos para meu apartamento - ela falou – vou lhe mostrar uma gravação inédita que os Mutantes fizeram com Serge Gainsbourg: 'La Javannaise' e 'Le Premier Bonheur Du Jour', provavelmente gravadas em um intervalo dos shows que a banda paulistana fez no Olympia em 1969..."

"- Legal... vamos sim... só vou dar uma paradinha para comprar um champagne no meio do caminho, que além de celebrar o nosso primeiro encontro, servirá também para tirar da boca este gosto destas comidas medonhas e destas bebidas horríveis que estávamos tomando..."

"- Boa idéia, porque caipinhinha de saquê é de lascar... pensa que eu também não reparei que você fazia cara feia a cada gole que tomava???"

E assim o casal recém formado saiu daquela nuvem de gordura repleta de miasmas sebosos e seguiu para um futuro em que ambos simplesmente eram o que eram... somente o Genésio Amarildo e a Albeta Arrelia virtuais tiveram que mudar seus gostos e nunca mais puderam ouvir de novo o saxofone de Kenny G.

Conto - José Miranda Filho

2011-10-01T00:12:00.004+01:00

Cangaceiro, 1955 - Cândido Portinari

Vim da terra vermelha e do cafezal.
As almas penadas, os brejos e as matas virgens
Acompanham-me como o espantalho,
Que é o meu auto-retrato.
Todas as coisas frágeis e pobres
Se parecem comigo.
Cândido Portinari

O Retrato do Sertão - 20 (Parte Final)

Padre Fausto foi informado da prisão de Catingueiro e Farinheira na manhã seguinte pelo soldado Esperidião que costumava assistir diariamente as missas das sete horas, antes de dirigir-se a Delegacia. O padre não conteve a reação e o temor de sabê-los detidos.

Esperidião, perplexo com o comportamento do padre, perguntou-lhe:

- Por que o receio pela prisão de dois vagabundos, padre?

Com o olhar fulminante de raiva, virou-se para Esperidião, mas nada respondeu!

Padre Fausto tinha razões suficientes para se preocupar. Temia que eles contassem ao Delegado que se encontraram no local do crime. Conhecia-os muito bem e sabia que não eram pessoas confiáveis. Sua reputação social e religiosa estava em perigo! Precisava vê-los imediatamente, antes que dessem qualquer depoimento. Atrelou a carroça, chamou Chiquinho para acompanhá-lo, e se mandou para a delegacia.

Não houve tempo! O Delegado já os tinha inquiridos. Pelo depoimento minucioso e contundente de Catingueiro, o Delegado, não obstante sua indicação ao cargo ter tido o aval de padre Fausto, mandou intimá-lo para comparecer à delegacia e se inteirar do teor das declarações. No momento em que o escrivão redigia a intimação, o padre chegou. Conversou com o Delegado, e solicitou-lhe permissão para se encontrar com os depoentes. O delegado lhe disse que já havia antecipado o depoimento deles, e que se o padre quisesse ter ciência dos que eles disseram, com muito prazer o atenderia, só não podia alterar nada. Já estava tudo registrado, mas que ouviria de bom grado o que ele tinha a lhe dizer.

- Se necessário padre, mesmo sabendo doloroso e constrangedor para o senhor, farei a acareação das testemunhas. Para preservação da amizade e respeito que lhe devoto, e com referência à inclusão imparcial de minha conduta como policial, solicitei a presença de seu advogado, bem como do Promotor Público, porque as evidências da autoria do crime levam à sua pessoa. Farei isso pelo respeito e consideração que lhe devo, e pela probidade e honestidade de homem digno que o senhor sempre foi, e certamente será!

Líder espiritual da comunidade religiosa da cidade, político influente e muito respeitado, tinha como único objetivo lutar pelo sertanejo menos agraciado da sorte, tal como difundir a palavra de Deus através do Evangelho. Não merecia estar envolvido neste trágico acontecimento.

O delegado não acreditava na participação do padre no crime. Incrédulo, temia pelo desfecho final das investigações, que com certeza o apontariam como co-autor.

- Só não se dá jeito pra morte. Essa é iminente e imensurável! Pensava com seus botões! No entanto, tinha medo de represálias populares e da imprensa e arrochada de políticos, que poderiam lhe transferir se acusasse formalmente padre Fausto. O melhor seria fazer a acareação entre os três envolvidos na presença do Promotor e do advogado. Lavaria as mãos sobre qualquer decisão que tomassem. O doutor Promotor e o advogado confirmariam sua isenção como policial e amigo do padre. Gestos, olhares, atitudes e movimentos faciais, a psicastenia dos acareados, frente a frente, tudo foi minimamente detalhado, e seriam peças fundamentais e importantíssimas a sustentar sua imparcialidade no caso. Ninguém jamais poria sua reputação em dúvida. No final, juntamente com outros líderes políticos locais, certamente haveriam de encontrar uma solução menos grave e dolorosa.

Padre Fausto nervoso pelo depoimento de Catingueiro, num ato desleal e covarde, partiu pra cima dele com o intuito de agredi-lo, cuja ação não se consumou, devido a intervenção de seu advogado, que a todo instante lhe pedia calma.

- É mentira desse vagabundo, desgraçado, cachacista e desordeiro. Ele nunca apareceu na paróquia para assistir uma missa, se confessar, comungar ou pegar uma cesta de alimentos, porque vivia sempre bêbado e falando besteiras pelas ruas. Tentei salvá-lo, Delegado, mas o infeliz desviou-se da dignidade, exortou a bebida, fugiu da virtude e da verdade, e até da própria vida. Preferiu enveredar-se pelo caminho do mal. Só desejei fazer-lhe o bem, mas o desgraçado investiu-se contra mim, não sei o porquê, e começou a espalhar boatos maldosos pela cidade a meu respeito. Ofereci-lhe emprego sim, e moradia, contudo o infeliz não aceitou. Preferiu conspurcar meu nome pelas redondezas, como se isso o inocentasse do crime nefasto que cometeu. Foi ele quem matou Sá Lorena. Eu tenho como provar!

- Calma, padre, pedia o delegado toda vez que Catingueiro o acusava.

- É uma infâmia desse maluco desastrado!

O delegado impaciente com o padre, que a todo instante se levantava da cadeira e investia contra Catingueiro, gritou:

- Padre, sente-se e controle-se! Se o senhor continuar com esse ímpeto violento, sou obrigado a prendê-lo por agressão e desacato. Atitude que temo fazer, e não desejo fazê-la. Concordei com a presença de seu advogado para isentar-me de eventuais omissões no depoimento ou facilitações parciais que poderiam ser suscitadas pelo doutor Promotor Público aqui presente. Calma! Por enquanto são apenas insinuações maldosas que o depoente faz contra o senhor. É meu dever ouvir e registrar tudo o que ele diz. O promotor é que irá decidir pela aceitação do inquérito policial e encaminhá-lo ao Juiz, a quem caberá o direito de acatar ou não a denúncia e pedir a abertura do processo penal.

Catingueiro estava tranquilo e consciente no que afirmava. No depoimento que prestou afirmou e confirmou com todos os detalhes a noite em que se encontrou com o padre no local do crime. Confessou que ele e Farinheira estavam vindo do bailão do Zacarias, quando viram padre Fausto no local do crime dirigindo a carroça, e com um fuzil no ombro. O padre perguntou-nos o que estávamos fazendo àquela hora, naquele lugar escuro. Respondi-lhe que estávamos apenas descansando e curando-nos da ressaca da bebedeira que tomamos.

- Não estávamos bêbados, seu Delegado. Apenas tínhamos tomado umas cachaças. Tanto é que lhe pedimos a benção e ele nos abençoou pedindo-nos para que saíssemos daquele lugar. Paramos ali debaixo do juazeiro pra fazer xixi e esperar o dia amanhecer, como sempre fazíamos quando íamos ao baile na casa do Zacarias. Aí ele disse que não era pra gente dormir ali, que aquele lugar era muito perigoso, e que naquela encruzilhada já havia acontecido vários crimes... Ofereceu-nos a carroça, se quiséssemos voltar para Laranjeiras, que não iria precisar dela, apenas iria conceder a extrema-unção de um paroquiano, e dormiria por lá. Desconfiamos de sua preocupação! Se o lugar era perigoso para nós, para ele não era? Sempre passamos a noite ali! Nunca nos aconteceu nada naquele lugar! Depois das bebedeiras era ali que esperávamos o dia amanhecer! Por que ele estava ali, e àquela hora? Ademais, ele nunca saia sozinho! Pra qualquer lugar que fosse ia sempre acompanhado de Chiquinho! Por que naquele momento estava só? Afirmava Catingueiro, consciente de seu depoimento.

- De tanta insistência doutor, aceitamos o conselho dele e fingimos que fomos embora. Logo adiante porém, sem que ele nos visse agachamos atrás de uma moita de aroeira e ficamos observando seus movimentos.

- Estávamos curiosos e amedrontados!

- Será que ele vai fazer algum despacho... trabalho sujo, uma macumba naquela encruzilhada? Perguntou-me Farinheira.

- Não sei! Estou achando estranho tudo isso!

- E depois... o que aconteceu? Perguntou o delegado, abismado!

- Ele desceu da carroça, acocorou-se atrás do juazeiro, engatilhou o fuzil e se posicionou como se estivesse esperando alguém. Cada minuto que passava a gente ficava mais aflito.

- Que diabos o padre está querendo fazer? Perguntei a Farinheira, que tremia, rezava e fazia o sinal da cruz..

- Só Deus sabe, respondeu-me gaguejando.

- Ai seu doutor, ouvimos o tropel de cavalo. Apareceu na encruzilhada uma carroça com duas pessoas. Por causa da escuridão não dava pra identificar os passageiros, mas pela vestimenta branca que uma delas usava só podia ser uma mulher. Desceu da carroça e se abaixou pra mijar ao pé do juazeiro, enquanto a outra pessoa ficou esperando sentada na carroça, segurando as rédeas do cavalo e com um objeto que parecia uma arma, nas mãos. Foi nesse momento que ouvimos três tiros. Vimos quando a mulher caiu... e vimos quando o padre subiu na carroça e fugiu em disparada. Corremos para socorrer... reconhecemos a mulher como Sá Lorena. Juvenal ficou em cima da carroça como se nada tivesse acontecido. Farinheira não acreditava que o padre tivesse atirado nela. De tanto medo, blasfemava:

- O Diabo que me carregue, se o que vi não for verdade!

- Farinheira, não vamos contar nada pra ninguém o que acabamos de ver nessa noite!

- Quando nos aproximamos de Sá Lorena para ajudá-la a levantar-se da poça de sangue, Juvenal nervoso, jogou a arma entre os sacos de milho que trazia na carroça. Pediu-nos para que fôssemos embora e não contássemos nada pra ninguém. Perguntou-nos se tínhamos visto quem atirou. Farinheira respondeu que só tinha visto o padre no local, mais ninguém. Juvenal xingou-nos e nos ameaçou de morte, afirmando que a arma disparou acidentalmente quando ele ajudou Sá Lorena descer da carroça. Mas, nós não vimos ele ajudá-la descer da carroça. A arma estava na carroça ao lado de dois sacos de milho. Como poderia ter disparado?

- Juvenal estava muito agitado e nervoso e gritava pra gente ir embora... que estávamos bêbados e dificultando sua vida. Pegou a mulher ainda com vida, botou-a na carroça e foi embora nos amaldiçoando e mandando-nos para os infernos, e que iria falar para padre Fausto nos excomungar!

- Farinheira sentia medo! Ficamos ali parados sem saber o que fazer. Quando o dia amanheceu verificamos o local em que Sá Lorena caiu. Tinha uma enorme poça de sangue já seca, misturada com mijo. Saímos do local rapidamente jurando não dizer nada a ninguém sobre o que vimos. Na manhã seguinte, antes do meio-dia, depois que a vizinhança soube da morte de Sá Lorena, recebemos a visita de padre Fausto. Farinheira ainda dormia. Acordei-o. Desconfiamos de sua presença. Nunca nos deu qualquer valor. Tremendo e nervoso, nos perguntou se havíamos visto quem atirou em Sá Lorena. Farinheira lhe respondeu que no local do crime só haviam cinco pessoas. Impaciente, ele nos perguntou se éramos capazes de identificar o assassino.

- No local do crime, só estávamos nós e o senhor, padre! Não havia mais ninguém. Juvenal disse que foi um acidente quando pegou a arma e esta disparou. Se não foi ele, só pode ter sido o senhor!

- Aí seu Delegado, o padre se transformou no demônio. Aquela figura angelical que todos conheciam, instantaneamente se transformou no Satanás. Nos ameaçou de excomunhão... de mandar algum capanga nos matar, e outras blasfêmias, caso dissessemos que o tínhamos visto no local do crime. Afirmou que não tinha nada com a morte de Sá Lorena... que apenas passava por ali porque ia dar a extrema-unção a um moribundo nas proximidades. Mas Farinheira num momento corajoso, disse:

- Padre, o senhor estava com um fuzil na mão... Quem atirou em Sá Lorena então? Fomos nós? É isso que o senhor quer dizer?

- Vagabundos, cachacistas, como ousam duvidar da palavra de um mensageiro de Deus?

- O padre ficou nervoso, mandou-nos aos infernos, e à puta que nos pariu. Nunca ouvimos tamanha blasfêmia da boca de um sacerdote, principalmente dele que é tido como um religioso respeitado e admirado pelo povo de Laranjeiras. Depois de algum tempo em silêncio, se acalmou. Nos chamou para o terreiro e nos ofereceu dois contos de reis para que ficássemos calados e não comentássemos a ninguém que o tínhamos visto no local do crime. Pediu-nos para afirmar, caso fossemos intimados pela polícia, que tínhamos ouvido Tonho dizer “Isso é para você aprender a se calar e não blasfemar contra a vida alheia, sua desgraçada”. Ofereceu-nos emprego em Arapiraca e uma casa para morar, se fossemos embora de Poços dos Anjos.

O padre se aperreava e perdia cada vez mais as estribeiras, toda vez que Catingueiro o acusava.

Diante de contundente depoimento e preciosas afirmações o delegado ainda duvidava quanto ao procedimento a adotar para a conclusão do inquérito policial. As provas contudo, eram evidentes, mas a coragem de incriminar o padre era o problema.

- Como indiciar um homem digno, um político respeitado e admirado na cidade? Tenho de encontrar uma solução para a conclusão desse maldito inquérito que atormenta minha vida pessoal e põe em dúvida minha carreira policial! Preocupava-se o delegado, temeroso com o desfecho que daria às investigações.

A multidão enfurecida se aglomerava em torno da delegacia pedindo justiça e providências para a prisão do assassino. As carolas, contumazes frequentadoras da igreja, já não tinham dúvida da participação do padre no assassinato de Sá Lorena. Relembravam boatos antigos quando ouviam falar dos encontros deles às escondidas na casa paroquial. O povo pedia justiça. Fosse quem fosse o assassino.

- Será que há justiça para incriminar ricos e poderosos? Gritavam algumas pessoas inconformadas!

Padre Fausto, na sala do Delegado acompanhado pelo Promotor Público e por seu advogado, ouvia a multidão e sentia medo. Já não esboçava qualquer reação às afirmações de Catingueiro. Seu advogado já havia combinado com o Delegado um jeito humano e menos doloroso para o desfecho. O Promotor contudo, não aceitava esse acordo.

- A lei não pode subestimar os pobres e favorecer os ricos, pelo menos enquanto eu for promotor desta Comarca. Dizia o jovem defensor público.

- Não vejo a hora de requerer minha aposentadoria e sair deste lugar amaldiçoado, Getulio. Dizia o delegado ao escrivão, perturbado com os acontecimentos.

Sentado na velha cadeira de couro com as pernas esticadas sobre um banquinho de madeira, ele imaginava o que transcrever no inquérito para descaracterizar a figura de crime passional e amenizar a vida do padre, conforme combinado com o advogado. Aduziria que Sá Lorena fôra assassinada por ter falado que o padre gostava de tomar umas cachaças nas noites livres, e isso tenha lhe trazido dissabores? Registraria que pela vida pregressa de ambos, quando no passado tiveram um relacionamento amoroso, enquanto seminarista? Ou movido pelo ciúme doentio que ela sentia de dona Elvira? Poderia até incriminar Tonho como o causador dessa tragédia para se ver livre das fofocas que Sá Lorena lhe atribuía, conforme o depoimento de Catingueiro? Ou mesmo, o próprio marido que acidentalmente ou não disparou a arma, como disse - já que não suportava mais ouvir comentários desairosos sobre à idoneidade de sua mulher?

Essas ações ainda pululavam na idéia dúbia do delegado para não culpar o padre por um ato nefasto desses, não obstante as provas testemunhais obtidas indicarem-no como o verdadeiro assassino. Nem por isso desejava incriminá-lo. Essas imputações causavam-lhe medo! A falta de coragem e a repercussão do caso que escandalizaria a sociedade local também! Os depoimentos irrefutáveis prestados por Catingueiro e Farinheira tampouco poderiam ser rejeitados. Eram provas incontestáveis. A acareação que fizera entre os envolvidos não lhe deixava outra alternativa. As provas eram claras e conduziam ao autor do crime. Ao mesmo tempo, as preocupações, aflições e falta de firmeza para incriminar alguém tão importante na sociedade local lhe deprimia! Inquietava-se. Ascendia em sua consciência o desejo de requerer a aposentadoria e sair daquela cidade o mais depressa possível e viver distante dali num lugar isolado, longe de tudo e de todos. A certeza do assassino era absoluta. Denunciar um sacerdote, líder da igreja católica, homem forte e importante na política local, consagrado como símbolo sacerdotal atuante, homenageado pelos poderes Executivos e Legislativos do Estado como cidadão Honorário, condecorado pelo padre Cícero com a Medalha de Defensor Emérito dos Direitos e Liberdade do povo Sertanejo, esse era o problema!

- Oh, meu Deus! Comprimia-se o Delegado deprimido, revirando dezenas de folhas de papéis manuscritas sobre mesa.

Levantou-se da cadeira desgastada pelo uso constante, pegou o cachimbo, caprichosamente confeccionado com ornatos de prata do mesmo artesão que fabricava os adornos de Lampião – presente do próprio padre Fausto, quando assumiu a delegacia local - pôs o pouco do tabaco que restava na gaveta da mesa, acendeu-o, colocou-o na boca, e saiu para tomar o ar fresco da manhã trazido pelo vento que soprava do leste prenunciando chuvas. O inverno se aproximava. Baforou o cachimbo durante vezes seguidas, expeliu sôfrega e ansiosamente a fumaça da boca, e disse:

- Seja lá o que Deus quiser!

- Getúlio, venha cá meu filho! Finalize esta merda e mande imediatamente ao doutor Promotor Público de Laranjeiras para sua apreciação e conclusões. Ele haverá de decidir se aceita ou não o que está no inquérito. Se aceitar, encaminhará ao Excelentíssimo Senhor Juiz de Direito da Comarca, a quem caberá abrir ou não o processo penal. Enquadre padre Fausto como incurso no artigo 158 do Código Penal, por oferecimento de benesses a testemunhas para se calarem e distorcerem os fatos, e incrimine Catingueiro e Farinheira como incursos no artigo 138, parágrafo 1o. do Código Penal por crime de calúnia. Recolha os dois imediatamente ao xadrez. Quanto a Juvenal, mantenha-o preso. Ainda tenho algumas dúvidas a esclarecer sobre sua participação no caso.

Getúlio pasmo, não acreditou! Mas, Doutor...

- Não lhe pedi opinião. Faça o que lhe mando. Obedeça!

Nunca o delegado fora tão acintoso com ele, com quem trabalhava havia duas décadas. Mas Getúlio era funcionário dedicado e estava prestes a se aposentar. Jamais iria se insubordinar, fato que poderia lhe trazer uma advertência ou mesmo transferência, coisa que não desejava no momento. Poderia ainda ser processado por desobediência. Cumpriu a determinação.

Finalmente, estava concluído o inquérito do assassinato de Sá Lorena, que já se arrastava por nove meses. Duas semanas depois da prisão de Catingueiro e Farinheira como cúmplices do assassinato de Sá Lorena, o Delegado foi aposentado compulsoriamente. Padre Fausto foi afastado de suas funções sacerdotais e removido para a Paróquia de Bom Jesus da Lapa, na Bahia, enquanto Juvenal foi encontrado morto, pendurado na grade da cela enforcado com retalhos de pano envoltos pelo pescoço. Ao lado do corpo encontraram uma carta escrita do próprio punho. “ Peço perdão aos amigos, a Tonho, seu Quincas, dona Elvira, e a todos àqueles que tiveram discórdias com Sá Lorena. Fui eu mesmo o assassino de Sá Lorena, por ela estar grávida de padre Fausto, razão que jamais aceitei. Tal procedimento espúrio só me traria desgraça por ter uma vida simples, porém honesta. O padre também temia o escândalo dessa gravidez, que certamente acabaria com sua vida religiosa e política. Combinamos assassiná-la. Ele ma daria algum dinheiro para que eu fugisse. Os tiros seriam disparados por ele, mas no momento da consumação devido a presença de dois bêbados, eu mesmo resolvi fazê-lo. Queria que o padre apenas me protegesse e me livrasse do crime.

Catingueiro e Farinheira, julgados à revelia, sem defensor público nomeado, foram levados à júri popular e condenados a dez anos de reclusão cada um.

ASSIM VIVEU O SERTÃO NORDESTINO ENVOLTO EM MISTÉRIOS E INJUSTIÇAS!

Nota do autor: Os fatos aqui narrados não têm o objetivo de retratar a saga de Lampião e seu bando. Não foi esse o sentido do autor. Alguns acontecimentos e personagens entretanto, são meras ficções criadas para justificar e enaltecer a figura do sertanejo que luta pela sua sobrevivência econômica, enquanto ainda perece da figura protetora de coronéis corruptos e políticos interesseiros.

Conto - Cesar Cruz

2011-10-01T00:11:00.000+01:00

A Reunião Anual de Desempenho

– Senhores, em comparação aos resultados do ano passado, poderemos ver pelos gráficos que, desgraçadamente, nosso desempenho melhorou muito pouco em comparação ao ano anterior, de forma que não atingimos a nossa meta global.

Doutor Eustáquio, presidente da companhia, fez um sinal de cabeça para a Carolina que, orgulhosa, postada junto ao notebook, operava para o chefe a troca de telas da apresentação. Mais um gráfico surgiu projetado atrás dele, colorindo os rostos sonados da equipe sentada ao redor da longa mesa, todos quietos, apreensivos, escondidos uns atrás do outros na escuridão silenciosa e fresca da sala de reuniões.

Além da voz de Eustáquio, os únicos movimentos que se faziam escutar eram os nhéc-nhécs dos giros curtos sobre os eixos das cadeiras, e os tilintares das colheres nas xícaras de café.

– Vejam, senhores, que a região centro-oeste do país, coordenada aqui pelo Olavo...,

Olavo, que cabeceava de tanto sono, se endireitou na cadeira, assustado por ser citado, assim, de surpresa.

– ... teve, e isso é só um exemplo, Olavo, por favor, teve um incremento percentual de apenas dois pontos, o menor de todos os crescimentos, enquanto a média nacional, a soma de todas as nossas regiões, foi de 7% e...

Interrompendo-se repentinamente, o presidente levou às mãos à barriga e espremeu a boca, produzindo estranhos ruídos pela garganta.

– Hum, urght! Oh...!

Os ruídos transformaram-se em gritinhos agudos.

– Ai, ai, ai, ai, aiieê! Aieê!

Todos os presentes se ajeitaram nos assentos e se entreolharam na penumbra, repentinamente despertos pela estranha novidade. Não podiam crer no que estavam presenciando. Pela cabeça de um ou outro, passou que aquilo poderia ser parte de alguma espécie de treinamento, e que logo viria uma lição, uma piada sarcástica sobre a falta de percepção ou coisa que o valha; entretanto, sabiam que isso era improvável vindo do presidente, homem rígido, seriíssimo, pouco dado a inovações modernas desse tipo.

– Ahnnn! Aieê!

Eustáquio continuava a se contorcer e proferir sons diante de todos, e foi franzindo a fronte enquanto se curvava quase a noventa graus, as mãos unidas no baixo ventre.

Então seus estranhos gritinhos viraram uivos alongados, agudos, infantis. Não, definitivamente aquilo não era parte de nenhum treinamento. Algo estranhíssimo e inusitado estava se passando com o presidente da companhia em plena Reunião Anual de Desempenho.

Depois da paralisia provocada pelo susto inicial, agora todos pareciam se mobilizar para fazer alguma coisa. A Conceição, do faturamento, correu acender a luz da sala. Olavo, puxa-saco, se pôs em pé dum salto e enrodilhou os ombros do chefão com os braços, sacudindo-o ligeiramente, a título de calmante, como uma compensação pela falta de números melhores no ano que se findou. Outros tantos bajuladores se prontificaram a acudir, pondo as mãos no homem, apesar de intimamente tomados por um poderoso desejo de escarnecer, comemorar a tragédia do carrasco e o distanciamento dos números. Fosse o que fosse, teriam assunto, divertimento para mais de ano.

Mas o espanto maior estava por vir; e veio quando doutor Eustáquio começou a gritar e chorar, com uma inimaginável voz afinada, aguda, como um menino de 1 ano.

Diante da assembleia embasbacada de colaboradores, o presidente da companhia pedia, aos berros, para fazer cocô.

Os presentes quase saltaram para trás tamanho espanto.

Impossível crer que um homem com a austeridade de Eustáquio, cinquenta e nove anos, metro e oitenta e cinco e cento e vinte quilos de mais pura sisudez, sobriedade e rigor, pudesse estar falando em... Cocô! Seria mesmo isso que ele disse, ouviu-se bem?, era isso o que cada um pensava, e já achando por uma fração de segundo que aquilo poderia ser um sonho, ou estariam diante de uma possessão Poltergeist, ou sei lá o quê.

Dona Lurdinha, da contabilidade, sacara da bolsa um terço e fazia uma reza incompreensível “o nome de Jesus tem poder!”, ela gritava vez ou outra em meio ao muxoxo da prece.

Doutor Eustáquio era agora um imenso menino arroxeado, copioso, pedinte, sozinho em pé na cabeceira da mesa de reuniões, todos distantes dele, quase colados às janelas, sem saber como reagir diante do desconhecido.

– Mamanheeeeeeê!

Sim, aquilo era mesmo realidade, pois agora se ouvia claramente ele chamar pela mãe, e passou pela cabeça da Damaris que tudo aquilo podia ser manha, como fazia seu filho quando era pequeno, mas no instante seguinte Eustáquio silenciou repentinamente, e seu rosto, serenado, lavado de lágrimas, começou a avermelhar, a escurecer, e uma veia grossa surgiu no meio de sua testa e seus olhos se injetaram de sangue, e se pode ouvir um ruído abafado e grave vindo de seus fundilhos presidenciais, e um volume fofo se fez ali, que só a Dirce reparou, e um cheiro forte de fezes invadiu as narinas de todos os presentes, que pareceram senti-lo ao mesmo tempo, e as mãos correram tapar os narizes, repentinamente sufocados, e dois se adiantaram a abrir as janelas para entrar ar da rua, e Eustáquio chorava enlouquecido agora, paralisado, a face congestionada, a cabeça para trás, como um menino abandonado a quem ninguém quer socorrer.

E foi quando estavam todos com as cabeças respirando para fora, dependuradas do nono andar, com um insólito nenê-presidente chorando atrás deles, sem saber mais o que fazer, que a porta da sala de reuniões se escancarou e uma miúda senhora, de metro e meio, carregando no ombro uma desgastada sacola azul de tecido, com um sorridente menininho bordado, avançou na direção do presidente e pôs as mãos em seus ombros.

– Calma, querido; mamãe chegou.

Com os cabelos brancos presos num coque, e a típica agilidade da mãe veterana, dona Isolina (se soube o seu nome depois) afastou com uma braçada o datashow de cima da mesa, e com ele foram os blocos de anotação, o notebook, os copos e as xícaras de café. Puxou decidida Eustáquio pelo braço “Vem queridinho, vem aqui meu amor”, e o deitou ali mesmo, na beirada da longa mesa de reuniões, a mesma mesa que nos últimos anos diretrizes importantes foram firmadas, onde se debruçaram personalidades públicas, prefeitos, vereadores e outros presidentes de multinacionais como seu filho.

Aparentemente mais calmo, mas ainda soluçando, o menino da dona Isolina agora fazia um bico, nenê de bigode, magoado, um dedão de mão peluda metido na boca, que ele ia sugando enquanto seus olhos ingênuos reviravam na direção de todos, criança que espia sem se ater a nada nem ninguém, alheio à razão das coisas; e, postado assim, o presidente foi tendo suas calças abertas por aquelas mãos tão maternas, tão conhecidas que inspiram conforto e confiança, o carinho da mãe; e suas cuecas foram abaixadas, revelando uma inimaginável fralda, que ao ser desatada deu à luz um volume gordo e fétido de fezes moles como maionese. E todos se afastaram com um “oh!”, os lenços nos rostos novamente, mas dona Isolina, impávida e concentrada, sacou o pacote de paninhos umedecidos da sacola azul e pôs-se a limpar tudo, primeiro o excesso; e Carolina, eficiente não só no datashow, trouxe um saco plástico do banheiro para comportar o que ia saindo dali: uma fralda pesada, cheia, lenços sujos, papel higiênico...

Minutos depois, a mãe já havia tirado o grosso e passara a cuidar dos detalhes, as reentrâncias do ânus, e a parte logo abaixo do saco peludo e escuro, um pouco inchado pela idade; dona Isolina limpou bem ali, os olhos atentos, azuis, mãe zelosa, e limpou também o pênis encolhido, todo melecado, esticando-o pela ponta; e Kika, logo ao lado segurava o rolo de papel e reparava nos pêlos pélvicos grisalhos do presidente, que subiam da virilha pelo corpo do pênis. E as pessoas, agora mais habituadas com o absurdo, porque se acostuma com tudo nessa vida, se punham mais solícitas, próximas, na verdade curiosas, algumas sorrindo docemente, como quem assiste a um bebê bonitinho ser trocado pela mãe, ao mesmo tempo não acreditando que estivessem vendo aquilo acontecer; mas agora dona Isolina já punha no seu nenê imensas fraldas, geriátricas, Olavo suspeitou, dado o tamanho, mas antes de fechá-la, seus dedos hábeis já espalhavam uma boa quantidade de pomada anti-assaduras, besuntando tudo, sem economia. E dona Regina, mãe também, mantinha o quadril do presidente levemente elevado, com a ajuda do Clóvis, gerente regional sul, pois era mesmo muito pesado aquele bebê, e o silêncio se fez mais retumbante agora que a mãe dava o capricho final, fechando a fralda, subindo as cuecas, sacudindo os panos de lado para que toda aquela roupa se ajustasse no corpo do filho, e muitas mãos a auxiliaram nessa pesada etapa de encaixar calça no quadril, fechar zíper, botão, cinto de couro legítimo, italiano, Olavo reparou, isso pouco antes do chefe saltar da mesa e se pôr em pé, num repente, assustando a todos, ajeitar o paletó, tracionar o nó da gravata, dar duas tossidas e uma olhada no relógio suíço, o olhar sombrio de presidente agora de volta, e então todos correram para suas cadeiras, quietinhos, como se nada tivesse acontecido, e dona Isolina já havia desaparecido do recinto, deixando tudo pronto para que o filho prosseguisse com a Reunião Anual de Desempenho.

Maio 2011

Tradução - Eduardo Miranda

2011-10-01T00:09:00.001+01:00

John Melhuish Strudwick: A Golden Thread (1885, oil on canvas)

Poena Damni Nyktivoi (trecho)
Dimitris Lyacos

(...)
Coro

Se você parar e ouvir
os sons que a noite traz
das trevas, os sons do silêncio,
além das vozes daqueles que,
pelas suas costas, falam demais,
há outras vozes que lhe acordam,
que não lhe esquecem, e você se volta
para ouvir e elas lhe abraçam
os que estavam perdidos se encontram
ao seu redor, olham para você e partem
novamente você ouve aquele som, sempre
à noite, e eles voltam
eles vão lhe tomar e vão lhe cobrir
com a sua pele e vão falar contigo
debaixo do chão.

Poena Damni Νυκτιβόη (απόσπασμα)
Δημήτρης Λυάκος

(...)
Χορός

Αν σταματήσεις και ακούσεις
Τη νύχτα, ακούγεται στο
Σκοτάδι αν σωπάσεις ακούγεται
Πίσω από εκείνους που κοντά
Σου μιλούν έρχονται άλλες
Φωνές χαμένες που σε ξυπνούν
Δε σε ξέχασαν, γυρίζεις να
ακούσεις σε αγκαλιάζουν
αυτοί που χάθηκαν μαζεύονται
γύρω σου, σε κοιτάζουν φεύγουν
ξανά ακούς αυτή τη βοή πάντα
το βράδυ κι έρχονται πάλι
σε παίρνουν θα σκεπαστούν
με το δέρμα σου θα σου μιλήσουν
κάτω απ’το χώμα.

Foreign Words - José Paulo Paes

2011-10-01T00:08:00.002+01:00

translated by Eduardo Miranda

José Paulo Paes has appeared in Tuda May 2005, and now he's back by other facets - the brevity of his poetry and its childhood theme. Translator of poetry and a poet himself, José Paulo Paes was born in 1926 and died in 1998. In addition to poet and translator, he also was a critic and an essayist, and his work has been of immense contribution to Brazilian literature.

Mark Kostabi

Bem-te-vi (Great kiskadee) is a bird named after his onomatopoeic call, an exuberant BEE-tee-WEE, which means "I see you well!" This poem in Portuguese plays with this meaning, saying that the "mope-eyed" great kiskadee used to sing "bem-te-via", which in Portuguese means "I saw you well"!

It's hard to play such joke in English using the same motif as the original, but similar tricks could apply... I've tried two different solutions: one plays with the Pied Lapwing bird and the wing verb; second plays with the diver bird Cormorant and the word dove, which can be the bird and/or the simple past of the verb dive.

Suggestions are very welcome!

*
How it used to say
that flightless Pied Lapwing:
I winged... I winged...

* *
How it used to say
that diver Cormorant:
I dove... I dove...

Como dizia
aquele bem-te-vi que ficou míope:
“bem te via... bem te via...”

[in É Isso Ali, 1984]

Releitura - Fernando Pessoa

2011-10-01T00:06:00.000+01:00

5/9/1933

[O Que Me Dói Não É]

O que me dói não é
O que há no coração
Mas essas coisas lindas
Que nunca existirão...

São as formas sem forma
Que passam sem que a dor
As possa conhecer
Ou as sonhar o amor.

São como se a tristeza
Fosse árvore e, uma a uma,
Caíssem suas folhas
Entre o vestígio e a bruma.

Ilustração - José Geraldo de Barros Martins

2011-10-01T00:05:00.000+01:00

Ilustração de José Geraldo de Barros Martins

Ilustração - Magnhild Opdol

2011-10-01T00:04:00.000+01:00

Dead Dog Farm, by Magnhild Opdol

"Um cão morto atrai a atenção de ambos tipos de pessoas, as piores e as melhores", observa Magnhild Opdol sobre o título de sua exposição. Opdol vem de um passado agrícola da Noruega, e seu trabalho sempre demonstrou uma aguda consciência da forma como a morte está entrelaçada com a vida na fazenda.

Opdol expõe seu trabalho na Galway Arts Centre, 47 Dominick Street, de Segunda a Sábado, das 10 às 17:.30, e Domingo das 12 às 17:30, até 29 de Outubro. Info: http://www.galwayartscentre.ie.

Ensaio - Ronald Augusto

2011-10-01T00:02:00.000+01:00

Fim das coisas velhas, eu bebo, sim

A primeira impressão não é bem a que fica, mas a que nos engana. O que importa é o que surte depois; a boa poesia nos desengana, o mesmo acontece com o amor. Começo esse comentário sobre o livro Fim das coisas velhas de Marco de Menezes de um modo meio impressionista, sim. É que meu sentimento com relação a esse livro foi ambíguo. Não consegui distinguir, ao primeiro gole (como ensina Hans Magnus Enzensberger), se o conteúdo do barril era de vinho ou de vinagre. Agora já sei. E parafraseando a anedota do bêbado e o gênio da lâmpada, bem que eu gostaria de ter mais barris de vinho como Fim das coisas velhas que jamais se esvaziassem, apesar de toda a minha sede.

Muito bem, mas vamos ao que interessa. O livro, até onde vai minha interpretação, não se refere ao parti pris das coisas, mas à própria exaustão delas, tanto quanto à do discurso que as homenageia ou presentifica em tom pós-moderno. No entanto, advirto que essa indicação ao pós-moderno não é feita com o intento de censura ou de coisa parecida. Há um problema no foco, que pode ser outro. O modernismo se tornou tão oficial que a sua reação, isto é, o pós-modernismo, resta sempre em nosso imaginário como uma anedota conservadora. O arrivismo de certa crítica fez coincidir os termos: “retrógrado” e “pós-modernsimo”. O pós-moderno acena com a possibilidade de restaurar de modo não sectário o diálogo com o passado, algo que parecia ter sido descartado com o advento das vanguardas do início do século 20 e que, de resto, estava pressuposto no projeto modernista de construir “a partir do zero”. Não obstante as controvérsias, o pós-moderno é legatário do maior valor do projeto moderno, a saber, a liberdade.

A poesia de Marco de Menezes, ao menos no livro em tela, parece estar imersa corajosamente e de forma livre nesse abismo pelaginoso de referências que tende a abafar as singulares vozes. Nisso vejo uma virtude. Explico porquê com uma recordação recuperada à estante do cinema.

Michelangelo Antonioni, no filme A noite (1961), faz o personagem Giovanni Pontano (interpretado por Marcello Mastroianni), um escritor em crise afetivo-intelectual, afirmar algo como “não fossem os prazeres, a vida seria suportável”, ao que replica sua esposa Lidia (Jeanne Moreau), mais ou menos assim, “que bela ideia, é sua?”, e Giovanni responde, “não, não é minha; não tenho mais ideias, só tenho memória”. Esse é também o desengano virtuoso que a poesia de Marco Menezes nos prega, sua poesia (já farta desse lirismo tacanho “que não é libertação”) se alegra com as influências, se sabe memória amorosa e irrupção sobre o acervo. E nem são tanto as referências, nem as escolas ou as escalas, mas, antes, a música cambiante subjacente à biblioteca performativa da poesia enquanto língua materna que interessa ao poeta Marco de Menezes.

Fim das coisas velhas é, a uma só vez, a poesia tanto da tradição, quanto aquela só possível de ser levada a efeito pelo sujeito lingual Marco de Menezes, e irredutível a quem quer que seja. O poeta se renova despretensiosamente sendo fiel à tradição graças aos desvios que opera tendo em vista as perspectivas do presente. Ele impõe o seu senso de ritmo seja à redondilha maior, seja ao alexandrino, metonímias das ferramentas do exercício. Esse aprendizado vivo (um como fazer) a partir do artesanato versificatório serve tão só de base sobre a qual a poesia de Fim das coisas velhas pode ou pôde plasmar-se; um meio e não um fim. Lateralmente, sublinho algo a ser aprofundado futuramente, talvez em outro texto, a saber, que o verso livre de Marco de Menezes me parece próximo das estruturas melódicas de um William Carlos Williams (1883-1963). A comparação entre duas lâminas:

A rosa é obsoleta
mas cada pétala sua finda em
gume, a dúplice faceta
cimentando as estriadas
colunas de ar – o gume
corta sem cortar
encontra – nada – se renova
a si mesmo em metal ou porcelana –

aonde?
(tradução de José Paulo Paes)

(...)
mas já aí um cata-vento da pergunta
numa furna, uma cripta que murmura
o que guarda a casa, o que abriga um outro
não o que me olha, líquido,
mas o que sofro
no espelho que reboa?

Escolhi os excertos de forma aleatória, simplesmente abri os livros de um e de outro e os transcrevi. Entretanto, para a minha surpresa ambos fecham suas estrofes com um ponto de interrogação. Espero não estar forçando as coisas, mas percebo um “clima” (em sentido musical) comum a ambos: certas pausas, os cortes, a manipulação das palavras segundo uma sensibilidade háptica e, por fim, a impressão de que um poema (bom) fala de tudo e de nada ao mesmo tempo. Penso nesse encontro entre Marco de Menezes e William Carlos Williams não na perspectiva da denúncia da influência (que se eu tiver um pouco de sorte talvez não haja de fato), mas da confluência e da invenção do precursor, do antagonista em sentido forte, ou seja, épico.

Mas, ouçamos agora, por exemplo, a música dodecassilábica da poesia de Marco de Menezes, duas estrofes do poema “Calavera”:

eu sou gurrião-de-esquina do açougue 7
e fico ali varado cubando os moleques
uns velhos que gargalham diante do boteco
de vista presa na treliça de quatro anisetes

(...)

eu tenho as unhas sujas de tijolo e chuva
da cova aos rouxinóis eu chego num minuto
o Vô desfaz tarrafas com o Seu Morocho
dois dedos de cachaça feito cocurutos

Agora, duas quadras em redondilha maior (verso de sete sílabas) do poema “Um sonho em alicante”, e que dizem assim:

(...)

em teus cabelos de flandres
os dardos brandos de um anjo
perfume de cardos brancos
num disco de joão donato

em teus cabelos de plâncton
num boulevard de alicante
arrimos de dor dormindo
que o sono do mar entrance

Notar em ambos os trechos dos poemas a combinação, ou melhor, a dialética entre os estilemas da tradição e do agora-agora poéticos, agenciados numa atenção compartida entre a convenção e a surpresa: o uso da anáfora, “eu sou... eu tenho”, “em teus cabelos de flandres... em teus cabelos de plâncton”; a imagem-clichê do anjo, consagrada pela descrição diacrônica, mas tornada mais complexa, acima de tudo, pelo apetite simbolista; o embaralhamento paronomástico sugerindo migração e/ou intercâmbio de fonemas entre as palavras, “dardos brandos... cardos brancos”; o aproveitamento franco da rima toante cabralina (anjo/donato, alicante/entrance) que reitera uma coincidência assonântica sem resultar em eco monótono, previsível; a alternância de palavras mais preciosas e de expressões corriqueiras bem como regionais; arranjos sintáticos a partir da justaposição imagética conferindo maior vivacidade à canseira do discurso frasal direto; enfim, Marco de Menezes, como se diz no jargão do comentarismo futebolístico, é um artista que “tem os fundamentos”.

Mas, além disso, o autor de Fim das coisas velhas sabe jubilosamente que não há um problema da função poética ou de forma-e-conteúdo a ser resolvido. Cada poema inventa a sua própria indagação estética; uma chance de linguagem que se inaugura e se exaure. O poema é um problema-objeto verbal sem solução. Portanto, mais um brinde, salut!

Editorial

2011-09-01T00:24:00.000+01:00

Green Desert

Nada vos sovino:
com a minha incerteza
vos ilumino
Ferreira Gullar in Poemas Portugueses (4)

Setembro TUDA! Tudo se transforma mas nada muda! Os ares da renovação sopram no Oriente, mas a poeira que levantam ainda fere os olhos das gentes... Levantem suas armas! Defendam-se! A grande revolução começa agora, e não vai ser televisionada... Abaixo o fim da diversidade no mundo! Seja em grandes cidades como Beirute, Damasco ou Istambul, seja no árduo deserto dos Beduínos, em campos de refugiados palestinos, no Líbano ou nas Pirâmides do Egito, a diversidade de culturas, religiões e pensamentos precisa ser preservada. Não me venham com imposições... nem mesmo o que e bom deve ser imposto, que de imposto já chega o que pagamos enquanto os poderosos sonegam - mas não é quem pensa quem tem o poder? Um dia... enquanto isso, eles gastam dinheiro com o tráfico de suas influências! Apolítica na coletividade mas enxerida na individualidade, TUDA fala tudo, e fala o que quer... todos falam o que querem, e isso se dá só porque TUDA já nasceu democrática - não teve a democracia empurrada goela abaixo! Se assim fosse talvez não funcionasse.

Democrática e diversa, TUDA não faz apologias nem propagandas. TUDA não julga ou discrimina, TUDA apenas TUDA... TUDA na totalidade das coisas e dos seres, TUDA do total das coisas e dos seres, TUDA do que é objeto de todo o discurso, TUDA da totalidade das coisas concretas ou abstratas, sem faltar nenhuma, TUDA de todos os atributos e qualidades, TUDA de todas as pessoas, TUDA de todo mundo, TUDA do que é importante, TUDA do que é essencial... enfim, TUDA do que realmente conta!

É isso companheiros... na DUTA, só por hoje, devagar & sempre, e TUDA de Bom!

Eduardo Miranda
O (auto-proclamado) Editor

Dívida Interna

2011-09-01T00:23:00.001+01:00

Editor
Eduardo Miranda

Capa
José Geraldo de Barros Martins

Digitação
Eduardo Miranda & Teresa Thinen

Revisão
Dos autores...

Colaboradores
Ali Ahmad Said Asbar, Arnaldo Xavier, Celso de Alencar, Cesar Cruz, Dorival Fontana, Eduardo Miranda, Hamilton Faria, Husam Rabahia, Issa Touma, José Geraldo de Barros Martins, José Miranda Filho, Pedro Du Bois, Plínio de Aguiar, Ronald Augusto, Roniwalter Jatobá, Ruy Espinheira Filho, Santiago de Novais, Vagner Barbosa.

E-mail
tuda.papel.eletronico@gmail.com

Poesia - Arnaldo Xavier

2011-09-01T00:21:00.000+01:00

Shirley Monestier, 3 Stages of Life -
acrylic and trowled plaster on canvas

(...)

Sopro de semente sido Corvo habita corpo rio
náufrago sendo crustáceo sábio compreende
alicerce de asa sido cicatriz lição de porta

circunflexo olhar sendo gelado lábio osso
silencioso pedaço sido alvorada dente aceso
Pano espanto vermelho sendo poeira estrelada

ave varrendo torres e arbustos sido fruto promessa
de cura paisagem sendo tarde desvenda milagre
flor lua virtual alma sido lagoa pintando sombras

em branca parede sendo agulha curva estrada
frieza rapina sido pesada porta Abismo sem
fim definido sendo morte avessa luz bailarina

Perfume prepara templo sido amargo errante
despido vento degrau sendo homem resume
medida recorta luz sido um simples número

indecifrável pedaço sendo submerso pássaro
escada Sublime devorador sido crime de amor
hospitalar desvio sendo montanha filosofa

(...)

[ in ÔlhÔs de Xadrez, inédito ]

Poesia - Plínio de Aguiar

2011-09-01T00:20:00.000+01:00

Sunset River Crossing, 28 x 42 inches Oil on Canvas by Laurie Pace

Evil Way

De onde saíram foi do beco em frente
E havia neblina na hora da corrida
De patas, mais pareciam pneus em grito.

Certo, tudo não sei como saiu de tropel
Com chuva metralhando o asfalto
Motores em guitarras rastreando enxofre.

Poeira (havia poeira com tanta chuva?) no ar,
Nos meus pulmões equivocados.

SSA, agosto 2010

Poesia - Ruy Espinheira Filho

2011-09-01T00:19:00.001+01:00

Maasai Herdsman, by Gary Palmer

Depois

1.
Fotografias.
Estou à frente do Vesúvio,
bem no alto,
mas chegamos no final da tarde
e não nos deixaram subir até a cratera.

E aqui ele em outras imagens:
visto de uma rua de Nápoles,
e do meio da baía, quando navegamos para Capri,
e a guia observa que se trata do vulcão mais perigoso da Europa
e uma turista argentina fica tensa
comentando que não se deveria dizer aquilo quando estamos tão perto,
balançando indefesos nas águas.
Como se não estivéssemos sempre indefesos,
como se o mundo não houvesse sido destruído várias vezes
por seus próprios estertores,
sem necessitar de ajuda de meteoros ou cometas
postos em nosso caminho pela Estrela da Morte,
porque moramos num planeta vivo
e por isso mesmo nele a vida
acontece
e morre.

Bela baía de Nápoles.
Para o bem da turista,
a guia não disse que sob aquelas águas azuis,
às vezes de um verde límpido,
há também grandes forças ígneas concentradas
buscando passagem.
Mas nada aconteceu enquanto navegávamos,
a não ser uma certa inquietação das águas
ao vento e à chuva.

2.
Ali estava o Vesúvio
com nuvens cândidas bem no alto,
sobre sua boca emudecida
há quase dois mil anos
e que alguns estudiosos dizem que pode voltar a falar
a qualquer momento
porque seu ciclo é de cerca de dois mil anos,
do que, aliás, duvidam as pessoas que continuam
junto a Pompéia e Herculano,
como no tempo de Plínio o Velho,
Plínio o Moço
e do Poeta Trágico com seu cão de guarda.

E o monte continua em silêncio
e as nuvens ali estão como a embalá-lo
suavemente
para que repouse ao menos por mais
vinte séculos.

3.
Anacapri também encoberta,
mas ascendemos às nuvens e vemos o que escondem,
o que é como uma
epifania.

Algumas esperanças,
como ocorre acontecer a algumas esperanças,
falham: como a minha de encontrar
o gnomo que apareceu no quarto de Axel Munthe
e com ele conversou longamente.
Sim, eu sabia
que fora noutro quarto e noutro tempo,
mas isso, na verdade, não importava,
porque tais circunstâncias só são importante em nosso cotidiano menor,
opaco,
um gnomo é um ser superior,
embora haja quem não acredite neles, como nos deuses,
como em Tróia e Shakespeare,
mas eu continuo lendo as histórias dos deuses,
o inexistente Shakespeare
e visitando a lendária Tróia,
desde que a ela fui levado inicialmente por Homero,
depois por Schliemann
e vezes incontáveis pelos próprios sonhos,
que me fazem conviver com os guerreiros na praia
e nas muralhas.

Não, não vi com o gnomo,
mas sei que ele estava no quarto do doutor,
como outros de sua espécie estão em outras partes,
e, se creio neles,
eles existem.
E não morrem nunca,
como os deuses,
como Tróia
e Shakespeare.

4.
Caminhar, caminhar.
Subir e descer por velhos degraus muito espaçados
e grandes pedras
que certamente foram movidas por vontade divina
de sua longínqua origem àquelas alturas.

Ver no alto
a Acrópolis
e dela
a Ágora de cinco mil anos de História
e cintilações de arte
e pensamento.

Em Delfos
sonhar visitantes milenares vindo buscar a ajuda
de Atena e Apolo
e outros,
caminhando entre ninfas, musas, centauros,
querendo ver desde o futuro amoroso
ao destino das guerras.

5.
Continuar.
Navegar pelo Meditarrâneo até Veneza,
Onde carregamos e puxamos malas
subindo e descendo escadas e pontes
e nos perdendo em ruas labirínticas
e bebendo vinho e cerveja
e ouvindo música brasileira na Praça São Marcos
antes que tudo afunde de uma vez nas águas.

(A humanidade de depois não acreditará
na cidade das gôndolas,
como não acreditamos nos deuses,
em Tróia,
nos gnomos,
em Shakespeare
e na Atlântida.)

6.
Trens em greve.
Dormir em Milão.
Voar na manhã seguinte sobre
os Alpes Suíços.

7.
Paris.
A Torre Eiffel pondo à prova
os corações terrestres. E aqui estamos,
bem acima dos corvos,
olhando a grande cidade,
séculos de cultura e lutas,
nossa mãe de tantas maneiras.

Faz um frio de doer, mas pedimos
vinho quente.
Sobreviveremos.

8.
Rive Gauche.
Não vejo Sartre e Simone,
nem Fitzgerald, nem Hemingway.
No Les deux Magots não há lugares,
mas bebemos e comemos
no Café de Flore,
comentando o atraso costumeiro, há já muitos anos,
de Henry Miller e Camus.

E em minha saudade passa, murmurando
il faut être toujours ivre,
Baudelaire.

9.
Trago comigo os lugares onde estive.
Não sou como os antigos que falavam
em sacudir das sandálias o pó dos caminhos.
Não, guardo tudo,
sempre guardo tudo,
e especialmente guardarei das últimas caminhadas
o seu espesso pó de iluminar a alma.

10.
Das viagens não regresso
jamais.

Salvador, dezembro de 2010.

Poesia - Celso de Alencar

2011-09-01T00:19:00.000+01:00

"En El Reino de DiosTodo es Posible", by Cuban artist Rodriguez

Tomemos chá, minha irmã

Tomemos chá, minha irmã,
hoje, pela manhã,
porque à tarde
nosso pai virá do céu.
Suas botas encontram-se engraxadas
e suas roupas
dispostas sobre a cama.
A frente da casa foi varrida
e nenhum outro pedregulho mais se vê.
Os cravos despontam no jardim
com esplendorosas cores
rosas e brancas
e breves filetes de açúcar e vinho.
Os móveis brilham
como brilha o sol sobre o mar
e suas gavetas murmuram
cantigas trêmulas
nos seus movimentos breves
de abrir e fechar.
Aguardemos a tarde, minha irmã.
Colhamos jasmim para os vasos da sala
e para nossos pescoços e braços.
O dia tece sua própria luz.
Não demora, logo chega a tarde.

[in Poemas Perversos]

Poesia - Santiago de Novais

2011-09-01T00:18:00.000+01:00

Ilustração enviada pelo autor

Ponto Final

Sou o lago, você a pedra.
Vejo a lua e o sol e tudo mais acima e abaixo.
Que vês?
Tú não me feres. Me agita apenas.
Eu volto ao normal, você se desgasta.
Eu te sufoco. Você me deixa mais mole.
Não desapareço, viro outras coisas, neves.
Você sempre pedra nem reflete.
Provoco flores.
Você destrói as sementes.
Distraio pessoas.
Você as sepulta.
Tú me conténs.
Eu nada de ti.