Poesia - Carla Andrade

O Guardador de Beatas - Pedro Prata

O Motivo do Silêncio

Dendê, a palavra.
É pimenta que anula.
Gravata do sentimento.
Para o amor, envergadura.

A palavra
tem pele dura,
sem âmago.
É entranha de
fagulha.

A palavra é bêbada,
branca de desejo.
Vândala armadura.

Prende em ecos
o ar azul do dialeto,
rouba mãos, grossas veias,
esconde os dentes do afeto.

Invade a semântica do silêncio
a metáfora dos amantes.
Subverte o não nascido,
transverte
o que deve ser
                    polpa.
A palavra endireita
o que é certo torto.
Empobrece da alma o abismo.

Corpos nus
não conjugam verbos na cama.

Poesia - Carla Andrade

Timing Is Everything, by Wendy J. St. Christopher

Labirintos
 
Uma voz de degraus —
inalcançáveis — está presa no porão
dos pensamentos.

Há muito tempo,
quando ninguém sabia
se pode mastigar o tempo
        (as horas são ainda
mais mastigáveis),
ela já estava lá.

Na infância, tinha dentes.
Presas de cristal...
Era o tato
e todos os dedos do mundo
formigas estranguladas
nuvens de baralhos do céu
carrosséis berrantes da alegria.
  
                (Às vezes, disfarçava-se de saltos
e, em cima das árvores, perseguia pipas).

Na adolescência, piscava aos vaga-lumes.
Cheiro de enxame, gosto de fumaça,
censura de pêlos e
textura de ferida lívida.
A voz, epílogo de beijos
(sufocados de sonhos
em capítulos rosas).

Hoje, a voz, só uma música.
Sem cor e gosto de terra:
fala palavra, cospe sílaba.
Um buraco de ecos.
Degraus inalcançáveis, sepulcros
de memórias de framboesas.

Poesia - Carla Andrade

Untitled, by Khalil Samaei Jablou

Cateto Oposto

O oval de mim
é  pulso na manhã,
língua no lamber do mar,
cabelos soltos em afã
nos obesos dedos do ar.

O mim no aval do mundo:

geometria das cores
de um pássaro, descora;
pó verde de homens
de suor, desbota.

Decora
ossos do calcanhar
de quem no oval

do tempo, pisa em mim.

O mim, no que ainda resta
de oval no mundo, é quadrado,
olhos fundos de vigas,
dentes podres em filas.

Estilhaço, mais um dia.
No oval redondo da vida,
tantas covas na hipocrisia,
bichos mortos de sonhos.

Poesia - Carla Andrade

Dog Barking at the Moon, by Joan Miró

Luar de fósforo

O luar amassado revela
ávidos botões
entre os dedos de um casal.
Na ponte laranja
do desejo
entre nódulos
de árvores,
até o dorso da flor
mais murcha
está nu.

O luar amarrotado da
madrugada
mostra fendas,
entre o rio e o mar,
o dia e a noite,
entre o homem e sua mão turista
antes da despedida.

Fendas no corpo da mulher.
Lírios escalados,
no seu vestido encenado
pelo metálico do céu.


Ela é todo chapéu
para as abas do desconhecido.
Ele mariposa quente
em volta de termometros
sem escalas.


Não sabem
que as fendas
engolem
em si a arte
do acidente.

É  que depois
da ponte laranja
há tantos caminhos
entre o dia e a noite
entre o rio e o mar.

Poesia - Carla Andrade

Ricardo Fernandez Ortega

Arquitetura do deserto

Tempo,
flanela das remelas
dos dias.
Tempo, escavadeira de
esperanças.
Tempo, bailarina no
deserto.

Leve embora suas pernas oleosas
para onde não haja as mãos da
saudade.

Poesia - Carla Andrade

Draw Me The World, by stickersticker

Tratado das perplexidades

Transitório e absoluto,
com dentes para o vazio,
o mundo procura, de matuto,
saber para onde vai o rio.

O rio conduz barco
e homem de alquimia.
Trança na água terra de luzes,
deixa à mostra pedras,
varizes e estria.
À noite, com a boca de estrelas,
e pernas de avestruzes,
recolhe todos os sonhos.

Aí, o silêncio ensina os ouvidos
a calar o corpo.
E o lodo,
essa lembrança de rugas,
cata insetos antes do sono.

Pela manhã, o mundo quer acordos.
O rio, contemplação.
Maestros de peixes
escondem contratos de criação.

Não existe filosofia para pássaros,
o vôo em bando não requer citação,
o tempo não aceita remendos,
nem prestação.

O fim do rio não pertence ao mundo
nem aos restos de nós mesmos... 

Poesia - Carla Andrade

L'Étoile Matinale, gouache sur toile, 38x46 cm
Joan Miró, 1941

Como hipnotizar anzóis no tempo

Enfeitice
peões de mulheres
fantasiadas de nós
em chuvas
musicadas ao avesso.

Trance
o destino
bem acima
da última curva
do vento.

Liberte
o tropel de
tangos
das vertigens
adormecidas
em sonetos.

E por último
faça um agrado,
como um sopro divino,
aos ogros verdes
da saudade.

Se tudo
resultar em nada,
descanse os olhos
nas estrelas
aliviadas de brilho
sem respostas.